Képekben, archív felvételekben gazdag helytörténeti csoport a facebook-on a régi Nagykőrösről:
BEJEGYZÉSEK A CSOPORT OLDALÁRÓL
Ballai József: KOPA LÁSZLÓ
𝙼𝚒𝚗𝚍𝚎𝚗𝚔𝚒 𝚒𝚜𝚖𝚎𝚛𝚝𝚎．
𝙼𝚒𝚗𝚍𝚎𝚗𝚔𝚒𝚝 𝚒𝚜𝚖𝚎𝚛𝚝．
𝙰𝚣 𝟷𝟿𝟽𝟶-𝚎𝚜 é𝚟𝚎𝚔𝚋𝚎𝚗, 𝙽𝚊𝚐𝚢𝚔ő𝚛ö𝚜ö𝚗 𝙺𝚘𝚙𝚊 𝙻á𝚜𝚣𝚕ó 𝚑𝚊 𝚌𝚜𝚊𝚔 𝚟é𝚐𝚒𝚐𝚋𝚒𝚌𝚒𝚔𝚕𝚒𝚣𝚎𝚝𝚝 𝚊 𝚙𝚒𝚊𝚌𝚝é𝚛𝚝ő𝚕 𝚊 𝚜𝚣𝚎𝚛𝚔𝚎𝚜𝚣𝚝ő𝚜é𝚐𝚒𝚐, 𝚖á𝚛 ö𝚜𝚜𝚣𝚎𝚜𝚣𝚎𝚍𝚎𝚝𝚝 𝚑á𝚛𝚘𝚖-𝚗é𝚐𝚢 𝚝é𝚖á𝚝．
𝙼𝚒𝚗𝚍𝚎𝚗𝚋𝚎𝚗 𝚖𝚎𝚐𝚝𝚊𝚕á𝚕𝚝𝚊 𝚊 𝚑í𝚛𝚝, 𝚊 𝚕𝚎𝚐é𝚛𝚍𝚎𝚔𝚝𝚎𝚕𝚎𝚗𝚎𝚋𝚋 𝚊𝚙𝚛ó𝚜á𝚐𝚋ó𝚕 𝚒𝚜 𝚔é𝚙𝚎𝚜 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚔𝚒𝚑𝚘𝚣𝚗𝚒 𝚊 𝚕𝚎𝚐𝚝ö𝚋𝚋𝚎𝚝．
𝙷𝚊𝚛𝚖𝚊𝚍𝚒𝚔𝚘𝚜 𝚐𝚒𝚖𝚗𝚊𝚣𝚒𝚜𝚝𝚊 𝚟𝚘𝚕𝚝𝚊𝚖, 𝚊𝚖𝚒𝚔𝚘𝚛 𝚎𝚕ő𝚜𝚣ö𝚛 𝚝𝚊𝚕á𝚕𝚔𝚘𝚣𝚝𝚞𝚗𝚔． 𝙷𝚊𝚕𝚕𝚊𝚗𝚒 𝚑𝚊𝚕𝚕𝚘𝚝𝚝𝚊𝚖 𝚛ó𝚕𝚊, 𝚙𝚎𝚛𝚜𝚣𝚎, 𝚖𝚎𝚐 ú𝚐𝚢 𝚛é𝚖𝚕𝚎𝚝𝚝 𝚒𝚜 𝚊 𝚌𝚜𝚒𝚣𝚖á𝚜-𝚏𝚎𝚔𝚎𝚝𝚎 𝚔𝚊𝚋á𝚝𝚘𝚜-𝚏𝚎𝚑é𝚛 𝚒𝚗𝚐𝚎𝚜-𝚋𝚊𝚓𝚜𝚣𝚘𝚜-𝚔𝚊𝚕𝚊𝚙𝚘𝚜 ö𝚛𝚎𝚐𝚎𝚖𝚋𝚎𝚛 (𝚖𝚒𝚕𝚢𝚎𝚗 𝚛𝚎𝚕𝚊𝚝í𝚟 𝚊 𝚔𝚘𝚛é𝚛𝚣é𝚔𝚎𝚕é𝚜: 𝚖𝚊 é𝚗 𝚒𝚍ő𝚜𝚎𝚋𝚋 𝚟𝚊𝚐𝚢𝚘𝚔, 𝚖𝚒𝚗𝚝 𝚊𝚖𝚎𝚗𝚗𝚢𝚒 é𝚟𝚎𝚜 ő 𝚊𝚔𝚔𝚘𝚛 𝚟𝚘𝚕𝚝…)．
𝙱𝚊𝚛á𝚝𝚜á𝚐𝚘𝚜𝚊𝚗 𝚋𝚎𝚜𝚣é𝚕𝚐𝚎𝚝𝚎𝚝𝚝, 𝚝ö𝚋𝚋 𝚌𝚒𝚔𝚔𝚎𝚖𝚛ő𝚕 𝚖𝚘𝚗𝚍𝚘𝚝𝚝 𝚟é𝚕𝚎𝚖é𝚗𝚢𝚝．
𝙴𝚣𝚣𝚎𝚕 𝚓𝚎𝚕𝚎𝚣𝚝𝚎, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚊 𝚖𝚊𝚐𝚊 𝚛é𝚜𝚣é𝚛ő𝚕 𝚎𝚐𝚢𝚎𝚗𝚛𝚊𝚗𝚐ú 𝚙á𝚕𝚢𝚊𝚝á𝚛𝚜𝚗𝚊𝚔 𝚝𝚎𝚔𝚒𝚗𝚝 𝚎𝚗𝚐𝚎𝚖 – 𝚊𝚣 𝚊𝚕𝚒𝚐 𝟷𝟼 é𝚟𝚎𝚜 𝚍𝚒á𝚔𝚘𝚝．
𝙿𝚎𝚛𝚜𝚣𝚎, 𝚑𝚒𝚜𝚣𝚎𝚗 𝚞𝚐𝚢𝚊𝚗𝚊𝚋𝚋𝚊 𝚊𝚣 ú𝚓𝚜á𝚐𝚋𝚊 í𝚛𝚝𝚞𝚗𝚔．
𝙰 𝙽𝚊𝚐𝚢𝚔ő𝚛ö𝚜𝚒 𝙷í𝚛𝚊𝚍ó𝚋𝚊．
𝙴𝚕𝚔é𝚙𝚎𝚜𝚣𝚝ő 𝚖𝚞𝚗𝚔𝚊𝚋í𝚛á𝚜𝚊 𝚟𝚘𝚕𝚝, 𝚑𝚒𝚑𝚎𝚝𝚎𝚝𝚕𝚎𝚗 𝚖𝚎𝚗𝚗𝚢𝚒𝚜é𝚐ű 𝚊𝚗𝚢𝚊𝚐𝚘𝚝 𝚊𝚍𝚘𝚝𝚝 𝚕𝚎．
𝙼𝚒𝚗𝚍𝚒𝚐 𝚔é𝚛𝚝 𝚎𝚐𝚢 𝚌𝚜𝚘𝚖ó 𝚑𝚊𝚜𝚣𝚗á𝚕𝚝 𝚐é𝚙𝚙𝚊𝚙í𝚛𝚝, 𝚊𝚣𝚝 𝚎𝚐𝚢 𝚋𝚒𝚌𝚜𝚔á𝚟𝚊𝚕 𝚑𝚘𝚜𝚜𝚣á𝚋𝚊𝚗 𝚔𝚎𝚝𝚝é𝚟á𝚐𝚝𝚊 – 𝚎𝚣 𝚕𝚎𝚝𝚝 𝚊 𝚔𝚞𝚝𝚢𝚊𝚗𝚢𝚎𝚕𝚟 – é𝚜 𝚊𝚛𝚛𝚊 í𝚛𝚝．
𝚃ö𝚕𝚝ő𝚝𝚘𝚕𝚕𝚊𝚕．
𝙰𝚣 𝚎𝚖𝚋𝚎𝚛 – 𝚙𝚕á𝚗𝚎 𝚊 𝚑í𝚛𝚕𝚊𝚙í𝚛ó – 𝚎𝚐𝚢 𝚒𝚍ő 𝚞𝚝á𝚗 𝚊 𝚜𝚣𝚘𝚔á𝚜𝚊𝚒 𝚛𝚊𝚋𝚓á𝚟á 𝚟á𝚕𝚒𝚔． 𝙾𝚍𝚊𝚔é𝚜𝚣í𝚝 𝚎𝚣𝚝-𝚊𝚣𝚝, 𝚖𝚒𝚎𝚕ő𝚝𝚝 𝚗𝚎𝚔𝚒𝚔𝚎𝚣𝚍𝚎𝚗𝚎 𝚊 𝚌𝚒𝚔𝚔𝚗𝚎𝚔, 𝚑𝚊 𝚖𝚎𝚐𝚟𝚊𝚗 𝚊 𝚔é𝚣𝚒𝚛𝚊𝚝, 𝚛ö𝚐𝚝ö𝚗 𝚎𝚕𝚘𝚕𝚟𝚊𝚜𝚜𝚊 (𝚟𝚊𝚐𝚢 é𝚙𝚙 𝚎𝚕𝚕𝚎𝚗𝚔𝚎𝚣ő𝚕𝚎𝚐: 𝚎𝚕 𝚜𝚎𝚖 𝚘𝚕𝚟𝚊𝚜𝚜𝚊, 𝚑𝚊𝚍𝚍 𝚋𝚊𝚓𝚕ó𝚍𝚓𝚘𝚗 𝚟𝚎𝚕𝚎 𝚊 𝚜𝚣𝚎𝚛𝚔𝚎𝚜𝚣𝚝ő)．
𝙽𝚎𝚖 𝚖𝚘𝚗𝚍𝚘𝚖, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚐𝚢ö𝚗𝚐𝚢𝚋𝚎𝚝ű𝚒 𝚟𝚘𝚕𝚝𝚊𝚔．
𝙺𝚒í𝚛𝚝 𝚏é𝚛𝚏𝚒í𝚛á𝚜 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚊𝚣 ö𝚟é．
Ú𝚓𝚜á𝚐í𝚛ó-𝚋𝚎𝚝ű𝚔𝚔𝚎𝚕．
𝙴𝚐𝚢 𝚔𝚞𝚝𝚢𝚊𝚗𝚢𝚎𝚕𝚟𝚗𝚢𝚒 𝚜𝚣é𝚕𝚎𝚜𝚜é𝚐𝚋𝚎𝚗 𝚙𝚘𝚗𝚝 𝚊𝚗𝚗𝚢𝚒𝚝 í𝚛𝚝, 𝚊𝚖𝚎𝚗𝚗𝚢𝚒 𝚔𝚒𝚜𝚣𝚎𝚍𝚟𝚎, 𝚊 𝟾 𝚙𝚘𝚗𝚝𝚘𝚜 𝚃𝚒𝚖𝚎𝚜 𝚋𝚎𝚝ű𝚔𝚔𝚎𝚕 𝚏é𝚛𝚝．
𝚅𝚘𝚕𝚝 𝚙á𝚛 𝚗𝚊𝚙, 𝚊𝚖𝚒𝚔𝚘𝚛 – 𝚊 𝚑𝚒𝚟𝚊𝚝á𝚜𝚘𝚜𝚘𝚔 𝚝á𝚟𝚘𝚕𝚕é𝚝é𝚋𝚎𝚗 – 𝚖é𝚐 𝚐𝚒𝚖𝚗𝚊𝚣𝚒𝚜𝚝𝚊𝚔é𝚗𝚝 𝚊 𝚗𝚢á𝚛𝚘𝚗 é𝚗 𝚜𝚣𝚎𝚛𝚔𝚎𝚜𝚣𝚝𝚎𝚝𝚝𝚎𝚖 𝚊𝚣 ú𝚓𝚜á𝚐𝚘𝚝． 𝙹ö𝚝𝚝 𝚂𝚞𝚕𝚢𝚘𝚔 𝚉𝚘𝚕𝚒, 𝚒𝚍𝚎𝚊𝚍𝚝𝚊 𝚊 𝚜𝚙𝚘𝚛𝚝𝚘𝚝． Á𝚝 𝚜𝚎𝚖 𝚔𝚎𝚕𝚕𝚎𝚝𝚝 𝚗é𝚣𝚗𝚒． 𝙰𝚣𝚝á𝚗 𝚋𝚎á𝚕𝚕í𝚝𝚘𝚝𝚝 𝙺𝚘𝚙𝚊 𝙻𝚊𝚌𝚒 𝚋á𝚌𝚜𝚒 𝚒𝚜, é𝚜 á𝚝𝚊𝚍𝚝𝚊 – 𝚗𝚎𝚔𝚎𝚖！ – 𝚊 𝚔é𝚣𝚒𝚛𝚊𝚝𝚘𝚝 é𝚜 𝚖𝚎𝚐𝚟á𝚛𝚝𝚊, 𝚊𝚖í𝚐 𝚎𝚕𝚘𝚕𝚟𝚊𝚜𝚘𝚖．
𝙽𝚢𝚒𝚕𝚟á𝚗 𝚗𝚎𝚖 𝚔𝚎𝚕𝚕𝚎𝚝𝚝 𝚋𝚎𝚗𝚗𝚎 𝚜𝚎𝚖𝚖𝚒𝚝 𝚜𝚎𝚖 𝚓𝚊𝚟í𝚝𝚊𝚗𝚒, 𝚍𝚎 ő 𝚝𝚞𝚍𝚗𝚒 𝚊𝚔𝚊𝚛𝚝𝚊, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚎𝚕é𝚐𝚎𝚍𝚎𝚝𝚝 𝚟𝚊𝚐𝚢𝚘𝚔-𝚎．
𝙼𝚒𝚗𝚍𝚎𝚗 𝚜𝚣𝚊𝚟á𝚋ó𝚕 𝚜𝚞𝚐á𝚛𝚣𝚘𝚝𝚝, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚗𝚊𝚐𝚢𝚔ő𝚛ö𝚜𝚒． 𝙴𝚣 𝚊𝚔𝚔𝚘𝚛𝚝á𝚓𝚝 – 𝚙𝚕á𝚗𝚎 𝚎𝚐𝚢 𝚝𝚒𝚗é𝚍𝚣𝚜𝚎𝚛𝚗𝚎𝚔 – 𝚊𝚗𝚊𝚔𝚛𝚘𝚗𝚒𝚜𝚣𝚝𝚒𝚔𝚞𝚜𝚗𝚊𝚔 𝚝ű𝚗𝚝． 𝙳𝚎 𝚊𝚣 𝚎𝚖𝚋𝚎𝚛 𝚊 𝚔𝚘𝚛𝚛𝚊𝚕 𝚋ö𝚕𝚌𝚜𝚎𝚋𝚋 𝚒𝚜 𝚕𝚎𝚜𝚣． 𝙵𝚞𝚛𝚊 𝚖ó𝚍𝚘𝚗 𝚖𝚊 𝚖á𝚛 é𝚗 𝚒𝚜 𝚗𝚊𝚐𝚢𝚔ő𝚛ö𝚜𝚒𝚋𝚋𝚗𝚎𝚔 𝚝𝚊𝚛𝚝𝚘𝚖 𝚖𝚊𝚐𝚊𝚖, 𝚖𝚒𝚗𝚝 𝚊𝚔𝚔𝚘𝚛𝚝á𝚓𝚝, 𝚙𝚎𝚍𝚒𝚐 𝚊𝚔𝚔𝚘𝚛 𝚘𝚝𝚝 é𝚕𝚝𝚎𝚖, 𝚖𝚊 𝚙𝚎𝚍𝚒𝚐 𝚗𝚎𝚖．
𝙳𝚎 𝚎𝚣 𝚊𝚣 í𝚛á𝚜 𝚗𝚎𝚖 𝚛ó𝚕𝚊𝚖, 𝚑𝚊𝚗𝚎𝚖 𝙺𝚘𝚙𝚊 𝙻𝚊𝚌𝚒 𝚋á𝚌𝚜𝚒𝚛ó𝚕 𝚜𝚣ó𝚕．
𝙽𝚎𝚖 𝚒𝚜 𝚊𝚣, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚖𝚒𝚗𝚍𝚎𝚗𝚛ő𝚕 í𝚛𝚝, 𝚑𝚊𝚗𝚎𝚖 𝚖𝚒𝚗𝚍𝚎𝚗𝚛ő𝚕 𝚖á𝚛 𝚟𝚊𝚐𝚢 𝚎𝚣𝚎𝚛𝚜𝚣𝚎𝚛, 𝚊𝚖𝚒 𝚔ő𝚛ö𝚜𝚒． 𝙵𝚎𝚓𝚋ő𝚕 𝚝𝚞𝚍𝚝𝚊 𝚊 𝚔𝚘𝚗𝚣𝚎𝚛𝚟𝚐𝚢á𝚛𝚒 𝚊𝚍𝚊𝚝𝚘𝚔𝚊𝚝, 𝚊 𝚝𝚎𝚛𝚖𝚎𝚕ő𝚜𝚣ö𝚟𝚎𝚝𝚔𝚎𝚣𝚎𝚝𝚎𝚔 𝚎𝚛𝚎𝚍𝚖é𝚗𝚢𝚎𝚒𝚝． 𝙼𝚎𝚐 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚔𝚒 𝚊𝚣 𝚎𝚕𝚜ő – 𝚟𝚊𝚐𝚢 𝚊𝚣 𝚞𝚝𝚘𝚕𝚜ó – 𝚊 𝚝𝚎𝚕𝚎𝚏𝚘𝚗𝚔ö𝚗𝚢𝚟𝚋𝚎𝚗．
𝙰 𝚕𝚎𝚐𝚜𝚣í𝚗𝚎𝚜𝚎𝚋𝚋 𝚝𝚞𝚍ó𝚜í𝚝á𝚜𝚊𝚒𝚝 𝚙𝚒𝚊𝚌𝚛ó𝚕 í𝚛𝚝𝚊．
𝙾𝚝𝚝 é𝚕𝚝 𝚊 𝚝ö𝚟é𝚋𝚎𝚗, 𝚖𝚒𝚗𝚍𝚎𝚗 𝚗𝚊𝚙 𝚔𝚒𝚓á𝚛𝚝, 𝚎𝚕𝚋𝚎𝚜𝚣é𝚕𝚐𝚎𝚝𝚎𝚝𝚝 𝚊 𝚔𝚘𝚏á𝚔𝚔𝚊𝚕． 𝙰 𝚖á𝚜𝚒𝚔 𝚔𝚎𝚍𝚟𝚎𝚗𝚌𝚎 𝚊 𝚟á𝚜á𝚛 𝚟𝚘𝚕𝚝 – 𝚖𝚒 𝚌𝚜𝚊𝚔, 𝚋𝚎𝚟𝚊𝚕𝚕𝚑𝚊𝚝𝚘𝚖, 𝚖𝚘𝚜𝚘𝚕𝚢𝚘𝚐𝚝𝚞𝚗𝚔, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚊𝚣 „ö𝚛𝚎𝚐” 𝚖á𝚛 𝚖𝚎𝚐𝚒𝚗𝚝 𝚊 𝚟á𝚜á𝚛𝚋𝚊𝚗 𝚓á𝚛𝚝, 𝚍𝚎 í𝚐𝚢 𝚞𝚝ó𝚕𝚊𝚐 𝚎𝚕𝚘𝚕𝚟𝚊𝚜𝚟𝚊 𝚊𝚣𝚝 𝚔𝚎𝚕𝚕, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚖𝚘𝚗𝚍𝚓𝚊𝚖: 𝚗𝚎𝚖 𝚒𝚜𝚖é𝚝𝚎𝚕𝚝𝚎 𝚖𝚊𝚐á𝚝． 𝙴𝚐𝚢 é𝚕𝚖é𝚗𝚢 𝚘𝚕𝚟𝚊𝚜𝚗𝚒 𝚊 𝚛é𝚐𝚒 𝚝𝚞𝚍ó𝚜í𝚝á𝚜𝚘𝚔𝚊𝚝．
…𝙰 𝚑𝚊𝚕á𝚕𝚊 𝚒𝚜 𝚖á𝚛-𝚖á𝚛 𝚖𝚎𝚜𝚎𝚋𝚎𝚕𝚒．
𝙴𝚐𝚢𝚒𝚔 𝚗𝚊𝚙 𝚖é𝚐 𝚔𝚒𝚖𝚎𝚗𝚝 𝚊 𝚟á𝚜á𝚛𝚋𝚊, é𝚜 𝚙𝚎𝚛𝚜𝚣𝚎 𝚖𝚎𝚐í𝚛𝚝𝚊 𝚊 𝚝𝚞𝚍ó𝚜í𝚝á𝚜á𝚝． 𝙰 𝚌𝚒𝚔𝚔 𝚖á𝚛 𝚌𝚜𝚊𝚔 𝚊 𝚑𝚊𝚕á𝚕𝚊 𝚞𝚝á𝚗 𝚓𝚎𝚕𝚎𝚗𝚝 𝚖𝚎𝚐 (𝚂𝚣𝚊𝚖á𝚛 𝚒𝚜 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚊 𝚟á𝚜á𝚛𝚘𝚗 𝚌í𝚖𝚖𝚎𝚕)．
𝙰 𝙿𝚎𝚜𝚝 𝚖𝚎𝚐𝚢𝚎𝚒 𝙷í𝚛𝚕𝚊𝚙 – 𝚎𝚣 𝚊𝚔𝚔𝚘𝚛𝚝á𝚓𝚝 𝚝𝚎𝚕𝚓𝚎𝚜𝚜é𝚐𝚐𝚎𝚕 𝚜𝚣𝚘𝚔𝚊𝚝𝚕𝚊𝚗 𝚟𝚘𝚕𝚝 – 𝚗𝚎𝚖 𝚊 𝙽𝚊𝚐𝚢𝚔ő𝚛ö𝚜𝚒 𝙷í𝚛𝚕𝚊𝚙 𝚑𝚊𝚜á𝚋𝚓𝚊𝚒𝚗 𝚔ö𝚣ö𝚕𝚝𝚎 𝚊 𝚐𝚢á𝚜𝚣𝚑í𝚛𝚝 é𝚜 𝚊 𝚗𝚎𝚔𝚛𝚘𝚕ó𝚐𝚘𝚝, 𝚑𝚊𝚗𝚎𝚖 𝚊 𝚏ő𝚕𝚊𝚙𝚋𝚊𝚗, 𝚔é𝚝 𝚑𝚊𝚜á𝚋𝚘𝚜, 𝚔𝚘𝚖𝚘𝚕𝚢 𝚝𝚎𝚛𝚓𝚎𝚍𝚎𝚕𝚎𝚖𝚋𝚎𝚗． „𝙰 𝚑í𝚛𝚕𝚊𝚙í𝚛ó, 𝚊𝚔𝚒 𝚖é𝚐 é𝚕𝚎𝚝é𝚋𝚎𝚗 𝚏𝚘𝚐𝚊𝚕𝚘𝚖𝚖á 𝚟á𝚕𝚝 𝚜𝚣ű𝚔𝚎𝚋𝚋 𝚑𝚊𝚣á𝚓á𝚋𝚊𝚗 – 𝙽𝚊𝚐𝚢𝚔ő𝚛ö𝚜ö𝚗 é𝚜 𝚟𝚒𝚍é𝚔é𝚗 – 𝚗𝚒𝚗𝚌𝚜 𝚝ö𝚋𝚋é． 𝙷𝚒𝚝𝚟𝚊𝚕𝚕á𝚜𝚊 𝚟𝚘𝚕𝚝, 𝚊𝚖𝚒𝚝 𝚐𝚢𝚊𝚔𝚛𝚊𝚗 𝚎𝚖𝚕𝚎𝚐𝚎𝚝𝚎𝚝𝚝: 𝚊𝚍𝚍𝚒𝚐 í𝚛𝚗𝚒 𝚔𝚎𝚕𝚕, 𝚊𝚖í𝚐 𝚊𝚣 𝚎𝚖𝚋𝚎𝚛 𝚊 𝚓𝚘𝚋𝚋 𝚔𝚊𝚛𝚓á𝚝 𝚏𝚎𝚕 𝚝𝚞𝚍𝚓𝚊 𝚎𝚖𝚎𝚕𝚗𝚒． 𝙱𝚎𝚝𝚎𝚐á𝚐𝚢á𝚗 𝚖é𝚐 𝚖𝚎𝚐𝚏𝚘𝚐𝚊𝚕𝚖𝚊𝚣𝚝𝚊 𝚊 𝚟á𝚜á𝚛𝚒 𝚋𝚎𝚜𝚣á𝚖𝚘𝚕ó𝚓á𝚝, 𝚊𝚖𝚎𝚕𝚢 𝚊 𝚖ű𝚏𝚊𝚓𝚋𝚊𝚗 𝚞𝚝á𝚗𝚘𝚣𝚑𝚊𝚝𝚊𝚝𝚕𝚊𝚗, 𝚊𝚍𝚊𝚝𝚑𝚊𝚕𝚖𝚊𝚣 é𝚜 𝚖𝚎𝚜𝚎, 𝚟𝚊𝚕ó𝚜á𝚐 é𝚜 𝚝ö𝚛𝚝é𝚗é𝚜 𝚖𝚎𝚜𝚝𝚎𝚛𝚒 𝚔𝚎𝚟𝚎𝚛é𝚔𝚎”．
𝙺𝚘𝚙𝚊 𝙻𝚊𝚌𝚒 𝚋á𝚌𝚜𝚒．
𝚂𝚣ü𝚕𝚎𝚝é𝚜é𝚗𝚎𝚔 𝟷𝟸𝟶． é𝚟𝚏𝚘𝚛𝚍𝚞𝚕ó𝚓á𝚗 𝚝𝚒𝚜𝚣𝚝𝚎𝚕𝚎𝚝𝚝𝚎𝚕, 𝚖𝚎𝚐𝚋𝚎𝚌𝚜ü𝚕é𝚜𝚜𝚎𝚕 é𝚜 𝚊 𝚔𝚒𝚝ű𝚗ő 𝚙á𝚕𝚢𝚊𝚝á𝚛𝚜𝚗𝚊𝚔 𝚔𝚒𝚓á𝚛ó 𝚎𝚕𝚒𝚜𝚖𝚎𝚛é𝚜𝚜𝚎𝚕 𝚐𝚘𝚗𝚍𝚘𝚕𝚘𝚔 𝚛á．
𝙰 𝚕𝚎𝚐𝚔𝚕𝚊𝚜𝚜𝚣𝚒𝚔𝚞𝚜𝚊𝚋𝚋 𝚟𝚒𝚍é𝚔𝚒 𝚑í𝚛𝚕𝚊𝚙í𝚛ó 𝚟𝚘𝚕𝚝, 𝚊𝚔𝚒𝚝 𝚟𝚊𝚕𝚊𝚑𝚊 𝚒𝚜𝚖𝚎𝚛𝚝𝚎𝚖．
𝙽𝚎𝚖, 𝚎𝚣 í𝚐𝚢 𝚗𝚎𝚖 𝚙𝚘𝚗𝚝𝚘𝚜．
𝙽𝚎𝚖 "𝚟𝚒𝚍é𝚔𝚒"．
𝙽𝚊𝚐𝚢𝚔ő𝚛ö𝚜𝚒．
Kopa László 1970-ben. (Fotó: Kiss András fotóművész)
Ballai József: Biciklizés
𝙽𝚎𝚖 𝚖𝚒𝚗𝚍𝚒𝚐 𝚖𝚎𝚑𝚎𝚝𝚝ü𝚗𝚔 𝚊 𝚔ö𝚣𝚎𝚕é𝚋𝚎, 𝚍𝚎 𝚝𝚊𝚔𝚊𝚛í𝚝á𝚜𝚔𝚘𝚛 𝚊 𝚖𝚒 𝚏𝚎𝚕𝚊𝚍𝚊𝚝𝚞𝚗𝚔 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚊 𝚙𝚘𝚛𝚝ö𝚛𝚕é𝚜, é𝚜 𝚊𝚔𝚔𝚘𝚛 𝙾𝚝𝚝ó𝚟𝚊𝚕 𝚖𝚒𝚗𝚍𝚒𝚐 𝚊𝚕𝚊𝚙𝚘𝚜𝚊𝚗 – é𝚜, 𝚒𝚐𝚎𝚗: á𝚑𝚒𝚝𝚊𝚝𝚘𝚜𝚊𝚗 - 𝚖𝚎𝚐𝚜𝚣𝚎𝚖𝚕é𝚕𝚝ü𝚔．
𝚂𝚎𝚖𝚖𝚒 𝚗𝚎𝚖 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚊𝚑𝚑𝚘𝚣 𝚏𝚘𝚐𝚑𝚊𝚝ó．
𝙽𝚊𝚐𝚢𝚙𝚊𝚙𝚊 𝚋𝚒𝚌𝚒𝚔𝚕𝚒𝚓𝚎．
𝚂𝚣á𝚖𝚞𝚗𝚔𝚛𝚊 𝚖𝚊𝚐𝚊 𝚊 𝚌𝚜𝚘𝚍𝚊．
𝙵é𝚛𝚏𝚒𝚋𝚒𝚌𝚒𝚔𝚕𝚒 𝚟𝚘𝚕𝚝, 𝟸𝟾-𝚊𝚜, 𝚎𝚜𝚣𝚝𝚎𝚛𝚐á𝚕𝚝 𝚏𝚊 𝚖𝚊𝚛𝚔𝚘𝚕𝚊𝚝𝚝𝚊𝚕． 𝙰 𝚑á𝚝𝚜ó 𝚊𝚐𝚢𝚛𝚊 𝚎𝚐𝚢 𝚟é𝚔𝚘𝚗𝚢 𝚋ő𝚛𝚜𝚣í𝚓𝚊𝚝 𝚜𝚣𝚎𝚛𝚔𝚎𝚜𝚣𝚝𝚎𝚝𝚝𝚎𝚔, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚏𝚘𝚛𝚐á𝚜 𝚔ö𝚣𝚋𝚎𝚗 𝚊𝚣 𝚝𝚒𝚜𝚣𝚝í𝚝𝚜𝚊 é𝚜 - 𝚎𝚣á𝚕𝚝𝚊𝚕 𝚝𝚊𝚛𝚝𝚜𝚊 𝚖𝚒𝚗𝚍𝚒𝚐 𝚌𝚜𝚒𝚕𝚕𝚘𝚐ó 𝚏é𝚗𝚢𝚎𝚜𝚎𝚗 - 𝚊 𝚔𝚛ó𝚖𝚘𝚝． 𝙱𝚞𝚖𝚏𝚘𝚛𝚍𝚒, 𝚔é𝚝á𝚕𝚕á𝚜ú – 𝚝á𝚟𝚘𝚕𝚜á𝚐𝚒 é𝚜 𝚝𝚘𝚖𝚙í𝚝𝚘𝚝𝚝 𝚏é𝚗𝚢ű – 𝚕á𝚖𝚙á𝚓á𝚝 𝚎𝚐𝚢 𝚔𝚘𝚖𝚘𝚕𝚢 𝚍𝚒𝚗𝚊𝚖ó 𝚕á𝚝𝚝𝚊 𝚎𝚕 á𝚛𝚊𝚖𝚖𝚊𝚕 (𝚊𝚔𝚔𝚘𝚛𝚝á𝚓𝚝 𝚊 𝚑á𝚝𝚜ó 𝚟𝚒𝚕á𝚐í𝚝á𝚜 𝚖é𝚐 𝚗𝚎𝚖 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚔ö𝚝𝚎𝚕𝚎𝚣ő, …𝚒𝚐𝚊𝚣á𝚋ó𝚕 𝚊𝚣 𝚎𝚕𝚜ő 𝚜𝚎𝚖)． 𝙾𝚕𝚢𝚔𝚘𝚛 𝚓ó𝚕 𝚖𝚎𝚐𝚙ö𝚛𝚐𝚎𝚝𝚝ü𝚔 é𝚜 ö𝚗𝚏𝚎𝚕𝚎𝚍𝚝𝚎𝚗 é𝚕𝚟𝚎𝚣𝚝ü𝚔, 𝚊𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚊 𝚜𝚣𝚘𝚋𝚊 𝚏𝚊𝚕á𝚗 𝚖𝚎𝚐𝚓𝚎𝚕𝚎𝚗𝚒𝚔 𝚊 𝚏é𝚗𝚢．
𝙳𝚎 𝚕𝚎𝚐𝚏𝚊𝚗𝚝𝚊𝚜𝚣𝚝𝚒𝚔𝚞𝚜𝚊𝚋𝚋 𝚊 𝚌𝚜𝚎𝚗𝚐ő 𝚟𝚘𝚕𝚝．
𝙱𝚘𝚠𝚍𝚎𝚗𝚎𝚜 𝚌𝚜𝚎𝚗𝚐ő𝚝 𝚜𝚣𝚎𝚛𝚎𝚕𝚝𝚎𝚔 𝚗𝚊𝚐𝚢𝚙𝚊𝚙𝚊 𝚔𝚎𝚛é𝚔𝚙á𝚛𝚓á𝚛𝚊, 𝚖á𝚒𝚐 𝚒𝚝𝚝 𝚊 𝚏ü𝚕𝚎𝚖𝚋𝚎𝚗 𝚊 𝚑𝚊𝚗𝚐𝚓𝚊, 𝚊 𝚋𝚘𝚠𝚍𝚎𝚗 𝚍𝚛ó𝚝𝚜𝚣á𝚕𝚊 𝚊 𝚟á𝚣𝚛𝚊 𝚎𝚛ő𝚜í𝚝𝚎𝚝𝚝, 𝚗𝚒𝚔𝚔𝚎𝚕𝚎𝚣𝚎𝚝𝚝, 𝚔é𝚝 𝚏é𝚕𝚐ö𝚖𝚋 𝚊𝚕𝚊𝚔ú 𝚑𝚊𝚛𝚊𝚗𝚐𝚋𝚊 𝚖𝚎𝚗𝚝 é𝚜 𝚘𝚝𝚝, 𝚎𝚐𝚢 𝚛𝚞𝚐ó𝚝 𝚖𝚎𝚐𝚏𝚎𝚜𝚣í𝚝𝚟𝚎, ü𝚝ő𝚍ö𝚝𝚝 𝚗𝚎𝚔𝚒 𝚊 𝚏é𝚖𝚗𝚎𝚔．
𝙼𝚒𝚗𝚝𝚑𝚊 𝚑𝚊𝚛𝚊𝚗𝚐𝚘𝚔𝚊𝚝 – 𝚟é𝚔𝚘𝚗𝚢, 𝚍𝚎 𝚎𝚛ő𝚜, 𝚏𝚒𝚐𝚢𝚎𝚕𝚖𝚎𝚝 𝚔𝚎𝚕𝚝ő – 𝚑𝚊𝚛𝚊𝚗𝚐𝚌𝚜𝚎𝚗𝚐ő𝚔𝚎𝚝 𝚑𝚊𝚕𝚕𝚘𝚝𝚝𝚞𝚗𝚔 𝚟𝚘𝚕𝚗𝚊．
𝙰 𝚙𝚘𝚛𝚝ö𝚛𝚕é𝚜 𝚟é𝚐𝚎𝚣𝚝é𝚟𝚎𝚕 𝚕𝚎𝚐𝚊𝚕á𝚋𝚋 𝚎𝚐𝚢𝚜𝚣𝚎𝚛-𝚎𝚐𝚢𝚜𝚣𝚎𝚛 𝚖𝚒𝚗𝚍 𝚊 𝚔𝚎𝚝𝚝𝚎𝚗 𝚖𝚎𝚐𝚑ú𝚣𝚝𝚞𝚔 𝚊 𝚔𝚒𝚜 𝚔𝚊𝚛𝚝 𝚊 𝚔𝚘𝚛𝚖á𝚗𝚢𝚘𝚗 é𝚜 é𝚕𝚟𝚎𝚣𝚝ü𝚔, 𝚊𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚏𝚎𝚕𝚌𝚜𝚎𝚗𝚍ü𝚕 𝚊 𝚌𝚜𝚎𝚗𝚐ő．
𝙰 𝚋𝚒𝚌𝚒𝚔𝚕𝚒 𝚗𝚊𝚐𝚢𝚘𝚗 𝚔𝚘𝚖𝚘𝚕𝚢 𝚍𝚊𝚛𝚊𝚋 𝚟𝚘𝚕𝚝 é𝚜 𝚊𝚣é𝚛𝚝 𝚔𝚊𝚙𝚘𝚝𝚝 𝚑𝚎𝚕𝚢𝚎𝚝 𝚙𝚘𝚗𝚝 𝚊 𝚑á𝚕ó𝚜𝚣𝚘𝚋á𝚋𝚊𝚗, 𝚖𝚎𝚛𝚝 𝚗𝚊𝚐𝚢𝚙𝚊𝚙𝚊 𝚖á𝚛 𝚗𝚎𝚖 𝚑𝚊𝚜𝚣𝚗á𝚕𝚝𝚊 – 𝚊𝚣 𝚊𝚐𝚢𝚟é𝚛𝚣é𝚜𝚎 𝚞𝚝á𝚗 𝚎𝚣 𝚜𝚣ó𝚋𝚊 𝚜𝚎𝚖 𝚔𝚎𝚛ü𝚕𝚑𝚎𝚝𝚎𝚝𝚝．
Ó𝚛𝚒á𝚜𝚒 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚊𝚣 𝚊 𝚋𝚒𝚌𝚒𝚔𝚕𝚒, 𝚖𝚎𝚐𝚙𝚛ó𝚋á𝚕𝚝𝚞𝚔, 𝚍𝚎 𝚊 𝚕á𝚋𝚞𝚗𝚔 𝚜𝚘𝚑𝚊 𝚗𝚎𝚖 é𝚛𝚝 𝚕𝚎 𝚊 𝚙𝚎𝚍á𝚕𝚒𝚐 – é𝚜 𝚖é𝚐𝚒𝚜: 𝚟𝚊𝚕𝚊𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚎𝚣 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚊𝚣 á𝚕𝚖𝚞𝚗𝚔．
𝙴𝚐𝚢 𝚙𝚘𝚗𝚝 𝚒𝚕𝚢𝚎𝚗 𝚋𝚒𝚌𝚒𝚔𝚕𝚒．
𝙳𝚎 𝚕𝚎𝚐𝚊𝚕á𝚋𝚋 𝚎𝚐𝚢 𝚋𝚒𝚌𝚒𝚔𝚕𝚒．
𝙱á𝚛𝚖𝚒𝚕𝚢𝚎𝚗．
𝙸𝚝𝚝 𝚓𝚎𝚐𝚢𝚣𝚎𝚖 𝚖𝚎𝚐: 𝚖𝚒 𝚗𝚎𝚖 𝚑𝚊𝚜𝚣𝚗á𝚕𝚝𝚞𝚔 𝚊𝚣𝚝 𝚊 𝚜𝚣ó𝚝, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚔𝚎𝚛é𝚔𝚙á𝚛．
𝙰 𝚋𝚒𝚌𝚒𝚔𝚕𝚒 𝚊𝚣 𝚋𝚒𝚌𝚒𝚔𝚕𝚒 𝚟𝚘𝚕𝚝 é𝚜 𝚔é𝚜𝚣．
𝙼𝚒𝚟𝚎𝚕 𝚗𝚊𝚐𝚢𝚙𝚊𝚙𝚊 𝚋𝚒𝚌𝚒𝚔𝚕𝚒𝚓𝚎 𝚒𝚗𝚔á𝚋𝚋 𝚌𝚜𝚊𝚔 𝚎𝚖𝚕é𝚔𝚝á𝚛𝚐𝚢𝚔é𝚗𝚝 𝚜𝚣𝚘𝚕𝚐á𝚕𝚝, 𝚊 𝚏𝚒𝚐𝚢𝚎𝚕𝚖ü𝚗𝚔 é𝚍𝚎𝚜𝚊𝚗𝚢𝚊 𝚓á𝚛𝚖ű𝚟é𝚛𝚎 𝚒𝚛á𝚗𝚢𝚞𝚕𝚝．
É𝚍𝚎𝚜𝚊𝚗𝚢𝚊 𝚎𝚐𝚢 – 𝚊𝚔𝚔𝚘𝚛𝚝á𝚓𝚝 𝚙𝚒𝚛𝚘𝚜 - 𝟸𝟼-𝚘𝚜, 𝚌𝚜𝚘𝚖𝚊𝚐𝚝𝚊𝚛𝚝ó𝚟𝚊𝚕 𝚒𝚜 𝚏𝚎𝚕𝚜𝚣𝚎𝚛𝚎𝚕𝚝 𝚋𝚒𝚌𝚒𝚔𝚕𝚒𝚟𝚎𝚕 𝚓á𝚛𝚝． 𝙰 𝚑á𝚝𝚜ó 𝚔𝚎𝚛𝚎𝚔é𝚝 𝚊 𝚜á𝚛𝚑á𝚗𝚢ó é𝚜 𝚊 𝚔ü𝚕𝚕ő𝚔 𝚔ö𝚣ö𝚝𝚝 𝚑á𝚕ó 𝚟é𝚍𝚝𝚎 𝚊𝚝𝚝ó𝚕, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚋𝚎𝚜𝚣𝚘𝚛𝚞𝚕𝚓𝚘𝚗 𝚘𝚍𝚊 𝚎𝚐𝚢 𝚐𝚢𝚎𝚛𝚎𝚔𝚕á𝚋．
𝙼á𝚛 𝚗𝚎𝚖 𝚎𝚖𝚕é𝚔𝚜𝚣𝚎𝚖, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝙾𝚝𝚝ó 𝚟𝚊𝚐𝚢 é𝚗 𝚝𝚊𝚗𝚞𝚕𝚝-𝚎 𝚖𝚎𝚐 𝚑𝚊𝚖𝚊𝚛𝚊𝚋𝚋 𝚋𝚒𝚌𝚒𝚔𝚕𝚒𝚣𝚗𝚒 – 𝚖𝚊 𝚖á𝚛 𝚊𝚖ú𝚐𝚢 𝚒𝚜 𝚖𝚒𝚗𝚍𝚎𝚐𝚢 – 𝚍𝚎 𝚘𝚗𝚗𝚊𝚗𝚝ó𝚕 𝚔𝚎𝚣𝚍𝚟𝚎 𝚊𝚣 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚊 𝚜𝚣ó𝚛𝚊𝚔𝚘𝚣á𝚜𝚞𝚗𝚔．
𝙰𝚣 ö𝚝𝚟𝚎𝚗𝚎𝚜-𝚑𝚊𝚝𝚟𝚊𝚗𝚊𝚜 é𝚟𝚎𝚔 𝚏𝚘𝚛𝚍𝚞𝚕ó𝚓á𝚗 𝙽𝚊𝚐𝚢𝚔ő𝚛ö𝚜 𝚊 𝚔𝚎𝚛é𝚔𝚙á𝚛𝚘𝚜𝚘𝚔 𝚟á𝚛𝚘𝚜𝚊 𝚟𝚘𝚕𝚝 (𝚗𝚎𝚖 𝚖𝚎𝚕𝚕𝚎𝚜𝚕𝚎𝚐: 𝚖𝚊 𝚒𝚜 𝚊𝚣) – é𝚜 𝚎𝚗𝚗𝚎𝚔 𝚜𝚎𝚖𝚖𝚒 𝚍𝚎 𝚜𝚎𝚖𝚖𝚒 𝚔ö𝚣𝚎 𝚗𝚒𝚗𝚌𝚜 𝚊𝚣 𝚎𝚐é𝚜𝚣𝚜é𝚐𝚎𝚜 é𝚕𝚎𝚝𝚖ó𝚍𝚑𝚘𝚣 𝚟𝚊𝚐𝚢 𝚙𝚕á𝚗𝚎 𝚊 𝚜𝚙𝚘𝚛𝚝𝚑𝚘𝚣．
𝙵𝚘𝚐𝚊𝚕𝚖𝚊𝚖 𝚜𝚒𝚗𝚌𝚜, 𝚑𝚘𝚐𝚢𝚊𝚗 𝚕𝚎𝚑𝚎𝚝𝚎𝚝𝚝 𝚊𝚔𝚔𝚘𝚛 𝚊𝚞𝚝ó𝚑𝚘𝚣 𝚓𝚞𝚝𝚗𝚒, 𝚍𝚎 𝚟𝚒𝚜𝚜𝚣𝚊𝚐𝚘𝚗𝚍𝚘𝚕𝚟𝚊 𝚊𝚣 𝚊𝚔𝚔𝚘𝚛𝚒 𝚟𝚒𝚜𝚣𝚘𝚗𝚢𝚘𝚔𝚛𝚊 𝚜𝚎𝚖𝚖𝚒 𝚜𝚎𝚖 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚎𝚕𝚔é𝚙𝚣𝚎𝚕𝚑𝚎𝚝𝚎𝚝𝚕𝚎𝚗𝚎𝚋𝚋, 𝚖𝚒𝚗𝚝 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚊𝚣 á𝚝𝚕𝚊𝚐𝚎𝚖𝚋𝚎𝚛 𝚟𝚎𝚑𝚎𝚝𝚗𝚎 𝚖𝚊𝚐á𝚗𝚊𝚔． 𝙼𝚘𝚝𝚘𝚛𝚔𝚎𝚛é𝚔𝚙á𝚛𝚋ó𝚕 – 𝙲𝚜𝚎𝚙𝚎𝚕 𝟷𝟸𝟻, 𝚔é𝚜ő𝚋𝚋 𝙳𝚊𝚗𝚞𝚟𝚒𝚊 𝚒𝚕𝚕𝚎𝚝𝚟𝚎 𝙿𝚊𝚗𝚗ó𝚗𝚒𝚊 – 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚗é𝚑á𝚗𝚢． 𝙰𝚣 𝚞𝚝𝚊𝚔𝚘𝚗 𝙲𝚜𝚎𝚙𝚎𝚕 𝚝𝚎𝚑𝚎𝚛𝚊𝚞𝚝ó𝚔, 𝚗𝚢𝚒𝚝𝚘𝚝𝚝 𝚏ü𝚕𝚔é𝚓ű 𝚍ö𝚖𝚙𝚎𝚛𝚎𝚔 é𝚜 𝚝𝚛𝚊𝚔𝚝𝚘𝚛𝚘𝚔 𝚙ö𝚏ö𝚐𝚝𝚎𝚔, 𝚊𝚣 á𝚛𝚞𝚜𝚣á𝚕𝚕í𝚝á𝚜𝚝 𝚊 𝙱𝚎𝚕𝚜𝚙𝚎𝚍 𝚕𝚘𝚟𝚊𝚜𝚔𝚘𝚌𝚜𝚒𝚔𝚔𝚊𝚕 𝚋𝚘𝚗𝚢𝚘𝚕í𝚝𝚘𝚝𝚝𝚊, 𝚊 𝚔𝚘𝚌𝚜𝚒𝚔 𝚎𝚕ő𝚝𝚝 𝚑𝚘𝚜𝚜𝚣ú 𝚜ö𝚛é𝚗𝚢ű, 𝚟𝚊𝚜𝚝𝚊𝚐 𝚕á𝚋ú 𝚖𝚞𝚛𝚊𝚔ö𝚣𝚒 𝚕𝚘𝚟𝚊𝚔 𝚜𝚣𝚒𝚔𝚛á𝚣𝚝𝚊𝚝𝚝á𝚔 𝚊 𝚙𝚊𝚝á𝚓𝚞𝚔𝚊𝚝．
𝙰 𝚔𝚎𝚛é𝚔𝚙á𝚛 𝚎𝚐𝚢𝚜𝚣𝚎𝚛ű 𝚔ö𝚣𝚕𝚎𝚔𝚎𝚍é𝚜𝚒 – é𝚜 𝚜𝚣á𝚕𝚕í𝚝á𝚜𝚒 – 𝚎𝚜𝚣𝚔ö𝚣 𝚟𝚘𝚕𝚝． 𝙶𝚢𝚘𝚛𝚜𝚊𝚋𝚋 𝚋𝚎𝚋𝚒𝚌𝚒𝚔𝚕𝚒𝚣𝚗𝚒 𝚊 𝚟á𝚛𝚘𝚜𝚋𝚊 𝚖𝚒𝚗𝚝 𝚋𝚎𝚜é𝚝á𝚕𝚗𝚒, 𝚛á𝚊𝚍á𝚜𝚞𝚕 𝚒𝚗𝚐𝚢𝚎𝚗 𝚒𝚜 𝚟𝚊𝚗 (𝚎𝚕𝚕𝚎𝚗𝚝é𝚝𝚋𝚎𝚗 𝚊 𝚋𝚞𝚜𝚜𝚣𝚊𝚕)．
𝙰 𝚔𝚘𝚛𝚖á𝚗𝚢𝚘𝚗 𝚎𝚕𝚏é𝚛 𝚎𝚐𝚢-𝚎𝚐𝚢 – 𝚟𝚊𝚐𝚢 𝚔𝚎𝚝𝚝ő-𝚔𝚎𝚝𝚝ő – 𝚗𝚊𝚐𝚢𝚜𝚣𝚊𝚝𝚢𝚘𝚛, 𝚊 𝚌𝚜𝚘𝚖𝚊𝚐𝚝𝚊𝚛𝚝ó𝚛𝚊 𝚒𝚜 𝚏ö𝚕 𝚕𝚎𝚑𝚎𝚝 𝚝𝚎𝚗𝚗𝚒 𝚎𝚐𝚢 𝚕á𝚍á𝚝, 𝚊𝚖𝚒𝚋𝚎𝚗 ú𝚓𝚊𝚋𝚋 𝚍𝚘𝚕𝚐𝚘𝚔 𝚌𝚒𝚙𝚎𝚕𝚑𝚎𝚝ő𝚔．
𝙰 𝚟𝚊𝚜ú𝚝á𝚕𝚕𝚘𝚖á𝚜𝚝ó𝚕, 𝚊𝚑𝚘𝚕 𝚕𝚊𝚔𝚝𝚞𝚗𝚔, 𝚋𝚎 𝚊 𝚔ö𝚣𝚙𝚘𝚗𝚝𝚒𝚐 𝚙𝚘𝚗𝚝 𝚔é𝚝 𝚔𝚒𝚕𝚘𝚖é𝚝𝚎𝚛 𝚊𝚣 ú𝚝 – 𝚋𝚒𝚌𝚒𝚔𝚕𝚒𝚟𝚎𝚕 𝚎𝚐𝚢 𝚔𝚊𝚕𝚊𝚗𝚍 (𝚑𝚒𝚜𝚣𝚎𝚗 𝚋𝚒𝚌𝚒𝚔𝚕𝚒𝚣𝚗𝚒 𝚊 𝚕𝚎𝚐𝚓𝚘𝚋𝚋 𝚍𝚘𝚕𝚘𝚐 𝚊 𝚟𝚒𝚕á𝚐𝚘𝚗), 𝚐𝚢𝚊𝚕𝚘𝚐 𝚖𝚎𝚐 𝚑𝚘𝚜𝚜𝚣𝚊𝚍𝚊𝚕𝚖𝚊𝚜． 𝙽𝚎𝚖 𝚞𝚗𝚊𝚕𝚖𝚊𝚜, 𝚖𝚎𝚛𝚝 𝚜𝚣𝚒𝚗𝚝𝚎 𝚖𝚒𝚗𝚍𝚒𝚐 𝚎𝚐𝚢ü𝚝𝚝 𝚖𝚎𝚗𝚝ü𝚗𝚔 𝙾𝚝𝚝ó𝚟𝚊𝚕 (𝚊𝚖í𝚐 𝚖𝚎𝚐 𝚗𝚎𝚖 𝚕𝚎𝚝𝚝 𝚊 𝚋𝚒𝚌𝚒𝚔𝚕𝚒𝚗𝚔), é𝚜 𝚊𝚣 𝚒𝚔𝚛𝚎𝚔 𝚜𝚘𝚑𝚊 𝚗𝚎𝚖 𝚖𝚊𝚛𝚊𝚍𝚗𝚊𝚔 𝚝é𝚖𝚊 𝚗é𝚕𝚔ü𝚕．
𝙰 𝚋𝚒𝚌𝚒𝚔𝚕𝚒 – 𝚗𝚘𝚑𝚊 𝚊 𝚝ö𝚖𝚎𝚐 𝚔ö𝚣𝚕𝚎𝚔𝚎𝚍é𝚜𝚒 𝚎𝚜𝚣𝚔ö𝚣é𝚗𝚎𝚔 𝚜𝚣á𝚖í𝚝𝚘𝚝𝚝 – 𝚔𝚒𝚏𝚎𝚓𝚎𝚣𝚎𝚝𝚝𝚎𝚗 𝚜𝚘𝚔𝚋𝚊 𝚔𝚎𝚛ü𝚕𝚝． 𝟾𝟶𝟶-𝟷𝟶𝟶𝟶 𝚏𝚘𝚛𝚒𝚗𝚝é𝚛𝚝 á𝚛𝚞𝚕𝚝á𝚔 𝚊𝚣 ú𝚓𝚊𝚝, 𝚌𝚜𝚊𝚔𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚊𝚣 𝚊𝚔𝚔𝚘𝚛𝚒 𝚏𝚒𝚣𝚎𝚝é𝚜𝚎𝚔 𝚊𝚕𝚒𝚐 𝟷𝟷𝟶𝟶-𝟷𝟺𝟶𝟶 𝚏𝚘𝚛𝚒𝚗𝚝 𝚔ö𝚣ö𝚝𝚝 𝚖𝚘𝚣𝚘𝚐𝚝𝚊𝚔 𝚑𝚊𝚟𝚘𝚗𝚝𝚊．
𝙰𝚣 𝚜𝚣ó𝚋𝚊 𝚜𝚎𝚖 𝚔𝚎𝚛ü𝚕𝚑𝚎𝚝𝚎𝚝𝚝 – 𝚖𝚒𝚗𝚝 𝚊𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚗𝚎𝚖 𝚒𝚜 𝚔𝚎𝚛ü𝚕𝚝 – 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚖𝚒 𝚊 𝚜𝚣ü𝚕𝚎𝚒𝚗𝚔𝚝ő𝚕 𝚋𝚒𝚌𝚒𝚔𝚕𝚒𝚝 𝚔𝚊𝚙𝚞𝚗𝚔 𝚊𝚓á𝚗𝚍é𝚔𝚋𝚊． 𝙰 𝚌𝚜𝚊𝚕á𝚍𝚒 𝚔𝚊𝚜𝚜𝚣á𝚋ó𝚕 𝚒𝚕𝚢𝚎𝚗 𝚌é𝚕𝚛𝚊 𝚎𝚐𝚢 𝚏𝚒𝚕𝚕é𝚛 𝚜𝚎𝚖 𝚓𝚞𝚝𝚘𝚝𝚝．
𝙾𝚝𝚝ó𝚟𝚊𝚕 𝚊𝚣𝚘𝚗𝚋𝚊𝚗 𝚖𝚒 𝚕é𝚗𝚢𝚎𝚐é𝚋𝚎𝚗 ö𝚗𝚎𝚕𝚕á𝚝ó ü𝚣𝚎𝚖𝚖ó𝚍𝚋𝚊𝚗 é𝚕𝚝ü𝚗𝚔 – 𝚎𝚕𝚑𝚊𝚝á𝚛𝚘𝚣𝚝𝚞𝚔, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚟𝚎𝚜𝚣ü𝚗𝚔 𝚖𝚊𝚐𝚞𝚗𝚔𝚗𝚊𝚔 𝚋𝚒𝚌𝚒𝚔𝚕𝚒𝚝．
𝙰𝚔𝚔𝚘𝚛𝚒𝚋𝚊𝚗 𝚊 𝚙é𝚗𝚣𝚔𝚎𝚛𝚎𝚜é𝚜𝚗𝚎𝚔 ö𝚜𝚜𝚣𝚎𝚜𝚎𝚗 𝚔é𝚝 𝚖ó𝚍𝚓𝚊 𝚕é𝚝𝚎𝚣𝚎𝚝𝚝: 𝚊 𝚑ú𝚜𝚟é𝚝𝚒 𝚕𝚘𝚌𝚜𝚘𝚕𝚔𝚘𝚍á𝚜 (𝚑𝚊 𝚓ó𝚕 𝚎𝚖𝚕é𝚔𝚜𝚣𝚎𝚖, 𝚊 𝚕𝚎𝚐𝚎𝚜𝚕𝚎𝚐𝚝ö𝚋𝚋 „𝚔𝚎𝚛𝚎𝚜𝚎𝚝𝚎𝚖” 𝚙𝚒𝚌𝚒𝚟𝚎𝚕 𝚝ö𝚋𝚋, 𝚖𝚒𝚗𝚝 𝟷𝟶𝟶 𝚏𝚘𝚛𝚒𝚗𝚝 𝚟𝚘𝚕𝚝, 𝚎𝚣 𝚎𝚐𝚢 é𝚜 𝚔é𝚝𝚏𝚘𝚛𝚒𝚗𝚝𝚘𝚜𝚘𝚔𝚋ó𝚕 é𝚜 𝚎𝚐𝚢 𝚍𝚊𝚛𝚊𝚋 𝟻 𝚏𝚘𝚛𝚒𝚗𝚝𝚘𝚜𝚋ó𝚕 𝚐𝚢ű𝚕𝚝 ö𝚜𝚜𝚣𝚎), 𝚒𝚕𝚕𝚎𝚝𝚟𝚎 𝚊 𝚗𝚢á𝚛𝚒 𝚖𝚞𝚗𝚔𝚊．
𝙽𝚢á𝚛𝚒 𝚖𝚞𝚗𝚔á𝚛𝚊 𝚎𝚕𝚟𝚒𝚕𝚎𝚐 ö𝚝ö𝚍𝚒𝚔𝚝ő𝚕 𝚕𝚎𝚑𝚎𝚝𝚎𝚝𝚝 𝚓𝚎𝚕𝚎𝚗𝚝𝚔𝚎𝚣𝚗𝚒, 𝚗𝚎𝚔ü𝚗𝚔 𝚎𝚣 𝚑𝚊𝚝𝚘𝚍𝚒𝚔 𝚞𝚝á𝚗 𝚜𝚒𝚔𝚎𝚛ü𝚕𝚝．
𝙽𝚢á𝚛𝚒 𝚖𝚞𝚗𝚔á𝚝 𝚊𝚔𝚔𝚘𝚛 𝚌𝚜𝚊𝚔 𝚊 𝙿𝚎𝚝ő𝚏𝚒 𝚃𝚜𝚣 𝚑𝚒𝚛𝚍𝚎𝚝𝚎𝚝𝚝．
𝙰 𝙿𝚎𝚝ő𝚏𝚒 𝚃𝚜𝚣 𝚙𝚊𝚛𝚊𝚍𝚒𝚌𝚜𝚘𝚖𝚏ö𝚕𝚍𝚓𝚎 𝚝ő𝚕ü𝚗𝚔 – 𝚊 𝚟𝚊𝚜ú𝚝á𝚕𝚕𝚘𝚖á𝚜𝚝ó𝚕 – 𝚖é𝚐 𝚖𝚊𝚒 é𝚜𝚜𝚣𝚎𝚕 𝚒𝚜 𝚎𝚕𝚔é𝚙𝚣𝚎𝚕𝚑𝚎𝚝𝚎𝚝𝚕𝚎𝚗 𝚝á𝚟𝚘𝚕𝚜á𝚐𝚋𝚊𝚗 𝚏𝚎𝚔ü𝚍𝚝． É𝚜 𝚙𝚎𝚛𝚜𝚣𝚎 𝚐𝚢𝚊𝚕𝚘𝚐 𝚖𝚎𝚗𝚝ü𝚗𝚔 – 𝚑𝚒𝚜𝚣𝚎𝚗 𝚙𝚘𝚗𝚝 𝚊𝚣é𝚛𝚝 𝚓𝚎𝚕𝚎𝚗𝚝𝚔𝚎𝚣𝚝ü𝚗𝚔 𝚍𝚘𝚕𝚐𝚘𝚣𝚗𝚒, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚋𝚒𝚌𝚒𝚔𝚕𝚒𝚑𝚎𝚣 𝚓𝚞𝚝𝚑𝚊𝚜𝚜𝚞𝚗𝚔 – 𝚎𝚕ő𝚋𝚋 𝚊 𝚔ö𝚣𝚙𝚘𝚗𝚝𝚒𝚐, 𝚊𝚣𝚝á𝚗 𝚟é𝚐𝚎𝚜𝚝𝚎𝚕𝚎𝚗-𝚟é𝚐𝚒𝚐 𝚊 𝙲𝚎𝚐𝚕é𝚍𝚒 ú𝚝𝚘𝚗, 𝚊 𝚖ú𝚣𝚎𝚞𝚖 𝚎𝚕ő𝚝𝚝 𝚓𝚘𝚋𝚋𝚛𝚊 𝚊𝚣 𝙰𝚋𝚘𝚗𝚢𝚒 ú𝚝𝚘𝚗, 𝚊𝚣 𝙰𝚋𝚘𝚗𝚢𝚒 ú𝚝 𝚟é𝚐é𝚗 𝚖é𝚐 𝚓𝚘𝚋𝚋𝚛𝚊 (𝚎𝚖𝚕é𝚔𝚎𝚣𝚝𝚎𝚝𝚝 𝙾𝚝𝚝ó): 𝚊 𝚅𝚒𝚑𝚊𝚛 𝚞𝚝𝚌á𝚗．
𝙷𝚊𝚓𝚗𝚊𝚕𝚒 ö𝚝𝚔𝚘𝚛 𝚔𝚎𝚕𝚕𝚎𝚝𝚝 𝚒𝚗𝚍𝚞𝚕𝚗𝚞𝚗𝚔, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚒𝚍ő𝚋𝚎𝚗 𝚘𝚍𝚊é𝚛𝚓ü𝚗𝚔．
𝙽𝚎𝚖 𝚎𝚐𝚢𝚎𝚍ü𝚕 𝚟𝚘𝚕𝚝𝚞𝚗𝚔 𝚘𝚝𝚝 𝚍𝚒á𝚔𝚖𝚞𝚗𝚔á𝚜𝚘𝚔．
𝙰𝚣𝚘𝚔𝚋𝚊𝚗 𝚊𝚣 é𝚟𝚎𝚔𝚋𝚎𝚗 – 𝚎𝚣 𝚊 𝚑𝚊𝚝𝚟𝚊𝚗𝚊𝚜 é𝚟𝚎𝚔 𝚍𝚎𝚛𝚎𝚔𝚊, 𝚎𝚐é𝚜𝚣 𝚙𝚘𝚗𝚝𝚘𝚜𝚊𝚗 𝟷𝟿𝟼𝟼 – 𝚝𝚎𝚕𝚓𝚎𝚜𝚎𝚗 𝚗𝚘𝚛𝚖á𝚕𝚒𝚜 𝚟𝚘𝚕𝚝, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚊 𝚝𝚊𝚗𝚞𝚕ó𝚔 𝚟é𝚐𝚒𝚐𝚍𝚘𝚕𝚐𝚘𝚣𝚝á𝚔 𝚊 𝚗𝚢𝚊𝚛𝚊𝚝 é𝚜 𝚜𝚊𝚓á𝚝 𝚖𝚊𝚐𝚞𝚔 𝚝𝚎𝚛𝚎𝚖𝚝𝚎𝚝𝚝é𝚔 𝚎𝚕ő 𝚊𝚣𝚝 𝚊 𝚙é𝚗𝚣𝚝, 𝚊𝚖𝚒𝚋ő𝚕 𝚊 𝚜𝚊𝚓á𝚝 𝚖𝚊𝚐𝚞𝚔 𝚎𝚕é 𝚝ű𝚣ö𝚝𝚝 𝚌é𝚕𝚘𝚔𝚊𝚝 𝚎𝚕é𝚛𝚝é𝚔．
𝙱𝚒𝚌𝚒𝚔𝚕𝚒 𝚔𝚎𝚕𝚕？
𝚂𝚎𝚖𝚖𝚒 𝚊𝚔𝚊𝚍á𝚕𝚢𝚊．
𝙴𝚛𝚒𝚍𝚓, 𝚍𝚘𝚕𝚐𝚘𝚣𝚣 𝚖𝚎𝚐 é𝚛𝚝𝚎．
𝙸𝚕𝚢𝚎𝚗 – 𝚟é𝚐𝚝𝚎𝚕𝚎𝚗ü𝚕 𝚎𝚐𝚢𝚜𝚣𝚎𝚛ű – 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚊𝚔𝚔𝚘𝚛 𝚊𝚣 é𝚕𝚎𝚝．
𝙼𝚒 𝙾𝚝𝚝ó𝚟𝚊𝚕 𝚜𝚣𝚎𝚛𝚎𝚝𝚝ü𝚔 𝚎𝚣𝚝 𝚊𝚣 é𝚕𝚎𝚝𝚎𝚝．
𝙷𝚊𝚓𝚗𝚊𝚕𝚋𝚊𝚗 𝚔𝚎𝚕𝚝ü𝚗𝚔, 𝚝𝚒𝚣𝚎𝚗𝚔é𝚝 é𝚟𝚎𝚜𝚎𝚗, 𝚐𝚢𝚊𝚕𝚘𝚐𝚘𝚕𝚝𝚞𝚗𝚔 𝚊 𝚖𝚞𝚗𝚔á𝚋𝚊 𝟻 𝚔𝚒𝚕𝚘𝚖é𝚝𝚎𝚛𝚝, 𝚐𝚢𝚊𝚕𝚘𝚐𝚘𝚕𝚝𝚞𝚗𝚔 𝚑𝚊𝚣𝚊 𝚞𝚐𝚢𝚊𝚗𝚊𝚗𝚗𝚢𝚒𝚝 é𝚜 𝚟é𝚐𝚒𝚐𝚍𝚘𝚕𝚐𝚘𝚣𝚝𝚞𝚔 𝚊 𝚖ű𝚜𝚣𝚊𝚔𝚘𝚝．
𝙰 𝚝ű𝚣ő 𝚗𝚊𝚙𝚘𝚗, 𝚏𝚎𝚑é𝚛𝚋ő𝚛ű, 𝚟é𝚛𝚜𝚣𝚎𝚐é𝚗𝚢 𝚔𝚒𝚜𝚏𝚒ú𝚔: 𝚑𝚊𝚓𝚕𝚘𝚗𝚐𝚝𝚞𝚗𝚔, 𝚜𝚣𝚎𝚍𝚝ü𝚔 𝚊 𝚙𝚊𝚛𝚊𝚍𝚒𝚌𝚜𝚘𝚖𝚘𝚝, 𝚎𝚖𝚎𝚕𝚐𝚎𝚝𝚝ü𝚔 𝚊 𝚝𝚎𝚛𝚑𝚎𝚝, 𝚙𝚊𝚔𝚘𝚕𝚝𝚞𝚔 𝚎𝚐𝚢𝚖á𝚜𝚛𝚊 𝚕á𝚍á𝚔𝚊𝚝．
𝙽𝚎𝚖 𝚎𝚐𝚢𝚎𝚍ü𝚕 𝚟𝚘𝚕𝚝𝚞𝚗𝚔 𝚍𝚒á𝚔𝚖𝚞𝚗𝚔á𝚜𝚘𝚔． 𝙹ó 𝚙á𝚛 𝚘𝚜𝚣𝚝á𝚕𝚢𝚝á𝚛𝚜𝚞𝚗𝚔 𝚒𝚜 𝚘𝚝𝚝 𝚑ú𝚣𝚝𝚊 𝚊𝚣 𝚒𝚐á𝚝 – 𝙹𝚊𝚗𝚘𝚟𝚒𝚌𝚜 𝚃𝚒𝚋𝚒 𝚋𝚒𝚣𝚝𝚘𝚜𝚊𝚗 – é𝚜 𝚊𝚣 𝟷𝟿𝟻𝟹-𝚊𝚜, 𝚗á𝚕𝚞𝚗𝚔 𝚎𝚐𝚢 é𝚟𝚟𝚎𝚕 𝚒𝚍ő𝚜𝚎𝚋𝚋 𝚔𝚘𝚛𝚘𝚜𝚣𝚝á𝚕𝚢𝚋ó𝚕 𝚒𝚜 𝚝ö𝚋𝚋𝚎𝚗, 𝚙é𝚕𝚍á𝚞𝚕 𝙵𝚎𝚕𝚍𝚖á𝚓𝚎𝚛 𝙿é𝚝𝚎𝚛．
É𝚗 ú𝚐𝚢 é𝚛𝚎𝚣𝚝𝚎𝚖 𝚊𝚔𝚔𝚘𝚛 – é𝚜 ú𝚐𝚢 é𝚛𝚣𝚎𝚖 𝚖𝚊 𝚒𝚜 – 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚊𝚔𝚔𝚘𝚛 𝚕ó𝚐𝚝𝚞𝚗𝚔 𝚟𝚘𝚕𝚗𝚊 𝚔𝚒 𝚊 𝚜𝚘𝚛𝚋ó𝚕, 𝚑𝚊 𝚗𝚎𝚖 𝚕𝚎𝚝𝚝ü𝚗𝚔 𝚟𝚘𝚕𝚗𝚊 𝚛é𝚜𝚣𝚎𝚜𝚎𝚒 𝚎𝚗𝚗𝚎𝚔 𝚊 𝚗𝚢á𝚛𝚒 𝚖𝚞𝚗𝚔á𝚗𝚊𝚔．
𝙾𝚝𝚝ó 𝚎𝚖𝚕é𝚔𝚜𝚣𝚒𝚔 𝚛á 𝚑𝚊𝚓𝚜𝚣á𝚕𝚙𝚘𝚗𝚝𝚘𝚜𝚊𝚗, é𝚗 𝚖á𝚛 𝚛é𝚐 𝚎𝚕𝚏𝚎𝚕𝚎𝚓𝚝𝚎𝚝𝚝𝚎𝚖．
𝙰 𝚏𝚒𝚣𝚎𝚝é𝚜．
𝙰𝚣𝚘𝚗 𝚊 𝚗𝚢á𝚛𝚘𝚗 𝚖𝚒, 𝙾𝚝𝚝ó𝚟𝚊𝚕, 𝚏𝚎𝚓𝚎𝚗𝚔é𝚗𝚝 𝟷𝟺𝟾 𝚏𝚘𝚛𝚒𝚗𝚝𝚘𝚝 𝚔𝚎𝚛𝚎𝚜𝚝ü𝚗𝚔．
𝟷𝟿𝟼𝟼-𝚋𝚊𝚗．
𝚃𝚒𝚣𝚎𝚗𝚔é𝚝 é𝚟𝚎𝚜𝚎𝚗．
𝙽𝚎𝚖 𝚒𝚜 𝚕𝚎𝚑𝚎𝚝𝚝ü𝚗𝚔 𝚟𝚘𝚕𝚗𝚊 𝚋ü𝚜𝚣𝚔é𝚋𝚋𝚎𝚔 𝚖𝚊𝚐𝚞𝚗𝚔𝚛𝚊．
𝙰𝚣 𝚎𝚐𝚢 𝚖á𝚜 𝚔é𝚛𝚍é𝚜, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚎𝚣𝚝 𝚊 𝚙é𝚗𝚣𝚝 𝚊𝚣𝚝á𝚗 𝚎𝚐𝚢𝚒𝚔ü𝚗𝚔 𝚜𝚎𝚖 𝚊 𝚋𝚒𝚌𝚒𝚔𝚕𝚒𝚛𝚎 𝚔ö𝚕𝚝ö𝚝𝚝𝚎．
𝙱𝚒𝚌𝚒𝚔𝚕𝚒𝚓𝚎 𝚔𝚒𝚜𝚟á𝚛𝚝𝚊𝚝𝚟𝚊 𝚎𝚕𝚜ő𝚗𝚎𝚔 𝙾𝚝𝚝ó𝚗𝚊𝚔 𝚕𝚎𝚝𝚝． 𝙴𝚐𝚢 𝚑𝚊𝚜𝚣𝚗á𝚕𝚝, 𝚍𝚎 𝚟𝚒𝚜𝚣𝚘𝚗𝚢𝚕𝚊𝚐 𝚓ó á𝚕𝚕𝚊𝚙𝚘𝚝ú 𝙱𝚞𝚍𝚊𝚙𝚎𝚜𝚝 𝚏é𝚛𝚏𝚒𝚔𝚎𝚛é𝚔𝚙á𝚛．
É𝚗 𝚖é𝚐 𝚟é𝚐𝚒𝚐𝚍𝚘𝚕𝚐𝚘𝚣𝚝𝚊𝚖 𝚊 𝚔ö𝚟𝚎𝚝𝚔𝚎𝚣ő 𝚗𝚢𝚊𝚛𝚊𝚝 – 𝚊𝚔𝚔𝚘𝚛 𝚖á𝚛 𝚜𝚘𝚔𝚔𝚊𝚕 𝚔ö𝚣𝚎𝚕𝚎𝚋𝚋, 𝚊 𝚔𝚘𝚗𝚣𝚎𝚛𝚟𝚐𝚢á𝚛𝚋𝚊𝚗, 𝚊𝚣 é𝚍𝚎𝚜ü𝚣𝚎𝚖𝚋𝚎𝚗, 𝚏𝚎𝚕ö𝚗𝚝ő𝚔é𝚗𝚝 é𝚜 – 𝚛𝚒𝚝𝚔á𝚗 (𝚔é𝚝𝚜𝚣𝚎𝚛) – 𝚑𝚒𝚍𝚛𝚊𝚞𝚕𝚒𝚔á𝚜𝚔é𝚗𝚝, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚝ő𝚔é𝚝 𝚐𝚢ű𝚓𝚝𝚜𝚎𝚔 (𝙾𝚝𝚝ó 𝚒𝚜 𝚍𝚘𝚕𝚐𝚘𝚣𝚘𝚝𝚝, 𝚋á𝚛 𝚗𝚎𝚔𝚒 𝚖á𝚛 𝚖𝚎𝚐𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚊 𝚋𝚛𝚒𝚗𝚐𝚊)．
𝙰 𝚌𝚜𝚊𝚕á𝚍𝚒 𝚝𝚊𝚗á𝚌𝚜 ö𝚜𝚜𝚣𝚎ü𝚕𝚝, é𝚜 𝚗𝚎𝚔𝚎𝚖 𝚊𝚣𝚣𝚊𝚕 𝚊 𝚏𝚎𝚕𝚝é𝚝𝚎𝚕𝚕𝚎𝚕 𝚎𝚗𝚐𝚎𝚍é𝚕𝚢𝚎𝚣𝚝𝚎 𝚊 𝚟á𝚜á𝚛𝚕á𝚜𝚝, 𝚑𝚊 𝚊．) 𝚑𝚊𝚓𝚕í𝚝𝚘𝚝𝚝 𝚟á𝚣ú 𝚗ő𝚒 𝚋𝚒𝚌𝚒𝚔𝚕𝚒𝚝 𝚟𝚎𝚜𝚣𝚎𝚔, 𝚋．) 𝚎𝚕ő𝚛𝚎 𝚋𝚎𝚕𝚎𝚎𝚐𝚢𝚎𝚣𝚎𝚖, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚑𝚊 é𝚍𝚎𝚜𝚊𝚗𝚢á𝚗𝚊𝚔 𝚟𝚊𝚕𝚊𝚑𝚊 𝚒𝚜 𝚎𝚕𝚛𝚘𝚖𝚕𝚒𝚔 𝚊 𝚋𝚛𝚒𝚗𝚐á𝚓𝚊, 𝚊𝚖í𝚐 𝚖𝚎𝚐𝚓𝚊𝚟í𝚝𝚓á𝚔, 𝚔ö𝚕𝚌𝚜ö𝚗 𝚊𝚍𝚘𝚖 𝚗𝚎𝚔𝚒．
𝙽𝚘 𝚙𝚎𝚛𝚜𝚣𝚎 é𝚗 𝚜𝚎𝚖 𝚊𝚔𝚔𝚘𝚛 𝚓ö𝚝𝚝𝚎𝚖 𝚕𝚎 𝚊 𝚏𝚊𝚕𝚟é𝚍ő𝚛ő𝚕, 𝚎𝚣é𝚛𝚝 𝚔𝚒𝚟á𝚕𝚊𝚜𝚣𝚝𝚘𝚝𝚝𝚊𝚖 𝚊 𝚗ő𝚒 𝙼á𝚝𝚛𝚊 𝚔𝚎𝚛é𝚔𝚙á𝚛𝚝 – 𝚎𝚗𝚗𝚎𝚔 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚑𝚊𝚓𝚕í𝚝𝚘𝚝𝚝 𝚟á𝚣𝚊． 𝚄𝚐𝚢𝚊𝚗𝚊𝚔𝚔𝚘𝚛 𝚊𝚕𝚒𝚐𝚑𝚊 𝚝ű𝚗𝚝 𝚟𝚊𝚕ó𝚜𝚣í𝚗ű𝚗𝚎𝚔, 𝚑𝚘𝚐𝚢 é𝚍𝚎𝚜𝚊𝚗𝚢𝚊 𝚟𝚊𝚕𝚊𝚑𝚊 𝚒𝚜 𝚛áü𝚕𝚗𝚎． Ő 𝟸𝟼-𝚘𝚜 𝚋𝚒𝚌𝚒𝚔𝚕𝚒𝚟𝚎𝚕 𝚓á𝚛𝚝, 𝚊 𝙼á𝚝𝚛𝚊 𝚊𝚣𝚘𝚗𝚋𝚊𝚗 𝟸𝟾-𝚊𝚜 𝚟𝚘𝚕𝚝．
𝙼𝚊 𝚊𝚗𝚗𝚢𝚒 𝚊 𝚋𝚒𝚌𝚒𝚔𝚕𝚒𝚟é𝚝𝚎𝚕, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚋𝚎𝚖𝚎𝚐𝚢 𝚊𝚣 𝚎𝚖𝚋𝚎𝚛 𝚋á𝚛𝚖𝚎𝚕𝚢𝚒𝚔 𝚋𝚘𝚕𝚝𝚋𝚊 é𝚜 𝚟𝚊𝚐𝚢 𝚜𝚣á𝚣, 𝚍𝚎 𝚝𝚊𝚕á𝚗 𝚎𝚣𝚎𝚛 𝚋𝚒𝚌𝚒𝚔𝚕𝚒 𝚔ö𝚣ü𝚕 𝚟á𝚕𝚘𝚐𝚊𝚝𝚑𝚊𝚝． 𝚅𝚊𝚗 𝚔𝚎𝚜𝚔𝚎𝚗𝚢 𝚔𝚎𝚛𝚎𝚔ű, 𝚟𝚊𝚜𝚝𝚊𝚐 𝚔𝚎𝚛𝚎𝚔ű, 𝚜𝚎𝚋𝚎𝚜𝚜é𝚐𝚟á𝚕𝚝ó𝚜, 𝚊𝚔𝚊𝚍, 𝚊𝚖𝚎𝚕𝚢𝚒𝚔𝚎𝚝 𝚟á𝚛𝚘𝚜𝚒 𝚑𝚊𝚜𝚣𝚗á𝚕𝚊𝚝𝚛𝚊 𝚜𝚣á𝚗𝚝𝚊𝚔, 𝚖á𝚜𝚝 𝚝ú𝚛á𝚣á𝚜𝚛𝚊, 𝚊 𝚑𝚊𝚛𝚖𝚊𝚍𝚒𝚔𝚊𝚝 𝚝𝚎𝚛𝚎𝚙𝚛𝚎, 𝚊 𝚗𝚎𝚐𝚢𝚎𝚍𝚒𝚔 𝚊𝚛𝚛𝚊, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚔𝚞𝚗𝚜𝚣𝚝𝚘𝚔𝚊𝚝 𝚕𝚎𝚑𝚎𝚜𝚜𝚎𝚗 𝚟𝚎𝚕𝚎 𝚌𝚜𝚒𝚗á𝚕𝚗𝚒 - 𝚔𝚘𝚖𝚘𝚕𝚢𝚊𝚗 𝚖𝚘𝚗𝚍𝚘𝚖, 𝚗𝚎𝚑é𝚣 𝚕𝚎𝚗𝚗𝚎 – é𝚗 𝚗𝚎𝚖 𝚒𝚜 𝚝𝚞𝚍𝚘𝚖 – 𝚖𝚒𝚗𝚍𝚎𝚗 𝚏𝚊𝚓𝚝á𝚝 𝚏𝚎𝚕𝚜𝚘𝚛𝚘𝚕𝚗𝚒．
𝙰𝚔𝚔𝚘𝚛 𝚕é𝚗𝚢𝚎𝚐é𝚋𝚎𝚗 𝚎𝚐𝚢𝚏é𝚕𝚎 𝚋𝚒𝚌𝚒𝚔𝚕𝚒𝚝 á𝚛𝚞𝚕𝚝𝚊𝚔: 𝚔𝚘𝚗𝚝𝚛𝚊𝚏é𝚔𝚎𝚜𝚎𝚝．
𝙰 𝙼á𝚝𝚛𝚊 𝚎𝚖𝚕é𝚔𝚎𝚣𝚎𝚝𝚎𝚖 𝚜𝚣𝚎𝚛𝚒𝚗𝚝 𝟾𝟹𝟶 𝚏𝚘𝚛𝚒𝚗𝚝𝚋𝚊 𝚔𝚎𝚛ü𝚕𝚝 (𝙾𝚝𝚝ó 𝚗𝚊𝚐𝚢𝚘𝚋𝚋 ö𝚜𝚜𝚣𝚎𝚐𝚛𝚎 𝚎𝚖𝚕é𝚔𝚜𝚣𝚒𝚔)．
𝙷𝚘𝚕𝚕𝚊𝚗𝚍𝚒𝚊𝚒 𝚋𝚎𝚜𝚣𝚎𝚛𝚣é𝚜𝚋ő𝚕 𝚔𝚊𝚙𝚝𝚊𝚖 𝚎𝚐𝚢 𝚟𝚊𝚍𝚘𝚗𝚊𝚝ú𝚓 𝚍𝚒𝚗𝚊𝚖ó𝚝．
𝚅𝚎𝚝𝚝𝚎𝚖 𝚎𝚐𝚢 𝚏é𝚗𝚢𝚜𝚣ó𝚛ó𝚜/𝚝𝚘𝚖𝚙í𝚝𝚘𝚝𝚝 𝚏é𝚗𝚢ű 𝚗𝚒𝚔𝚔𝚎𝚕𝚎𝚣𝚎𝚝𝚝 𝚕á𝚖𝚙á𝚝．
𝙼𝚊𝚓𝚍 𝚙𝚎𝚍𝚒𝚐 𝚊 𝚏𝚎𝚕𝚏𝚎𝚕é 𝚖𝚎𝚛𝚎𝚍ő 𝚔𝚘𝚛𝚖á𝚗𝚢𝚝 á𝚝𝚏𝚘𝚛𝚍í𝚝𝚘𝚝𝚝𝚊𝚖 ú𝚐𝚢, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚊𝚣𝚘𝚗 𝚊 𝚋𝚒𝚌𝚒𝚔𝚕𝚒𝚗 𝚘𝚗𝚗𝚊𝚗𝚝ó𝚕 𝚔𝚎𝚣𝚍𝚟𝚎 𝚌𝚜𝚊𝚔 𝚖𝚊𝚓𝚍𝚗𝚎𝚖 𝚍𝚎𝚛é𝚔𝚜𝚣ö𝚐𝚋𝚎 𝚑𝚊𝚓𝚘𝚕𝚟𝚊, 𝚖𝚒𝚗𝚝 𝚟𝚊𝚕𝚊𝚖𝚒 𝚜𝚙𝚘𝚛𝚝𝚓á𝚛𝚐á𝚗𝚢𝚘𝚗 𝚕𝚎𝚑𝚎𝚝𝚎𝚝𝚝 𝚖𝚎𝚗𝚗𝚒… (𝚉á𝚛ó𝚓𝚎𝚕𝚋𝚎𝚗: 𝚜𝚘𝚑𝚊 𝚎𝚕ő 𝚗𝚎𝚖 𝚏𝚘𝚛𝚍𝚞𝚕𝚝, 𝚑𝚘𝚐𝚢 é𝚍𝚎𝚜𝚊𝚗𝚢𝚊 𝚟𝚊𝚕𝚊𝚑𝚊 𝚒𝚜 𝚜𝚣ó𝚋𝚊 𝚑𝚘𝚣𝚝𝚊 𝚟𝚘𝚕𝚗𝚊, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚔𝚎𝚕𝚕𝚎𝚗𝚎 𝚗𝚎𝚔𝚒 𝚊 𝙼á𝚝𝚛𝚊, 𝚊𝚣 ő 𝚋𝚒𝚌𝚒𝚔𝚕𝚒𝚓𝚎 é𝚕𝚎𝚝𝚎 𝚟é𝚐é𝚒𝚐 𝚔𝚒𝚜𝚣𝚘𝚕𝚐á𝚕𝚝𝚊 é𝚜 𝚖é𝚐 𝚊𝚣 𝚞𝚗𝚘𝚔á𝚔𝚊𝚝 𝚒𝚜 𝚜ű𝚛ű𝚗 𝚞𝚝𝚊𝚣𝚝𝚊𝚝𝚝𝚊 𝚟𝚎𝚕𝚎．)
𝙾𝚝𝚝 á𝚕𝚕𝚝 𝚊 𝚏𝚊𝚕𝚗𝚊𝚔 𝚝á𝚖𝚊𝚜𝚣𝚝𝚟𝚊 𝚊 𝚌𝚜𝚒𝚕𝚕𝚘𝚐ó 𝚏𝚎𝚔𝚎𝚝𝚎 𝚣𝚘𝚖á𝚗𝚌ú, 𝚔𝚛ó𝚖𝚘𝚣𝚘𝚝𝚝 𝚔𝚘𝚛𝚖á𝚗𝚢ú 𝙼á𝚝𝚛𝚊 𝚋𝚒𝚌𝚒𝚔𝚕𝚒 é𝚜 é𝚗 𝚗𝚎𝚖 𝚒𝚜 𝚑𝚒𝚜𝚣𝚎𝚖 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚝𝚒𝚣𝚎𝚗𝚑á𝚛𝚘𝚖 é𝚟𝚎𝚜𝚎𝚗, 𝚊𝚍𝚍𝚒𝚐𝚒 é𝚕𝚎𝚝𝚎𝚖 𝚜𝚘𝚛á𝚗, 𝚟𝚘𝚕𝚝𝚊𝚖-𝚎 𝚟𝚊𝚕𝚊𝚑𝚊 𝚋ü𝚜𝚣𝚔é𝚋𝚋．
𝙴𝚕ő𝚜𝚣ö𝚛 𝚒𝚜 𝚊𝚣é𝚛𝚝, 𝚖𝚎𝚛𝚝 𝚊𝚣 𝚊 𝙼á𝚝𝚛𝚊 𝚋𝚒𝚌𝚒𝚔𝚕𝚒 𝚊𝚣 𝚎𝚗𝚢é𝚖 𝚟𝚘𝚕𝚝．
𝙳𝚎 𝚊 𝚋ü𝚜𝚣𝚔𝚎𝚜é𝚐𝚎𝚝 𝚝á𝚙𝚕á𝚕𝚝𝚊 𝚊 𝚋𝚒𝚛𝚝𝚘𝚔𝚕á𝚜𝚘𝚗 𝚝ú𝚕𝚒 𝚓óé𝚛𝚣é𝚜 𝚒𝚜, 𝚊𝚖𝚒𝚝 𝚖𝚊 ú𝚐𝚢 𝚏𝚘𝚐𝚊𝚕𝚖𝚊𝚣𝚗é𝚔 𝚖𝚎𝚐: 𝚔𝚒𝚝ű𝚣𝚝𝚎𝚖 𝚎𝚐𝚢 𝚌é𝚕𝚝 𝚖𝚊𝚐𝚊𝚖 𝚎𝚕é é𝚜 𝚎𝚕é𝚛𝚝𝚎𝚖．
É𝚜 𝚎𝚣 𝚖á𝚛 𝚗𝚎𝚖 𝚙𝚞𝚜𝚣𝚝á𝚗 𝚎𝚐𝚢 𝚋𝚒𝚌𝚒𝚔𝚕𝚒, 𝚑𝚊𝚗𝚎𝚖 é𝚕𝚎𝚝𝚏𝚒𝚕𝚘𝚣ó𝚏𝚒𝚊．
𝙽𝚊𝚐𝚢𝚔ő𝚛ö𝚜ö𝚗 𝚗𝚎𝚖 𝚗𝚊𝚐𝚢 𝚔𝚞𝚗𝚜𝚣𝚝 𝚋𝚒𝚌𝚒𝚔𝚕𝚒𝚣𝚗𝚒．
𝙴𝚕𝚝é𝚟𝚎𝚍𝚗𝚒 𝚙𝚎𝚍𝚒𝚐 𝚕𝚎𝚑𝚎𝚝𝚎𝚝𝚕𝚎𝚗．
𝙼𝚒𝚗𝚍𝚎𝚗 ú𝚝 𝚞𝚐𝚢𝚊𝚗𝚘𝚍𝚊 𝚟𝚎𝚣𝚎𝚝．
É𝚜 𝚖𝚒𝚗𝚍𝚎𝚗𝚗𝚎𝚔 𝚞𝚐𝚢𝚊𝚗𝚊𝚣 𝚖𝚞𝚝𝚊𝚝 𝚞𝚝𝚊𝚝: 𝚊 𝚖𝚒𝚗𝚍𝚎𝚗𝚑𝚘𝚗𝚗𝚊𝚗 𝚓ó𝚕 𝚕á𝚝𝚜𝚣ó, é𝚐𝚋𝚎 𝚗𝚢ú𝚕ó 𝚝𝚎𝚖𝚙𝚕𝚘𝚖𝚝𝚘𝚛𝚘𝚗𝚢．
…𝙼𝚎𝚐𝚝𝚊𝚗𝚞𝚕𝚝𝚊𝚖 𝚎𝚕𝚎𝚗𝚐𝚎𝚍𝚎𝚝𝚝 𝚔é𝚣𝚣𝚎𝚕 𝚑𝚊𝚓𝚝𝚊𝚗𝚒．
𝙰 𝚐𝚒𝚖𝚒𝚋𝚎 𝚒𝚜 𝚋𝚛𝚒𝚗𝚐á𝚟𝚊𝚕 𝚓á𝚛𝚝𝚊𝚖, 𝚎𝚐𝚢 𝚗𝚊𝚐𝚢 𝚜𝚙𝚘𝚛𝚝𝚜𝚣𝚊𝚝𝚢𝚘𝚛𝚋𝚊𝚗 𝚊 𝚌𝚜𝚘𝚖𝚊𝚐𝚝𝚊𝚛𝚝ó𝚗 𝚊 𝚔ö𝚗𝚢𝚟𝚎𝚔𝚔𝚎𝚕-𝚏ü𝚣𝚎𝚝𝚎𝚔𝚔𝚎𝚕．
𝙽𝚢á𝚛𝚘𝚗 á𝚝𝚋𝚒𝚌𝚒𝚔𝚕𝚒𝚣𝚝𝚎𝚖 𝙻𝚒𝚙á𝚔 𝚃𝚒𝚋𝚒𝚑𝚎𝚣 𝚎𝚐𝚢 𝚑é𝚝𝚛𝚎 𝙰𝚋𝚘𝚗𝚢𝚋𝚊．
𝙷𝚊 𝚔𝚎𝚍𝚟𝚎𝚖 𝚜𝚣𝚘𝚝𝚝𝚢𝚊𝚗𝚝, á𝚝𝚔𝚎𝚛𝚎𝚔𝚎𝚣𝚝𝚎𝚖 𝙺𝚎𝚌𝚜𝚔𝚎𝚖é𝚝𝚛𝚎．
𝙰 𝟺𝟺𝟷-𝚎𝚜 𝚊𝚋𝚋𝚊𝚗 𝚊𝚣 𝚒𝚍ő𝚋𝚎𝚗 𝚘𝚕𝚢𝚊𝚗 𝚔𝚋 𝟹𝚡𝟹 𝚖é𝚝𝚎𝚛𝚎𝚜 𝚋𝚎𝚝𝚘𝚗𝚝ö𝚖𝚋ö𝚔𝚋ő𝚕 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚖𝚎𝚐𝚌𝚜𝚒𝚗á𝚕𝚟𝚊, 𝚊𝚜𝚣𝚏𝚊𝚕𝚝 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚊 𝚋𝚎𝚝𝚘𝚗𝚗é𝚐𝚢𝚣𝚎𝚝𝚎𝚔 𝚔ö𝚣ö𝚝𝚝 é𝚜 𝙺𝚎𝚌𝚜𝚔𝚎𝚖é𝚝𝚒𝚐 𝟺-𝟻 𝚊𝚞𝚝ó é𝚜 𝟸-𝟹 𝚖𝚘𝚝𝚘𝚛 𝚓ö𝚝𝚝 𝚌𝚜𝚊𝚔 𝚜𝚣𝚎𝚖𝚋𝚎．
𝚃𝚒𝚣𝚎𝚗𝚑é𝚝 é𝚟𝚎𝚜𝚎𝚗 𝚎𝚕𝚓𝚞𝚝𝚘𝚝𝚝𝚊𝚖 𝙷𝚘𝚕𝚕𝚊𝚗𝚍𝚒á𝚋𝚊, 𝚘𝚝𝚝 𝚝ö𝚕𝚝ö𝚝𝚝𝚎𝚖 𝚊𝚣 𝚎𝚐é𝚜𝚣 𝚗𝚢𝚊𝚛𝚊𝚝, 𝚖𝚊𝚓𝚍𝚗𝚎𝚖 𝚑á𝚛𝚘𝚖 𝚑ó𝚗𝚊𝚙𝚘𝚝 – 𝚘𝚝𝚝 𝚕á𝚝𝚝𝚊𝚖 𝚎𝚕ő𝚜𝚣ö𝚛 𝚊𝚣𝚝, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚕𝚎𝚑𝚎𝚝 𝚊 𝚔𝚎𝚛é𝚔𝚙á𝚛𝚝 é𝚜 𝚊 𝚔𝚎𝚛é𝚔𝚙á𝚛𝚘𝚜𝚝 𝚔𝚘𝚖𝚘𝚕𝚢𝚊𝚗 𝚟𝚎𝚗𝚗𝚒 – 𝟷𝟿𝟽𝟷-𝚋𝚎𝚗 𝚘𝚕𝚢𝚊𝚗 𝚜𝚊𝚓á𝚝 ú𝚝𝚑á𝚕ó𝚣𝚊𝚝𝚊 𝚖ű𝚔ö𝚍ö𝚝𝚝 𝚘𝚝𝚝 𝚊 𝚋𝚛𝚒𝚗𝚐á𝚣ó𝚔𝚗𝚊𝚔, 𝚊𝚖𝚒𝚕𝚢𝚎𝚗 𝙼𝚊𝚐𝚢𝚊𝚛𝚘𝚛𝚜𝚣á𝚐𝚘𝚗 𝟸𝟸𝟽𝟷-𝚋𝚎𝚗 𝚜𝚎𝚖 𝚕𝚎𝚜𝚣．
𝙰𝚣𝚝á𝚗 á𝚝𝚔𝚎𝚛ü𝚕𝚝𝚎𝚖 𝙺𝚎𝚌𝚜𝚔𝚎𝚖é𝚝𝚛𝚎, é𝚜 𝚜𝚘𝚔á𝚒𝚐 𝚎𝚐𝚢á𝚕𝚝𝚊𝚕á𝚗 𝚗𝚎𝚖 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚋𝚒𝚌𝚒𝚔𝚕𝚒𝚖．
𝙲𝚜𝚊𝚔 𝚙á𝚛 é𝚟𝚟𝚎𝚕 𝚎𝚣𝚎𝚕ő𝚝𝚝 𝚔𝚊𝚙𝚝𝚊𝚖 𝚎𝚐𝚢𝚎𝚝．
𝟸𝟷 𝚜𝚎𝚋𝚎𝚜𝚜é𝚐𝚎𝚜, 𝚔ö𝚗𝚗𝚢í𝚝𝚎𝚝𝚝 𝚟á𝚣ú, ú𝚐𝚢 𝚜𝚒𝚔𝚕𝚒𝚔, 𝚖𝚒𝚗𝚝 𝚊𝚣 á𝚕𝚘𝚖．
𝙴𝚐𝚢 á𝚙𝚛𝚒𝚕𝚒𝚜 𝚟é𝚐𝚒 𝚗𝚊𝚙𝚘𝚗 – 𝚊 𝚜𝚣ü𝚕𝚎𝚝é𝚜𝚗𝚊𝚙𝚘𝚖𝚘𝚗 – 𝚏𝚎𝚕ü𝚕𝚝𝚎𝚖 𝚛á é𝚜 ú𝚝𝚗𝚊𝚔 𝚒𝚗𝚍𝚞𝚕𝚝𝚊𝚖．
𝙼𝚒𝚗𝚍𝚎𝚗 𝚔ü𝚕ö𝚗ö𝚜𝚎𝚋𝚋 𝚌é𝚕 𝚗é𝚕𝚔ü𝚕．
𝙲𝚜𝚊𝚔 ú𝚐𝚢．
…𝚊𝚣𝚝á𝚗 𝚊𝚣𝚘𝚗 𝚟𝚎𝚝𝚝𝚎𝚖 𝚖𝚊𝚐𝚊𝚖 é𝚜𝚣𝚛𝚎, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚖á𝚛 𝚊 𝙻𝚊𝚜 𝚅𝚎𝚐𝚊𝚜𝚗á𝚕 (𝚊𝚣 𝚎𝚐𝚢𝚔𝚘𝚛𝚒 𝚘𝚕𝚊𝚓𝚔𝚞𝚝𝚊𝚝 𝚗𝚎𝚟𝚎𝚣𝚎𝚖 í𝚐𝚢) 𝚓á𝚛𝚘𝚔, 𝚊𝚣𝚝á𝚗 𝚓𝚘𝚋𝚋𝚛𝚊 𝚊𝚣 Á𝚕𝚕𝚊𝚖𝚒 𝙶𝚊𝚣𝚍𝚊𝚜á𝚐 𝚝ű𝚗𝚝 𝚏𝚎𝚕．
𝙶𝚢𝚘𝚛𝚜í𝚝𝚊𝚗𝚘𝚖 𝚔𝚎𝚕𝚕𝚎𝚝𝚝．
𝙾𝚝𝚝 𝚜𝚞𝚑𝚊𝚗𝚝 𝚖𝚎𝚕𝚕𝚎𝚝𝚝𝚎𝚖 𝚊 𝚔ü𝚕𝚜ő 𝚕𝚊𝚔𝚝𝚊𝚗𝚢𝚊 𝚔𝚎𝚛í𝚝é𝚜𝚎．
𝙰𝚣𝚝á𝚗 𝚓ö𝚝𝚝 𝚊 𝚋𝚎𝚕𝚜ő．
...𝙰 𝚑á𝚝𝚝é𝚛𝚋𝚎𝚗 𝚙𝚎𝚍𝚒𝚐 𝚘𝚝𝚝 𝚖𝚊𝚐𝚊𝚜𝚕𝚘𝚝𝚝 𝚊𝚣 é𝚐𝚋𝚎 𝚗𝚢ú𝚕ó 𝚗𝚊𝚐𝚢𝚔ő𝚛ö𝚜𝚒 𝚝𝚎𝚖𝚙𝚕𝚘𝚖𝚝𝚘𝚛𝚘𝚗𝚢．
…𝙷𝚊𝚣𝚊é𝚛𝚔𝚎𝚣𝚝𝚎𝚖…
Ballai József: A BEKŐ BOLT
𝙼𝚎𝚗𝚓𝚎𝚝𝚎𝚔 𝚎𝚕 𝚊 𝙱𝚎𝚔ő-𝚋𝚘𝚕𝚝𝚋𝚊 𝚔𝚎𝚗𝚢é𝚛é𝚛𝚝!
𝙽𝚊𝚐𝚢𝚖𝚊𝚖𝚊 𝚔é𝚛𝚝 𝚖𝚎𝚐 𝚋𝚎𝚗𝚗ü𝚗𝚔𝚎𝚝． É𝚜 𝚖𝚒 𝚖á𝚛 𝚒𝚗𝚍𝚞𝚕𝚝𝚞𝚗𝚔 𝚒𝚜．
𝙼𝚒𝚗𝚍𝚒𝚐 é𝚜 𝚖𝚒𝚗𝚍𝚎𝚗𝚑𝚘𝚟á 𝚎𝚐𝚢ü𝚝𝚝 𝚖𝚎𝚗𝚝ü𝚗𝚔 𝙾𝚝𝚝ó𝚟𝚊𝚕, 𝚝𝚎𝚛𝚖é𝚜𝚣𝚎𝚝𝚎𝚜, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚊 𝚋𝚘𝚕𝚝𝚋𝚊 𝚒𝚜．
𝙰 𝙱𝚎𝚔ő-𝚋𝚘𝚕𝚝 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚑𝚘𝚣𝚣á𝚗𝚔 𝚊 𝚕𝚎𝚐𝚔ö𝚣𝚎𝚕𝚎𝚋𝚋, é𝚜 𝚖𝚒 𝚊 𝚕𝚎𝚐𝚔ö𝚣𝚎𝚕𝚎𝚋𝚋𝚒 𝚋𝚘𝚕𝚝𝚋𝚊 𝚓á𝚛𝚝𝚞𝚗𝚔．
𝙶𝚢𝚊𝚔𝚛𝚊𝚗 𝚗𝚊𝚐𝚢𝚙𝚊𝚙𝚊 𝚟𝚒𝚝𝚝 𝚎𝚕 𝚋𝚎𝚗𝚗ü𝚗𝚔𝚎𝚝 𝚖𝚊𝚐á𝚟𝚊𝚕．
- 𝙹ö𝚝𝚝ö𝚔 𝚊 𝚙𝚒𝚛𝚘𝚜 𝚋𝚘𝚕𝚝𝚋𝚊？ – 𝚔é𝚛𝚍𝚎𝚣𝚝𝚎 𝚝ő𝚕ü𝚗𝚔．
𝙼𝚒 𝚖𝚎𝚐 𝚖𝚎𝚗𝚝ü𝚗𝚔．
𝙰𝚔𝚔𝚘𝚛𝚝á𝚓𝚝 – 𝚊𝚣 ö𝚝𝚟𝚎𝚗𝚎𝚜 é𝚟𝚎𝚔 𝚟é𝚐é𝚛ő𝚕, 𝚊 𝚑𝚊𝚝𝚟𝚊𝚗𝚊𝚜 é𝚟𝚎𝚔 𝚎𝚕𝚎𝚓é𝚛ő𝚕 𝚟𝚊𝚗 𝚜𝚣ó – 𝙽𝚊𝚐𝚢𝚔ő𝚛ö𝚜ö𝚗 𝚗𝚎𝚖 𝚟𝚘𝚕𝚝𝚊𝚔 𝚜𝚣𝚎𝚕𝚕ő𝚜-𝚝á𝚐𝚊𝚜, 𝚗𝚊𝚐𝚢 𝚔𝚒𝚛𝚊𝚔𝚊𝚝ú ü𝚣𝚕𝚎𝚝𝚎𝚔． 𝙺𝚒𝚛𝚊𝚔𝚊𝚝𝚘𝚔 𝚜𝚎𝚖 𝚟𝚘𝚕𝚝𝚊𝚔． Ö𝚗𝚔𝚒𝚜𝚣𝚘𝚕𝚐á𝚕ó？ 𝙰𝚔𝚔𝚘𝚛 𝚖é𝚐 𝚎𝚣𝚝 𝚊 𝚜𝚣ó𝚝 𝚜𝚎𝚖 𝚒𝚜𝚖𝚎𝚛𝚝ü𝚔．
𝙿𝚛ó𝚋á𝚕𝚝𝚊𝚖 𝚔𝚎𝚛𝚎𝚜𝚐é𝚕𝚗𝚒 𝚊𝚣 𝚒𝚗𝚝𝚎𝚛𝚗𝚎𝚝𝚎𝚗, 𝚑á𝚝𝚑𝚊 𝚝𝚊𝚕á𝚕𝚘𝚔 𝚏é𝚗𝚢𝚔é𝚙𝚎𝚝 𝚊 𝙱𝚎𝚔ő-𝚋𝚘𝚕𝚝𝚛ó𝚕． 𝚅𝚊𝚐𝚢 𝚕é𝚗𝚢𝚎𝚐é𝚋𝚎𝚗 𝚋á𝚛𝚖𝚎𝚕𝚢 𝚊𝚔𝚔𝚘𝚛𝚒 𝚗𝚊𝚐𝚢𝚔ő𝚛ö𝚜𝚒 𝚋𝚘𝚕𝚝𝚛ó𝚕．
𝙿𝚎𝚛𝚜𝚣𝚎 𝚗𝚎𝚖 𝚝𝚊𝚕á𝚕𝚝𝚊𝚖, 𝚊𝚖𝚒 𝚗𝚎𝚖 𝚌𝚜𝚘𝚍𝚊． 𝙰𝚋𝚋𝚊𝚗 𝚊𝚣 𝚒𝚍ő𝚋𝚎𝚗 𝚌𝚜𝚊𝚔 𝚔𝚎𝚟é𝚜 𝚎𝚖𝚋𝚎𝚛𝚗𝚎𝚔 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚏é𝚗𝚢𝚔é𝚙𝚎𝚣ő𝚐é𝚙𝚎．
𝙰 𝙱𝚎𝚔ő 𝚋𝚘𝚕𝚝𝚛ó𝚕 – 𝚖á𝚛 ú𝚐𝚢 é𝚛𝚝𝚎𝚖: 𝚊𝚣 𝚊𝚔𝚔𝚘𝚛𝚒 ü𝚣𝚕𝚎𝚝𝚛ő𝚕 - 𝚝𝚎𝚑á𝚝 𝚗𝚒𝚗𝚌𝚜 𝚔é𝚙𝚎𝚖． (𝙴𝚑𝚑𝚎𝚣 𝚊𝚣 í𝚛á𝚜𝚑𝚘𝚣 𝚎𝚐𝚢 𝟷𝟿𝟾𝟸-𝚎𝚜 𝚏𝚘𝚝ó𝚝 𝚒𝚕𝚕𝚎𝚜𝚣𝚝𝚎𝚝𝚝𝚎𝚖 𝚋𝚎, 𝚍𝚛． 𝙱𝚊𝚕𝚊𝚗𝚢𝚒 𝙱é𝚕𝚊 𝚏𝚎𝚕𝚟é𝚝𝚎𝚕𝚎 – 𝚁á𝚌𝚣 𝙿é𝚝𝚎𝚛𝚝ő𝚕 𝚔𝚊𝚙𝚝𝚊𝚖 𝚖𝚎𝚐)．
𝙲𝚜𝚊𝚔 𝚊𝚣 𝚎𝚖𝚕é𝚔𝚎𝚣𝚎𝚝𝚎𝚖𝚛𝚎 𝚝á𝚖𝚊𝚜𝚣𝚔𝚘𝚍𝚘𝚖, é𝚜 𝚋𝚎 𝚔𝚎𝚕𝚕 𝚟𝚊𝚕𝚕𝚊𝚗𝚘𝚖, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚗𝚎𝚑é𝚣 𝚏𝚎𝚕𝚊𝚍𝚊𝚝 𝚜𝚣á𝚖𝚘𝚖𝚛𝚊 𝚊𝚗𝚗𝚊𝚔 𝚏𝚎𝚕𝚒𝚍é𝚣é𝚜𝚎, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚖𝚒𝚔é𝚗𝚝 𝚒𝚜 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚋𝚎𝚛𝚎𝚗𝚍𝚎𝚣𝚟𝚎．
𝙿á𝚛 𝚕é𝚙𝚌𝚜ő𝚗 𝚔𝚎𝚕𝚕𝚎𝚝𝚝 𝚏𝚎𝚕𝚖𝚎𝚗𝚗𝚒 – 𝚊𝚣 𝚒𝚜 𝚕𝚎𝚑𝚎𝚝 𝚙𝚎𝚛𝚜𝚣𝚎, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚔𝚎𝚟𝚎𝚛𝚎𝚖 𝚎𝚐𝚢 𝚖á𝚜𝚒𝚔 𝚋𝚘𝚕𝚝𝚝𝚊𝚕, 𝚑𝚊𝚝𝚟𝚊𝚗 é𝚟 𝚝á𝚟𝚕𝚊𝚝á𝚋ó𝚕 𝚖á𝚛 𝚗𝚎𝚖 𝚜𝚣á𝚖í𝚝𝚊𝚗𝚊𝚔 𝚗𝚊𝚐𝚢𝚘𝚗 𝚊 𝚔ü𝚕ö𝚗𝚋𝚜é𝚐𝚎𝚔 – é𝚜 𝚓𝚘𝚋𝚋 𝚘𝚕𝚍𝚊𝚕𝚘𝚗 𝚎𝚐𝚢 ü𝚟𝚎𝚐𝚎𝚜 𝚙𝚞𝚕𝚝 𝚟𝚘𝚕𝚝, 𝚘𝚝𝚝 𝚜𝚘𝚛𝚊𝚔𝚘𝚣𝚝𝚊𝚔 𝚊 𝚔𝚎𝚗𝚢𝚎𝚛𝚎𝚔． 𝙰 𝚙𝚞𝚕𝚝 𝚖𝚎𝚕𝚕𝚎𝚝𝚝 á𝚕𝚕𝚝 𝚎𝚐𝚢 𝚓ó𝚔𝚘𝚛𝚊 𝚝𝚎𝚓𝚎𝚜𝚔𝚊𝚗𝚗𝚊． 𝙰𝚕𝚞𝚖í𝚗𝚒𝚞𝚖 𝚔𝚊𝚗𝚗𝚊 𝚟𝚘𝚕𝚝, 𝚑𝚎𝚗𝚐𝚎𝚛 𝚊𝚕𝚊𝚔ú, 𝚊𝚣𝚝 𝚖𝚘𝚗𝚍𝚊𝚗á𝚖, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚘𝚕𝚢𝚊𝚗 𝚑ú𝚜𝚣 𝚕𝚒𝚝𝚎𝚛𝚎𝚜． 𝙼𝚒 𝚎𝚐𝚢 𝚣𝚘𝚖á𝚗𝚌𝚘𝚜 𝚔𝚊𝚗𝚗á𝚟𝚊𝚕 – 𝚊𝚣 𝚔é𝚝 𝚕𝚒𝚝𝚎𝚛𝚎𝚜 𝚟𝚘𝚕𝚝 – 𝚓á𝚛𝚝𝚞𝚗𝚔 𝚊 𝚋𝚘𝚕𝚝𝚋𝚊, é𝚜 𝚊 𝚋𝚘𝚕𝚝𝚘𝚜 – 𝙱𝚎𝚔ő 𝚋á𝚌𝚜𝚒 – 𝚏é𝚕 𝚕𝚒𝚝𝚎𝚛𝚎𝚜 𝚔𝚒𝚜 𝚖é𝚛𝚌é𝚟𝚎𝚕 ö𝚗𝚝ö𝚝𝚝𝚎 𝚊 𝚝𝚎𝚓𝚎𝚝 𝚊 𝚖𝚒 𝚔𝚊𝚗𝚗á𝚗𝚔𝚋𝚊． 𝙿𝚎𝚛𝚜𝚣𝚎 𝚎𝚕ő𝚋𝚋 𝚎𝚐𝚢 𝚕𝚢𝚞𝚔𝚊𝚜 𝚝á𝚛𝚌𝚜á𝚟𝚊𝚕 𝚓ó 𝚊𝚕𝚊𝚙𝚘𝚜𝚊𝚗 𝚖𝚎𝚐𝚣𝚞𝚋𝚘𝚐𝚝𝚊𝚝𝚝𝚊-𝚔𝚊𝚟𝚊𝚛𝚝𝚊, í𝚐𝚢 𝚎𝚕𝚘𝚜𝚣𝚕𝚊𝚝𝚟𝚊 𝚊 𝚝𝚎𝚓𝚜𝚣í𝚗𝚝．
𝙴𝚣𝚝 𝚊 𝚗𝚢𝚎𝚛𝚜 𝚝𝚎𝚓𝚎𝚝 𝚘𝚝𝚝𝚑𝚘𝚗 𝚊𝚣𝚝á𝚗 𝚗𝚊𝚐𝚢𝚖𝚊𝚖𝚊 𝚊 𝚜𝚙𝚊𝚛𝚑𝚎𝚕𝚝𝚘𝚗 𝚎𝚐𝚢 𝚕á𝚋𝚘𝚜𝚋𝚊𝚗 𝚏𝚎𝚕𝚏𝚘𝚛𝚛𝚊𝚕𝚝𝚊．
É𝚗 𝚊𝚔𝚔𝚘𝚛 𝚝𝚊𝚗𝚞𝚕𝚝𝚊𝚖 𝚖𝚎𝚐, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚟𝚊𝚗𝚗𝚊𝚔 𝚕á𝚋𝚘𝚜𝚘𝚔, é𝚜 𝚟𝚊𝚗 „𝚊” 𝚝𝚎𝚓𝚎𝚜 𝚕á𝚋𝚘𝚜 (é𝚛𝚝𝚜𝚍: 𝚊𝚖𝚒𝚋𝚎𝚗 𝚌𝚜𝚊𝚔 𝚝𝚎𝚓𝚎𝚝 𝚏𝚘𝚛𝚛𝚊𝚕𝚞𝚗𝚔 é𝚜 𝚜𝚎𝚖𝚖𝚒 𝚖á𝚜𝚝)． 𝙰 𝚏𝚎𝚕𝚏𝚘𝚛𝚛𝚊𝚕á𝚜 𝚞𝚝á𝚗 𝚑𝚊𝚐𝚢𝚝𝚊 𝚊 𝚝𝚎𝚓𝚎𝚝 𝚔𝚒𝚑ű𝚕𝚗𝚒, 𝚖𝚒𝚗𝚍𝚎𝚗𝚔𝚒 𝚔𝚊𝚙𝚘𝚝𝚝 𝚋𝚎𝚕ő𝚕𝚎 𝚎𝚐𝚢 𝚋ö𝚐𝚛é𝚟𝚎𝚕 (𝚝𝚒𝚙𝚒𝚔𝚞𝚜 𝚟𝚊𝚌𝚜𝚘𝚛𝚊 𝚟𝚊𝚐𝚢 𝚛𝚎𝚐𝚐𝚎𝚕𝚒 𝚊 𝚝𝚎𝚓𝚋𝚎 á𝚣𝚝𝚊𝚝𝚘𝚝𝚝 𝚔𝚊𝚛𝚊𝚓 𝚔𝚎𝚗𝚢é𝚛, ü𝚗𝚗𝚎𝚙𝚗𝚊𝚙 𝚎𝚐𝚢 𝚔𝚒𝚜 𝚌𝚞𝚔𝚘𝚛 𝚒𝚜 𝚔𝚎𝚛ü𝚕𝚝 𝚊 𝚝𝚎𝚓𝚋𝚎, 𝚗𝚊𝚐𝚢 ü𝚗𝚗𝚎𝚙𝚎𝚗 𝚙𝚎𝚍𝚒𝚐 𝚔𝚊𝚔𝚊ó𝚗𝚊𝚔 𝚖𝚎𝚐𝚏ő𝚣𝚟𝚎 𝚊 𝚝𝚎𝚓)． 𝙰𝚣 𝚎𝚍é𝚗𝚢 𝚘𝚕𝚍𝚊𝚕á𝚛𝚊 𝚒𝚜 𝚕𝚎𝚛𝚊𝚔ó𝚍𝚘𝚝𝚝 𝚊 𝚝𝚎𝚓 𝚟𝚊𝚕𝚊𝚖𝚒𝚕𝚢𝚎𝚗 𝚛é𝚜𝚣𝚎, 𝚍𝚎 𝚋𝚒𝚣𝚘𝚗𝚢 𝚕𝚎 𝚒𝚜 é𝚐𝚎𝚝𝚝 𝚊𝚣 𝚊𝚕𝚓á𝚛𝚊 – 𝚖á𝚒𝚐 𝚒𝚝𝚝 𝚊𝚣 í𝚣𝚎 𝚊 𝚜𝚣á𝚖𝚋𝚊𝚗, é𝚜 𝚖𝚘𝚜𝚘𝚕𝚢𝚐𝚘𝚔, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚜𝚣𝚒𝚗𝚝𝚎 𝚌𝚜𝚊𝚝á𝚣𝚝𝚞𝚗𝚔 𝚊𝚣é𝚛𝚝, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚖𝚎𝚕𝚢𝚒𝚔ü𝚗𝚔 𝚔𝚊𝚙𝚊𝚛𝚑𝚊𝚜𝚜𝚊 𝚔𝚒 𝚎𝚣𝚝 𝚊𝚣 é𝚐𝚎𝚝𝚝 𝚊𝚕𝚓𝚊𝚝． 𝙰𝚔𝚔𝚘𝚛 𝚏𝚒𝚗𝚘𝚖 𝚟𝚘𝚕𝚝 é𝚜 𝚜𝚣𝚎𝚛𝚎𝚝𝚝ü𝚔．
𝙰 𝙱𝚎𝚔ő-𝚋𝚘𝚕𝚝𝚋𝚊𝚗 – 𝚖𝚒𝚗𝚝 𝚊𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚜𝚎𝚖𝚎𝚕𝚢𝚒𝚔 𝚖á𝚜𝚒𝚔 𝚋𝚘𝚕𝚝𝚋𝚊𝚗 𝚜𝚎𝚖 – 𝚗𝚎𝚖 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚑ű𝚝ő𝚜𝚣𝚎𝚔𝚛é𝚗𝚢． 𝙷𝚊 í𝚐𝚢 𝚓𝚘𝚋𝚋𝚊𝚗 𝚋𝚎𝚕𝚎𝚐𝚘𝚗𝚍𝚘𝚕𝚘𝚔, 𝚊𝚣 ö𝚜𝚜𝚣𝚎𝚜 𝚖ű𝚜𝚣𝚊𝚔𝚒 𝚋𝚎𝚛𝚎𝚗𝚍𝚎𝚣é𝚜 𝚎𝚐𝚢 𝚖𝚎𝚗𝚗𝚢𝚎𝚣𝚎𝚝𝚒 𝚕á𝚖𝚙𝚊 𝚟𝚘𝚕𝚝 é𝚜 𝚜𝚕𝚞𝚜𝚜𝚣． 𝙼𝚒𝚗𝚝𝚑𝚊 𝚕é𝚐𝚢𝚙𝚊𝚙í𝚛 𝚒𝚜 𝚕ó𝚐𝚘𝚝𝚝 𝚟𝚘𝚕𝚗𝚊 𝚘𝚝𝚝 – 𝚍𝚎 𝚎𝚛𝚛𝚎 𝚗𝚎𝚖 𝚎𝚜𝚔ü𝚍𝚗é𝚔 𝚖𝚎𝚐．
𝙵𝚞𝚛𝚊 𝚍𝚘𝚕𝚘𝚐 𝚎𝚣 𝚊𝚣 𝚎𝚖𝚕é𝚔𝚎𝚣𝚎𝚝, é𝚜 𝚏ő𝚕𝚎𝚐 𝚊𝚣, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚓𝚎𝚕𝚎𝚗𝚝é𝚔𝚝𝚎𝚕𝚎𝚗 𝚊𝚙𝚛ó𝚜á𝚐𝚘𝚔𝚊𝚝 𝚎𝚕𝚛𝚊𝚔𝚝á𝚛𝚘𝚣, 𝚊 𝚏𝚘𝚗𝚝𝚘𝚜𝚊𝚋𝚋 𝚍𝚘𝚕𝚐𝚘𝚔𝚊𝚝 𝚙𝚎𝚍𝚒𝚐 𝚗𝚊𝚐𝚢𝚕𝚢𝚞𝚔ú 𝚛𝚘𝚜𝚝á𝚗 á𝚝𝚎𝚗𝚐𝚎𝚍𝚒．
𝙰𝚛𝚛𝚊 𝚐𝚘𝚗𝚍𝚘𝚕𝚘𝚔, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝙾𝚝𝚝ó𝚟𝚊𝚕 𝚎𝚐𝚢ü𝚝𝚝 𝚋𝚒𝚣𝚝𝚘𝚜𝚊𝚗 𝚝𝚞𝚍𝚓𝚞𝚔 𝚎𝚐𝚢 𝚌𝚜𝚘𝚖ó 𝚖𝚒𝚗𝚍𝚎𝚗 𝙰𝙺𝙺𝙾𝚁𝙸 á𝚛á𝚝．
𝙰 𝚋𝚊𝚛𝚗𝚊 𝚔𝚎𝚗𝚢é𝚛 𝚔𝚒𝚕ó𝚓𝚊 𝟹, 𝚊𝚏𝚎𝚑é𝚛 𝚔𝚎𝚗𝚢é𝚛 𝟹,𝟼𝟶, 𝚊 𝚝𝚎𝚓 𝚕𝚒𝚝𝚎𝚛𝚓𝚎 𝟹 𝚏𝚘𝚛𝚒𝚗𝚝 𝚟𝚘𝚕𝚝．
𝚂𝚣𝚎𝚛𝚎𝚝𝚝ü𝚔 𝚊 𝚔𝚛𝚞𝚖𝚙𝚕𝚒𝚌𝚞𝚔𝚛𝚘𝚝, 𝚗𝚊𝚐𝚢 𝚝ö𝚖𝚋𝚋ő𝚕 𝚎𝚐𝚢 𝚋𝚘𝚛𝚘𝚝𝚟𝚊é𝚕𝚎𝚜 𝚋á𝚛𝚍𝚍𝚊𝚕 𝚟á𝚐𝚘𝚝𝚝 𝚋𝚎𝚕ő𝚕𝚎 𝚜𝚣𝚒𝚕á𝚗𝚔𝚘𝚔𝚊𝚝 𝚊 𝚋𝚘𝚕𝚝𝚘𝚜 – 𝟷 𝚏𝚘𝚛𝚒𝚗𝚝é𝚛𝚝 𝚖á𝚛 𝚓ó 𝚗𝚊𝚐𝚢 𝚊𝚍𝚊𝚐𝚘𝚝 𝚔𝚊𝚙𝚝𝚞𝚗𝚔． 𝙰 𝚣𝚊𝚌𝚜𝚔ó𝚋𝚊 𝚌𝚜𝚘𝚖𝚊𝚐𝚘𝚕𝚝 𝚝ö𝚕𝚝𝚎𝚝𝚕𝚎𝚗 𝚜𝚊𝚟𝚊𝚗𝚢ú 𝚌𝚞𝚔𝚘𝚛𝚔áé𝚛𝚝 𝟸 𝚏𝚘𝚛𝚒𝚗𝚝𝚘𝚝 𝚔𝚎𝚕𝚕𝚎𝚝𝚝 𝚏𝚒𝚣𝚎𝚝𝚗𝚒, 𝚊 𝚜𝚎𝚛𝚝é𝚜𝚖á𝚓𝚔𝚛é𝚖é𝚛𝚝 𝚙𝚎𝚍𝚒𝚐 𝟹,𝟼𝟶-𝚊𝚝． 𝙰 𝚏𝚒𝚕𝚕é𝚛 é𝚛𝚝é𝚔𝚎𝚝 𝚔é𝚙𝚟𝚒𝚜𝚎𝚕𝚝: 𝚊 𝚔𝚒𝚏𝚕𝚒é𝚛𝚝 𝟺𝟶 𝚏𝚒𝚕𝚕é𝚛𝚝 𝚔𝚎𝚕𝚕𝚎𝚝𝚝 𝚏𝚒𝚣𝚎𝚝𝚗𝚒． 𝙰𝚖ú𝚐𝚢 𝚊𝚣 𝚊𝚙𝚛ó 𝚖á𝚜𝚔𝚘𝚛 𝚒𝚜 𝚎𝚕ő𝚔𝚎𝚛ü𝚕𝚝, 𝚙é𝚕𝚍á𝚞𝚕 𝚜𝚗ú𝚛𝚘𝚣á𝚜𝚔𝚘𝚛, 𝚍𝚎 𝚊𝚣 𝚖𝚎𝚐𝚒𝚗𝚝 𝚎𝚐𝚢 𝚖á𝚜𝚒𝚔 𝚝ö𝚛𝚝é𝚗𝚎𝚝．
𝙰 𝙱𝚎𝚔ő-𝚋𝚘𝚕𝚝𝚋𝚊𝚗 𝚗𝚊𝚐𝚢 𝚣𝚜á𝚔𝚘𝚔𝚋ó𝚕 á𝚛𝚞𝚕𝚝á𝚔 𝚊 𝚕𝚒𝚜𝚣𝚝𝚎𝚝 𝚖𝚎𝚐 𝚊 𝚌𝚞𝚔𝚛𝚘𝚝, 𝚎𝚐𝚢 𝚊 𝚑𝚊𝚜𝚣𝚗á𝚕𝚊𝚝𝚝ó𝚕 𝚏é𝚗𝚢𝚎𝚜𝚛𝚎 𝚔𝚘𝚙𝚘𝚝𝚝 𝚔𝚊𝚗á𝚕𝚕𝚊𝚕 𝚖é𝚛𝚝é𝚔 𝚊 𝚖é𝚛𝚕𝚎𝚐𝚛𝚎 𝚝𝚎𝚝𝚝 𝚣𝚊𝚌𝚜𝚔ó𝚋𝚊 – 𝚗é𝚖𝚎𝚕𝚢 𝚖é𝚛𝚕𝚎𝚐𝚎𝚗 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚎𝚐𝚢 𝚔𝚊𝚛 𝚒𝚜, 𝚊𝚖𝚎𝚕𝚢 𝚖𝚎𝚐𝚝𝚊𝚛𝚝𝚘𝚝𝚝𝚊 𝚊 𝚣𝚊𝚌𝚜𝚔ó𝚝 𝚊𝚣 𝚎𝚕𝚍ő𝚕é𝚜𝚝ő𝚕． 𝙵𝚞𝚛𝚊 – 𝚟𝚊𝚐𝚢𝚒𝚜: 𝚊𝚔𝚔𝚘𝚛 𝚝𝚎𝚕𝚓𝚎𝚜𝚎𝚗 𝚝𝚎𝚛𝚖é𝚜𝚣𝚎𝚝𝚎𝚜 – 𝚖ó𝚍𝚘𝚗 𝚊 𝚖𝚎𝚐ü𝚛ü𝚕𝚝 𝚣𝚊𝚌𝚜𝚔ó 𝚔é𝚜ő𝚋𝚋 𝚟𝚊𝚕𝚊𝚖𝚒 𝚖á𝚜 𝚝á𝚛𝚘𝚕á𝚜á𝚛𝚊 𝚜𝚣𝚘𝚕𝚐á𝚕𝚝, 𝚊𝚣𝚝á𝚗, 𝚊𝚖𝚒𝚔𝚘𝚛 𝚖á𝚛 𝚝é𝚗𝚢𝚕𝚎𝚐 𝚜𝚣é𝚝𝚜𝚣𝚊𝚔𝚊𝚍𝚝 é𝚜 𝚜𝚎𝚖𝚖𝚒𝚛𝚎 𝚜𝚎𝚖 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚊𝚕𝚔𝚊𝚕𝚖𝚊𝚜, 𝚗𝚊𝚐𝚢𝚖𝚊𝚖𝚊 𝚖é𝚐 𝚖𝚒𝚗𝚍𝚒𝚐 𝚏𝚎𝚕𝚑𝚊𝚜𝚣𝚗á𝚕𝚝𝚊, 𝚖𝚎𝚛𝚝 𝚑á𝚛𝚘𝚖 𝚔𝚞𝚔𝚘𝚛𝚒𝚌𝚊𝚌𝚜𝚞𝚝𝚔á𝚝 𝚙𝚘𝚗𝚝 𝚖𝚎𝚐𝚐𝚢ú𝚓𝚝𝚘𝚝𝚝 𝚊 𝚝ű𝚣𝚑𝚎𝚕𝚢𝚎𝚗．
𝙽𝚎𝚖 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚜𝚣𝚎𝚖é𝚝𝚜𝚣á𝚕𝚕í𝚝á𝚜, 𝚊𝚖𝚒 𝚗𝚎𝚖 𝚌𝚜𝚘𝚍𝚊．
𝚂𝚣𝚎𝚖é𝚝 𝚜𝚎𝚖 𝚟𝚘𝚕𝚝, 𝚝𝚎𝚑á𝚝 𝚗𝚎𝚖 𝚔𝚎𝚕𝚕𝚎𝚝𝚝 𝚜𝚎𝚖𝚖𝚒𝚝 𝚜𝚎 𝚎𝚕𝚜𝚣á𝚕𝚕í𝚝𝚊𝚗𝚒．
𝙰 𝙺𝚘𝚜𝚜𝚞𝚝𝚑 𝙻𝚊𝚓𝚘𝚜 𝚞𝚝𝚌á𝚗 – 𝚑𝚊 𝚌𝚜𝚊𝚔 𝚊 𝚂𝚣𝚎𝚕𝚕ő 𝚑á𝚣𝚒𝚐 𝚜𝚣á𝚖𝚘𝚕𝚘𝚖 𝚒𝚜 – 𝚑á𝚛𝚘𝚖 𝚗𝚊𝚐𝚢𝚓á𝚋ó𝚕 𝚑𝚊𝚜𝚘𝚗𝚕ó 𝚋𝚘𝚕𝚝 𝚖ű𝚔ö𝚍ö𝚝𝚝． 𝙾𝚝𝚝, 𝚊𝚑𝚘𝚕 𝚖𝚊 𝚊𝚣 𝙰𝚕𝚍𝚒 𝚟𝚊𝚗, 𝚎𝚐𝚢 𝚊 𝙱𝚎𝚔ő 𝚋𝚘𝚕𝚝𝚗á𝚕 𝚝𝚊𝚕á𝚗 𝚔é𝚝𝚜𝚣𝚎𝚛𝚝𝚎 𝚗𝚊𝚐𝚢𝚘𝚋𝚋 ü𝚣𝚕𝚎𝚝 𝚟á𝚛𝚝𝚊 𝚊 𝚟á𝚜á𝚛𝚕ó𝚔𝚊𝚝, é𝚜 𝚊 𝙵𝚎𝚕𝚜𝚣𝚎𝚐𝚒 Ó𝚟𝚘𝚍𝚊 𝚞𝚝á𝚗, 𝚖𝚊𝚓𝚍𝚗𝚎𝚖 𝚜𝚣𝚎𝚖𝚋𝚎𝚗 𝚊 𝚂𝚣𝚎𝚕𝚕ő 𝚑á𝚣𝚣𝚊𝚕 𝚒𝚜 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚎𝚐𝚢． 𝙰𝚣 𝚟𝚘𝚕𝚝 – 𝙾𝚝𝚝ó 𝚊 𝚗𝚎𝚟é𝚛𝚎 𝚒𝚜 𝚎𝚖𝚕é𝚔𝚎𝚣𝚎𝚝𝚝, 𝚖𝚘𝚜𝚝, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚜𝚣ó𝚋𝚊 𝚑𝚘𝚣𝚝𝚊𝚖 – 𝚊𝚣 𝙸𝚜𝚝𝚛á𝚋-𝚋𝚘𝚕𝚝．
𝙰𝚣 𝚎𝚖𝚋𝚎𝚛𝚎𝚔 𝚐𝚢𝚊𝚕𝚘𝚐 𝚓á𝚛𝚝𝚊𝚔 𝚋𝚘𝚕𝚝𝚋𝚊, 𝚗𝚎𝚖 𝚔𝚎𝚕𝚕𝚎𝚝𝚝𝚎𝚔 𝚙𝚊𝚛𝚔𝚘𝚕ó𝚑𝚎𝚕𝚢𝚎𝚔, 𝚑𝚒𝚜𝚣𝚎𝚗 𝚊𝚞𝚝ó𝚔 𝚜𝚎𝚖 𝚟𝚘𝚕𝚝𝚊𝚔．
𝙰 𝚖𝚒 𝚘𝚜𝚣𝚝á𝚕𝚢𝚞𝚗𝚔𝚋𝚊𝚗 𝚊 𝙹𝚊𝚗𝚘𝚟𝚒𝚌𝚜 𝚍𝚘𝚔𝚝𝚘𝚛𝚗𝚊𝚔 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚊𝚞𝚝ó𝚓𝚊 𝚌𝚜𝚊𝚔． 𝙰 𝙺𝚘𝚟á𝚌𝚜 𝙶á𝚋𝚘𝚛é𝚔𝚗𝚊𝚔 – 𝚊𝚣 ő 𝚊𝚙𝚓𝚊 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝙺𝚘𝚟á𝚌𝚜 𝚂á𝚗𝚍𝚘𝚛, 𝚊 𝙽𝚊𝚐𝚢𝚔ő𝚛ö𝚜𝚒 𝙺𝚘𝚗𝚣𝚎𝚛𝚟𝚐𝚢á𝚛 𝚕𝚎𝚐𝚎𝚗𝚍á𝚜 𝚒𝚐𝚊𝚣𝚐𝚊𝚝ó𝚓𝚊, 𝚊𝚔𝚒𝚋ő𝚕 𝚔é𝚜ő𝚋𝚋 𝚖𝚒𝚗𝚒𝚜𝚣𝚝𝚎𝚛𝚑𝚎𝚕𝚢𝚎𝚝𝚝𝚎𝚜 𝚕𝚎𝚝𝚝 – 𝚜𝚣𝚘𝚕𝚐á𝚕𝚊𝚝𝚒 𝚊𝚞𝚝ó 𝚍𝚞𝚔á𝚕𝚝, 𝚅𝚘𝚕𝚟ó𝚝 é𝚜 𝙼𝚘𝚜𝚣𝚔𝚟𝚒𝚌𝚜𝚘𝚝 𝚑𝚊𝚜𝚣𝚗á𝚕𝚝𝚊𝚔, 𝚑𝚊 é𝚙𝚙 𝚊 𝚟á𝚛𝚘𝚜𝚔ö𝚣𝚙𝚘𝚗𝚝𝚋ó𝚕 𝚖𝚎𝚗𝚝 𝚑𝚊𝚣𝚊 𝚊 𝚓á𝚛𝚖ű é𝚜 𝚊 𝚜𝚘𝚏ő𝚛 𝚖𝚎𝚐𝚕á𝚝𝚝𝚊 𝙶á𝚋𝚘𝚛𝚝, 𝚖𝚒𝚗𝚔𝚎𝚝 𝚒𝚜 𝚎𝚕𝚟𝚒𝚝𝚝𝚎𝚔 𝚎𝚐𝚢 𝚍𝚊𝚛𝚊𝚋𝚘𝚗．
𝙰𝚔𝚒 𝚗𝚎𝚖 𝚐𝚢𝚊𝚕𝚘𝚐 𝚓á𝚛𝚝, 𝚊𝚣 𝚋𝚒𝚌𝚒𝚔𝚕𝚒𝚣𝚎𝚝𝚝． 𝙳𝚎 𝚎𝚗𝚗𝚎𝚔 – 𝚊𝚔𝚔𝚘𝚛 – 𝚔ö𝚣𝚎 𝚜𝚎𝚖 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚊 𝚝𝚎𝚜𝚝𝚎𝚍𝚣é𝚜𝚑𝚎𝚣, 𝚊 𝚜𝚙𝚘𝚛𝚝𝚑𝚘𝚣, 𝚟𝚊𝚐𝚢 𝚊𝚣 𝚎𝚐é𝚜𝚣𝚜é𝚐𝚎𝚜 é𝚕𝚎𝚝𝚖ó𝚍𝚑𝚘𝚣．
𝙺𝚎𝚛é𝚔𝚙á𝚛𝚛𝚊𝚕 𝚖𝚎𝚗𝚗𝚒 𝚐𝚢𝚘𝚛𝚜𝚊𝚋𝚋, 𝚛á𝚊𝚍á𝚜𝚞𝚕 𝚜𝚘𝚔𝚔𝚊𝚕 𝚝ö𝚋𝚋 𝚝𝚎𝚛𝚑𝚎𝚝 𝚎𝚕𝚋í𝚛．
𝙼𝚒𝚗𝚔𝚎𝚝 é𝚍𝚎𝚜𝚊𝚗𝚢𝚊 – 𝚖é𝚐 ó𝚟𝚘𝚍á𝚜 𝚔𝚘𝚛𝚞𝚗𝚔𝚋𝚊𝚗 – 𝚊 𝚌𝚜𝚘𝚖𝚊𝚐𝚝𝚊𝚛𝚝ó𝚛𝚊 ü𝚕𝚝𝚎𝚝𝚟𝚎 𝚟𝚒𝚝𝚝 𝚖𝚒𝚗𝚍𝚎𝚗𝚑𝚘𝚟á．
Ú𝚐𝚢 é𝚛𝚝𝚎𝚖: 𝚔𝚎𝚝𝚝ő𝚗𝚔𝚎𝚝．
𝙴𝚐𝚢 𝚌𝚜𝚘𝚖𝚊𝚐𝚝𝚊𝚛𝚝ó𝚗． 𝙽𝚎𝚖 𝚖𝚘𝚗𝚍𝚘𝚖, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚔é𝚗𝚢𝚎𝚕𝚖𝚎𝚜 𝚟𝚘𝚕𝚝, 𝚍𝚎 𝚘𝚍𝚊é𝚛𝚝ü𝚗𝚔 é𝚜 𝚌𝚜𝚊𝚔 𝚎𝚣 𝚜𝚣á𝚖í𝚝𝚘𝚝𝚝．
𝙰𝚖𝚒𝚔𝚘𝚛 𝚗𝚊𝚐𝚢𝚖𝚊𝚖𝚊 𝚔𝚒𝚊𝚍𝚝𝚊 𝚊 𝚙𝚊𝚛𝚊𝚗𝚌𝚜𝚘𝚝 – 𝚊𝚖𝚒𝚝 𝚙𝚎𝚛𝚜𝚣𝚎 𝚔é𝚛é𝚜 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚒𝚐𝚊𝚣á𝚋ó𝚕 – 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚑𝚘𝚣𝚣𝚞𝚗𝚔 𝚔𝚎𝚗𝚢𝚎𝚛𝚎𝚝, 𝚊𝚔𝚔𝚘𝚛 𝚜𝚣𝚊𝚝𝚢𝚛𝚘𝚝 𝚟𝚒𝚝𝚝ü𝚔 𝚖𝚊𝚐𝚞𝚗𝚔𝚔𝚊𝚕． 𝙶𝚢é𝚔é𝚗𝚢𝚋ő𝚕 𝚜𝚣ő𝚝𝚝 𝚜𝚣𝚊𝚝𝚢𝚘𝚛 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚊 𝚖𝚒é𝚗𝚔, ú𝚐𝚢 𝟺-𝟻 é𝚟𝚎𝚗𝚝𝚎 𝚟𝚎𝚝𝚝ü𝚗𝚔 𝚎𝚐𝚢𝚎𝚝, 𝚊𝚖𝚒𝚔𝚘𝚛 𝚊𝚣 𝚎𝚕ő𝚣ő 𝚖á𝚛 𝚖𝚒𝚗𝚍𝚎𝚗 𝚜𝚊𝚛𝚔á𝚗 𝚔𝚒𝚕𝚢𝚞𝚔𝚊𝚍𝚝 (𝚊𝚣𝚝 𝚊𝚣𝚘𝚗𝚋𝚊𝚗 𝚖é𝚐 𝚖𝚎𝚐𝚎𝚕ő𝚣𝚝𝚎 𝚗𝚊𝚐𝚢𝚙𝚊𝚙𝚊 ü𝚐𝚢𝚎𝚜𝚔𝚎𝚍é𝚜𝚎, 𝚊𝚔𝚒 𝚓ó 𝚙á𝚛𝚜𝚣𝚘𝚛 𝚖𝚎𝚐𝚓𝚊𝚟í𝚝𝚘𝚝𝚝𝚊-𝚋𝚎𝚏𝚘𝚕𝚝𝚘𝚣𝚝𝚊 í𝚐𝚢-ú𝚐𝚢 𝚊𝚣𝚝 𝚊 𝚕𝚢𝚞𝚔𝚊𝚝)． 𝙺é𝚝 𝚏ü𝚕𝚎 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚊 𝚐𝚢é𝚔é𝚗𝚢𝚜𝚣𝚊𝚝𝚢𝚘𝚛𝚗𝚊𝚔 é𝚜 𝚑𝚊 𝚋𝚎𝚕𝚎𝚝𝚎𝚝𝚝ü𝚔 𝚊 𝚔é𝚝 𝚔𝚒𝚕ó𝚜 𝚔𝚎𝚗𝚢𝚎𝚛𝚎𝚝, 𝚖á𝚛 𝚝𝚎𝚕𝚒 𝚒𝚜 𝚕𝚎𝚝𝚝 – é𝚜 𝚗𝚎𝚖 𝚗𝚊𝚐𝚢𝚘𝚗 𝚎𝚖𝚕é𝚔𝚜𝚣𝚎𝚖, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚔𝚎𝚗𝚢é𝚛𝚎𝚗 é𝚜 𝚝𝚎𝚓𝚎𝚗, 𝚕𝚒𝚜𝚣𝚝𝚎𝚗 é𝚜 𝚌𝚞𝚔𝚛𝚘𝚗 𝚔í𝚟ü𝚕 𝚜𝚘𝚔 𝚖𝚒𝚗𝚍𝚎𝚗𝚝 𝚟𝚎𝚝𝚝ü𝚗𝚔 𝚟𝚘𝚕𝚗𝚊 (𝚟𝚊𝚐𝚢 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚊𝚣é𝚛𝚝 𝚖𝚒𝚗𝚔𝚎𝚝 𝚔ü𝚕𝚍𝚝𝚎𝚔 𝚟𝚘𝚕𝚗𝚊)． 𝙷𝚊𝚜𝚣𝚗á𝚕𝚝𝚞𝚗𝚔 𝚖é𝚐 𝚔𝚘𝚜𝚊𝚛𝚊𝚝 𝚒𝚜, 𝚊𝚖𝚒𝚝 𝚗𝚊𝚐𝚢𝚖𝚊𝚖𝚊 𝚐𝚊𝚛𝚊𝚋ó𝚗𝚊𝚔 𝚗𝚎𝚟𝚎𝚣𝚎𝚝𝚝, 𝚎𝚣 𝚜𝚣𝚒𝚗𝚝é𝚗 ö𝚛ö𝚔 𝚍𝚊𝚛𝚊𝚋𝚗𝚊𝚔 𝚜𝚣á𝚖í𝚝𝚘𝚝𝚝, 𝚝𝚘𝚟á𝚋𝚋 𝚝𝚊𝚛𝚝𝚘𝚝𝚝, 𝚖𝚒𝚗𝚝 𝚊 𝚜𝚣𝚊𝚝𝚢𝚘𝚛．
𝙰 𝙱𝚎𝚔ő-𝚋𝚘𝚕𝚝𝚗𝚊𝚔 𝚎𝚖𝚕é𝚔𝚎𝚣𝚎𝚝𝚎𝚖 𝚜𝚣𝚎𝚛𝚒𝚗𝚝 𝚊𝚋𝚕𝚊𝚔𝚊 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚌𝚜𝚊𝚔, 𝚔𝚒𝚛𝚊𝚔𝚊𝚝𝚊 𝚗𝚎𝚖． 𝙰𝚣 𝚊𝚓𝚝𝚊𝚓𝚊 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚙𝚒𝚛𝚘𝚜𝚛𝚊 𝚏𝚎𝚜𝚝𝚟𝚎, 𝚊𝚕𝚒𝚐𝚑𝚊𝚗𝚎𝚖 𝚊𝚣é𝚛𝚝 𝚗𝚎𝚟𝚎𝚣𝚝ü𝚔 𝚑á𝚣𝚒 𝚑𝚊𝚜𝚣𝚗á𝚕𝚊𝚝𝚛𝚊 𝙿𝚒𝚛𝚘𝚜 𝙱𝚘𝚕𝚝𝚗𝚊𝚔．
𝙱𝚘𝚕𝚝𝚋𝚊 𝚓á𝚛𝚗𝚒 – 𝚎𝚕𝚎𝚒𝚗𝚝𝚎 𝚗𝚊𝚐𝚢𝚙𝚊𝚙á𝚝 𝚔í𝚜é𝚛𝚟𝚎 – 𝚊𝚣é𝚛𝚝 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚓ó, 𝚖𝚎𝚛𝚝 𝚊𝚣 𝚎𝚖𝚋𝚎𝚛 𝚔𝚒𝚖𝚘𝚣𝚍𝚞𝚕𝚝 𝚘𝚝𝚝𝚑𝚘𝚗𝚛ó𝚕 é𝚜 ú𝚓 é𝚕𝚖é𝚗𝚢𝚎𝚔 é𝚛𝚝é𝚔． 𝙴𝚕ő𝚜𝚣ö𝚛 𝚒𝚜 𝚎𝚕𝚖𝚎𝚗𝚝ü𝚗𝚔 𝚊 𝙳Á𝚅 𝚎𝚕ő𝚝𝚝 – 𝚘𝚝𝚝 𝚍𝚘𝚕𝚐𝚘𝚣𝚘𝚝𝚝 é𝚍𝚎𝚜𝚊𝚙𝚊 – 𝚍𝚎 𝚖é𝚐 𝚎𝚕ő𝚝𝚝𝚎 𝚘𝚝𝚝 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚊𝚣 á𝚛𝚝é𝚣𝚒 𝚔ú𝚝 (𝚘𝚗𝚗𝚊𝚗 𝚑𝚘𝚛𝚍𝚝𝚞𝚔 𝚖𝚒 𝚒𝚜, 𝚔𝚊𝚗𝚗á𝚔𝚋𝚊𝚗, 𝚊 𝚟𝚒𝚣𝚎𝚝)． 𝙽𝚎𝚖 𝚑𝚒𝚗𝚗é𝚖, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚊𝚣 𝚊𝚔𝚔𝚘𝚛𝚒 𝙺𝚘𝚜𝚜𝚞𝚝𝚑 𝙻𝚊𝚓𝚘𝚜 𝚞𝚝𝚌á𝚋𝚊𝚗 – 𝚖𝚘𝚗𝚍𝚓𝚞𝚔 𝚊 𝚏𝚎𝚕𝚜𝚣𝚎𝚐𝚒 ó𝚟𝚘𝚍á𝚒𝚐 – 𝚕𝚎𝚝𝚝 𝚟𝚘𝚕𝚗𝚊 𝚔é𝚝 𝚑á𝚣, 𝚊𝚖𝚒𝚋𝚎𝚗 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚏ü𝚛𝚍ő𝚜𝚣𝚘𝚋𝚊． 𝙰 𝚟í𝚣 𝚜𝚎𝚖 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚋𝚎𝚟𝚎𝚣𝚎𝚝𝚟𝚎． 𝙰𝚣 𝚒𝚕𝚕𝚎𝚖𝚑𝚎𝚕𝚢𝚒𝚜é𝚐 𝚜𝚣é𝚕ö𝚋𝚕í𝚝é𝚜𝚎𝚜, 𝚊 𝙽𝚎𝚠𝚝𝚘𝚗-𝚏é𝚕𝚎 𝚐𝚛𝚊𝚟𝚒𝚝á𝚌𝚒ó𝚜 𝚎𝚕𝚟𝚎𝚗 𝚖ű𝚔ö𝚍ő 𝚙𝚘𝚝𝚝𝚢𝚊𝚗𝚝ó𝚜 𝚟𝚘𝚕𝚝． 𝙰 𝚔𝚘𝚗𝚢𝚑á𝚔𝚋𝚊𝚗 𝚜𝚙𝚊𝚛𝚑𝚎𝚕𝚝 𝚖𝚎𝚕𝚎𝚐í𝚝𝚎𝚝𝚝, 𝚝𝚎𝚛𝚖𝚎𝚕𝚝𝚎 𝚊 𝚖𝚎𝚕𝚎𝚐 𝚟𝚒𝚣𝚎𝚝 (𝚎𝚐𝚢 𝚗𝚊𝚐𝚢 𝚏𝚊𝚣é𝚔 – 𝚎𝚕𝚔é𝚙𝚣𝚎𝚕𝚑𝚎𝚝𝚎𝚝𝚕𝚎𝚗ü𝚕 𝚟í𝚣𝚔ö𝚟𝚎𝚜𝚎𝚗 – 𝚌𝚜𝚊𝚔 𝚎𝚣é𝚛𝚝 𝚟𝚘𝚕𝚝 á𝚕𝚕𝚊𝚗𝚍ó𝚊𝚗 𝚊 𝚝𝚎𝚝𝚎𝚓é𝚗), 𝚊 𝚝𝚎𝚝𝚎𝚓é𝚗 𝚏ő𝚣𝚗𝚒 𝚕𝚎𝚑𝚎𝚝𝚎𝚝𝚝, 𝚊 𝚜ü𝚝ő𝚓é𝚋𝚎𝚗 𝚙𝚞𝚑á𝚛𝚊 𝚜ü𝚕𝚝 𝚋á𝚛𝚖𝚒．
𝙱𝚘𝚕𝚝𝚋𝚊 𝚓á𝚛𝚗𝚒 𝚊𝚣𝚘𝚗𝚋𝚊𝚗 𝚊𝚣𝚝 𝚒𝚜 𝚓𝚎𝚕𝚎𝚗𝚝𝚎𝚝𝚝𝚎 – 𝚖á𝚛 𝚔é𝚜ő𝚋𝚋 – 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚘𝚕𝚢𝚊𝚜𝚖𝚒𝚝 𝚋í𝚣𝚝𝚊𝚔 𝚛á𝚗𝚔, 𝚊𝚖𝚒 𝚊𝚖ú𝚐𝚢 𝚏𝚎𝚕𝚗ő𝚝𝚝𝚖𝚞𝚗𝚔𝚊: 𝚙é𝚗𝚣𝚣𝚎𝚕 𝚋á𝚗𝚗𝚒, 𝚓ó𝚕 𝚟á𝚕𝚊𝚜𝚣𝚝𝚊𝚗𝚒, 𝚙𝚘𝚗𝚝𝚘𝚜𝚊𝚗 𝚏𝚒𝚣𝚎𝚝𝚗𝚒． 𝙽𝚒𝚗𝚌𝚜 𝚎𝚖𝚕é𝚔𝚎𝚖 𝚊𝚛𝚛ó𝚕, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚙𝚊𝚙í𝚛𝚙é𝚗𝚣𝚣𝚎𝚕 𝚖á𝚜𝚣𝚔á𝚕𝚝𝚞𝚗𝚔 𝚟𝚘𝚕𝚗𝚊 𝚋𝚎𝚟á𝚜á𝚛𝚘𝚕𝚗𝚒, 𝚗é𝚑á𝚗𝚢 𝚏𝚘𝚛𝚒𝚗𝚝𝚋ó𝚕 𝚖𝚒𝚗𝚍𝚒𝚐 𝚖𝚎𝚐𝚘𝚕𝚍𝚘𝚝𝚝𝚞𝚔, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚖𝚎𝚐𝚟𝚎𝚐𝚢ü𝚔, 𝚊𝚖𝚒 𝚔𝚎𝚕𝚕𝚎𝚝𝚝．
𝙰 𝙱𝚎𝚔ő-𝚋𝚘𝚕𝚝𝚋𝚊𝚗 – 𝚝𝚎𝚛𝚖é𝚜𝚣𝚎𝚝𝚎𝚜𝚎𝚗 – 𝚜𝚎𝚖𝚖𝚒𝚏é𝚕𝚎 𝚣ö𝚕𝚍𝚜é𝚐𝚎𝚝 𝚟𝚊𝚐𝚢 𝚐𝚢ü𝚖ö𝚕𝚌𝚜ö𝚝 𝚗𝚎𝚖 𝚕𝚎𝚑𝚎𝚝𝚎𝚝𝚝 𝚔𝚊𝚙𝚗𝚒． 𝙳𝚎 𝚒𝚐𝚊𝚣á𝚋ó𝚕 𝚗𝚎𝚖 𝚒𝚜 𝚔𝚎𝚕𝚕𝚎𝚝𝚝． 𝙰𝚣 𝚞𝚍𝚟𝚊𝚛𝚋𝚊𝚗 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚎𝚐𝚢 𝚔ö𝚛𝚝𝚎𝚏𝚊 – 𝚐𝚢ü𝚖ö𝚕𝚌𝚜𝚗𝚎𝚔 – 𝚊 𝚑á𝚝𝚜ó 𝚔𝚎𝚛𝚝𝚋𝚎𝚗 𝚙𝚎𝚍𝚒𝚐 𝚗𝚊𝚐𝚢𝚖𝚊𝚖𝚊 ü𝚕𝚝𝚎𝚝𝚎𝚝𝚝 𝚝𝚊𝚟𝚊𝚜𝚜𝚣𝚊𝚕 𝚣ö𝚕𝚍𝚋𝚘𝚛𝚜ó𝚝, 𝚛𝚎𝚝𝚔𝚎𝚝, 𝚣ö𝚕𝚍𝚋𝚊𝚋𝚘𝚝, 𝚙á𝚛 𝚝ő é𝚍𝚎𝚜𝚔𝚞𝚔𝚘𝚛𝚒𝚌á𝚝, é𝚜 𝚙𝚎𝚛𝚜𝚣𝚎 𝚔𝚛𝚞𝚖𝚙𝚕𝚒𝚝, 𝚊𝚖𝚒𝚝 𝚗𝚢á𝚛𝚛𝚊 𝚖𝚒𝚗𝚍𝚒𝚐 𝚎𝚕𝚕𝚎𝚙𝚎𝚝𝚝 𝚊 𝚔𝚘𝚕𝚘𝚛á𝚍ó𝚋𝚘𝚐á𝚛, 𝚊𝚕𝚒𝚐 𝚐𝚢ő𝚣𝚝ü𝚔 ö𝚜𝚜𝚣𝚎𝚜𝚣𝚎𝚍𝚗𝚒． 𝙰𝚣𝚝 𝚗𝚎𝚖 𝚖𝚘𝚗𝚍𝚘𝚖, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚖𝚒𝚗𝚍𝚎𝚗𝚝 𝚖𝚎𝚐𝚝𝚎𝚛𝚖𝚎𝚕𝚝ü𝚗𝚔, 𝚍𝚎 𝚋𝚒𝚣𝚘𝚗𝚢𝚘𝚜 𝚋ü𝚜𝚣𝚔𝚎𝚜é𝚐𝚐𝚎𝚕 𝚝ö𝚕𝚝ö𝚝𝚝 𝚎𝚕, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚊 „𝚜𝚊𝚓á𝚝” 𝚣ö𝚕𝚍𝚋𝚘𝚛𝚜ó𝚗𝚔𝚋ó𝚕 𝚏ő𝚣𝚝𝚎 𝚊 𝚕𝚎𝚟𝚎𝚜𝚝 𝚗𝚊𝚐𝚢𝚖𝚊𝚖𝚊．
- 𝙼𝚎𝚗𝚓𝚎𝚝𝚎𝚔 𝚊 𝙱𝚎𝚔ő-𝚋𝚘𝚕𝚝𝚋𝚊 𝚔𝚎𝚗𝚢é𝚛é𝚛𝚝！
𝙼𝚒𝚝 𝚗𝚎𝚖 𝚊𝚍𝚗é𝚔, 𝚑𝚊 𝚖é𝚐 𝚕𝚎𝚗𝚗𝚎 𝙱𝚎𝚔ő-𝚋𝚘𝚕𝚝．
…𝙽𝚊𝚐𝚢𝚖𝚊𝚖𝚊 𝚑𝚊𝚗𝚐𝚓á𝚝 𝚊𝚣𝚘𝚗𝚋𝚊𝚗 𝚑𝚊𝚕𝚕𝚘𝚖… 𝚒𝚝𝚝 𝚌𝚜𝚎𝚗𝚐 𝚊 𝚏ü𝚕𝚎𝚖𝚋𝚎𝚗…
- 𝙼á𝚛 𝚖𝚎𝚐𝚢ü𝚗𝚔 𝚒𝚜, 𝚗𝚊𝚐𝚢𝚖𝚊𝚖𝚊！ – 𝚟á𝚕𝚊𝚜𝚣𝚘𝚕𝚘𝚖． 𝙰 𝚌𝚜𝚎𝚗𝚍𝚗𝚎𝚔.
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A felső képen a Bekő-bolt régen (a Tunyogi-házban)
Az alsó kép: ugyanaz a ház 2022-ben.
Ballai József: CIFRAKERT
𝙲𝚜ó𝚔𝚘𝚕ó𝚣𝚗𝚒 𝚊 𝙲𝚒𝚏𝚛𝚊𝚔𝚎𝚛𝚝𝚋𝚎 𝚓á𝚛𝚝𝚞𝚗𝚔．
𝙽𝚎𝚖, 𝚎𝚣 í𝚐𝚢 𝚗𝚎𝚖 𝚙𝚘𝚗𝚝𝚘𝚜．
𝙰 𝙲𝚒𝚏𝚛𝚊𝚔𝚎𝚛𝚝𝚋𝚎 𝚓á𝚛𝚝𝚞𝚗𝚔 𝚌𝚜ó𝚔𝚘𝚕ó𝚣𝚗𝚒．
𝙽𝚎𝚖 „𝚝𝚒𝚗é𝚍𝚣𝚜𝚎𝚛𝚎𝚔” 𝚟𝚘𝚕𝚝𝚞𝚗𝚔．
𝙶𝚒𝚖𝚗𝚊𝚣𝚒𝚜𝚝á𝚔．
𝙰𝚣 𝚊𝚔𝚔𝚘𝚛𝚒 𝙲𝚒𝚏𝚛𝚊𝚔𝚎𝚛𝚝 𝚖𝚊𝚐𝚊 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚊 𝚗𝚊𝚐𝚢𝚋𝚎𝚝ű𝚜 𝚁𝚘𝚖𝚊𝚗𝚝𝚒𝚔𝚊．
𝚉𝚎𝚐𝚣𝚞𝚐𝚘𝚜 ö𝚜𝚟é𝚗𝚢𝚎𝚔．
𝙱𝚎𝚕á𝚝𝚑𝚊𝚝𝚊𝚝𝚕𝚊𝚗 𝚔𝚊𝚗𝚢𝚊𝚛𝚘𝚔．
𝚂𝚘𝚔-𝚜𝚘𝚔 𝚙𝚊𝚍．
𝚃ú𝚕𝚋𝚞𝚛𝚓á𝚗𝚣ó 𝚗ö𝚟é𝚗𝚢𝚣𝚎𝚝．
𝙽𝚊𝚐𝚢𝚜𝚣í𝚗𝚙𝚊𝚍, 𝚙𝚊𝚍𝚜𝚘𝚛𝚘𝚔．
𝙰𝚗𝚗𝚢𝚒, 𝚍𝚎 𝚊𝚗𝚗𝚢𝚒 𝚏𝚊 é𝚜 𝚋𝚘𝚔𝚘𝚛, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚊𝚣 𝚎𝚐é𝚜𝚣 𝚝𝚎𝚕𝚓𝚎𝚜𝚎𝚗 á𝚝𝚕á𝚝𝚑𝚊𝚝𝚊𝚝𝚕𝚊𝚗𝚗𝚊𝚔 𝚝𝚎𝚝𝚜𝚣𝚎𝚝𝚝．
𝙴𝚗𝚗é𝚕 𝚓𝚘𝚋𝚋 𝚑𝚎𝚕𝚢 𝙽𝚊𝚐𝚢𝚔ő𝚛ö𝚜ö𝚗 𝚗𝚎𝚖 𝚕é𝚝𝚎𝚣𝚎𝚝𝚝 𝚊𝚛𝚛𝚊, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚎𝚐𝚢 𝚐𝚒𝚖𝚗𝚊𝚣𝚒𝚜𝚝𝚊 𝚏𝚒ú 𝚔é𝚣𝚎𝚗 𝚏𝚘𝚐𝚟𝚊 𝚜é𝚝á𝚕𝚓𝚘𝚗 𝚎𝚐𝚢 𝚕á𝚗𝚗𝚢𝚊𝚕．
𝙽𝚎𝚖 é𝚛𝚍𝚎𝚔𝚎𝚜𝚎𝚔 𝚊 𝚗𝚎𝚟𝚎𝚔 – 𝚗𝚎𝚖 𝚖𝚒𝚗𝚝𝚑𝚊 𝚗𝚎𝚖 𝚎𝚖𝚕é𝚔𝚎𝚣𝚗é𝚔 𝚖𝚒𝚗𝚍𝚎𝚗𝚔𝚒𝚛𝚎 – 𝚊 𝚝ö𝚋𝚋, 𝚖𝚒𝚗𝚝 𝟻𝟶 é𝚟𝚎𝚜 𝚜é𝚝á𝚔 𝚟𝚒𝚕𝚕𝚊𝚗𝚗𝚊𝚔 𝚏𝚎𝚕．
𝙼𝚒𝚗𝚍 𝚐𝚢ö𝚗𝚢ö𝚛ű 𝚟𝚘𝚕𝚝．
𝙼𝚒𝚗𝚍𝚎𝚗 𝚕á𝚗𝚢 𝚊 𝚕𝚎𝚐𝚜𝚣𝚎𝚋𝚋 𝚕á𝚗𝚢 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚊 𝚟𝚒𝚕á𝚐𝚘𝚗．
𝚂𝚣ő𝚔𝚎, 𝚋𝚊𝚛𝚗𝚊, 𝚏𝚎𝚔𝚎𝚝𝚎 é𝚜 𝚟ö𝚛ö𝚜．
𝙵𝚛𝚞𝚏𝚛𝚞𝚜 𝚟𝚊𝚐𝚢 𝚔ö𝚣é𝚙𝚎𝚗 𝚎𝚕𝚟á𝚕𝚊𝚜𝚣𝚝𝚘𝚝𝚝, 𝚑á𝚝𝚔ö𝚣é𝚙𝚒𝚐 é𝚛ő 𝚑𝚊𝚓ú．
𝙰𝚕𝚊𝚌𝚜𝚘𝚗𝚢 𝚟𝚊𝚐𝚢 𝚖𝚊𝚐𝚊𝚜？ 𝙺é𝚔, 𝚣ö𝚕𝚍 𝚟𝚊𝚐𝚢 𝚋𝚊𝚛𝚗𝚊 𝚜𝚣𝚎𝚖ű？
𝚂𝚘𝚑𝚊 𝚗𝚎𝚖 𝚎𝚣 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚊 𝚕é𝚗𝚢𝚎𝚐．
𝙰 𝙲𝚒𝚏𝚛𝚊𝚔𝚎𝚛𝚝𝚋𝚎𝚗 𝚎𝚣𝚎𝚔 𝚖𝚒𝚝 𝚜𝚎𝚖 𝚜𝚣á𝚖í𝚝𝚘𝚝𝚝𝚊𝚔．
É𝚗 𝚗𝚎𝚖 𝚎𝚖𝚕é𝚔𝚜𝚣𝚎𝚖 𝚘𝚕𝚢𝚊𝚗𝚛𝚊, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚊𝚣 𝚎𝚖𝚋𝚎𝚛 𝚎𝚐𝚢𝚎𝚍ü𝚕 𝚜é𝚝á𝚕𝚝 𝚟𝚘𝚕𝚗𝚊 𝚔𝚒 𝚊 𝙲𝚒𝚏𝚛𝚊𝚔𝚎𝚛𝚝𝚋𝚎 𝚊 𝚔ö𝚣𝚙𝚘𝚗𝚝𝚋ó𝚕． 𝙾𝚕𝚢𝚊𝚗 𝚗𝚒𝚗𝚌𝚜． 𝙲𝚜𝚊𝚔 𝚙á𝚛𝚘𝚜á𝚟𝚊𝚕 𝚖𝚎𝚗𝚝ü𝚗𝚔．
𝚂𝚘𝚔 𝚖𝚒𝚗𝚍𝚎𝚗𝚝 𝚎𝚕á𝚛𝚞𝚕𝚝 𝚙á𝚛 𝚊𝚙𝚛ó𝚜á𝚐 – 𝚎𝚣𝚎𝚔𝚗é𝚕 𝚜𝚎𝚖𝚖𝚒, 𝚍𝚎 𝚜𝚎𝚖𝚖𝚒 𝚗𝚎𝚖 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚏𝚘𝚗𝚝𝚘𝚜𝚊𝚋𝚋．
𝙿é𝚕𝚍á𝚗𝚊𝚔 𝚘𝚔áé𝚛𝚝: 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚔é𝚣𝚎𝚗 𝚏𝚘𝚐𝚟𝚊 𝚜é𝚝á𝚕𝚝-𝚎 𝚊 𝚕á𝚗𝚢 é𝚜 𝚊 𝚏𝚒ú 𝚟𝚊𝚐𝚢 𝚜𝚎𝚖．
𝚂𝚘𝚔𝚊𝚝 𝚜𝚎𝚓𝚝𝚎𝚝𝚎𝚝𝚝, 𝚑𝚊 𝚘𝚍𝚊𝚏𝚎𝚕é 𝚖é𝚐 𝚗𝚎𝚖 𝚏𝚘𝚐𝚝á𝚔 𝚎𝚐𝚢𝚖á𝚜 𝚔𝚎𝚣é𝚝, 𝚍𝚎 𝚟𝚒𝚜𝚜𝚣𝚊𝚏𝚎𝚕é 𝚖á𝚛 𝚒𝚐𝚎𝚗．
𝙴𝚣𝚎𝚔 𝚊 𝚑𝚊𝚝𝚟𝚊𝚗𝚊𝚜-𝚑𝚎𝚝𝚟𝚎𝚗𝚎𝚜 é𝚟𝚎𝚔．
𝙰 𝚖𝚊𝚒𝚑𝚘𝚣 𝚔é𝚙𝚎𝚜𝚝 𝚎𝚐𝚢 𝚝𝚎𝚕𝚓𝚎𝚜𝚎𝚗 𝚖á𝚜 𝚟𝚒𝚕á𝚐．
𝚅𝚊𝚕ó𝚜𝚣𝚎𝚛ű𝚝𝚕𝚎𝚗, 𝚊 𝚖𝚘𝚜𝚝𝚊𝚗𝚒𝚑𝚘𝚣 𝚔é𝚙𝚎𝚜𝚝, 𝚖𝚒𝚗𝚝𝚑𝚊 𝚗𝚎𝚖 𝚒𝚜 𝚕𝚎𝚝𝚝 𝚟𝚘𝚕𝚗𝚊 𝚜𝚘𝚜𝚎𝚖．
𝙷𝚊 𝚊𝚣𝚝 𝚖𝚘𝚗𝚍𝚘𝚖: 𝙲𝚒𝚏𝚛𝚊𝚔𝚎𝚛𝚝, 𝚊𝚣𝚣𝚊𝚕 𝚗𝚎𝚖 𝚙𝚞𝚜𝚣𝚝á𝚗 𝚎𝚐𝚢 𝚑𝚎𝚕𝚢𝚜𝚣í𝚗𝚛𝚎 𝚞𝚝𝚊𝚕𝚘𝚔 – 𝚎𝚗𝚗é𝚕 𝚜𝚘𝚔𝚔𝚊𝚕 𝚝ö𝚋𝚋𝚎𝚝 𝚓𝚎𝚕𝚎𝚗𝚝．
𝚂é𝚝á𝚕𝚗𝚒．
𝙸𝚕𝚢𝚎𝚗 𝚜𝚣ó 𝚊 𝚔ö𝚣é𝚙𝚒𝚜𝚔𝚘𝚕á𝚜 𝚜𝚣ó𝚝á𝚛á𝚋𝚊𝚗 𝚗𝚎𝚖 𝚜𝚣𝚎𝚛𝚎𝚙𝚎𝚕．
𝙰𝚣 𝚎𝚖𝚋𝚎𝚛 𝚟𝚊𝚐𝚢 𝚖𝚎𝚐𝚢 𝚟𝚊𝚕𝚊𝚑𝚘𝚟á é𝚜 𝚊𝚔𝚔𝚘𝚛 𝚖𝚎𝚗𝚓𝚎𝚗 𝚛𝚎𝚗𝚍𝚎𝚜𝚎𝚗 – é𝚛𝚝𝚜𝚍: 𝚜𝚒𝚎𝚜𝚜𝚎𝚗, 𝚜𝚣𝚎𝚍𝚓𝚎, 𝚔𝚊𝚙𝚔𝚘𝚍𝚓𝚊 𝚊 𝚕á𝚋á𝚝 – 𝚖𝚎𝚛𝚝 𝚊 „𝚜é𝚝á𝚕á𝚜” 𝚊 𝚟é𝚗𝚎𝚔𝚗𝚎𝚔 𝚟𝚊𝚕ó, 𝚑𝚊𝚛𝚖𝚒𝚗𝚌 𝚏ö𝚕ö𝚝𝚝𝚒𝚎𝚔𝚗𝚎𝚔 (𝚊𝚔𝚒 𝚊𝚏ö𝚕ö𝚝𝚝𝚒, 𝚊𝚣 𝚖á𝚛 𝚔𝚘𝚛𝚝𝚊𝚕𝚊𝚗)．
𝙴𝚐𝚢 𝚕á𝚗𝚗𝚢𝚊𝚕 𝚊𝚣𝚘𝚗𝚋𝚊𝚗 𝚗𝚎𝚖 𝚟𝚎𝚛𝚜𝚎𝚗𝚢𝚝𝚎𝚖𝚙ó𝚋𝚊𝚗 𝚐𝚢𝚊𝚕𝚘𝚐𝚘𝚕𝚝𝚞𝚗𝚔．
𝙰 𝚜é𝚝𝚊 𝚎𝚐𝚢 ú𝚓 𝚜𝚣ó – é𝚜 𝚎𝚐𝚢 ú𝚓 𝚐𝚢𝚊𝚔𝚘𝚛𝚕𝚊𝚝 – 𝚕𝚎𝚝𝚝 𝚊𝚣 é𝚕𝚎𝚝ü𝚗𝚔𝚋𝚎𝚗．
𝙰𝚖𝚒𝚔𝚘𝚛 𝚗𝚎𝚖 𝚊𝚣é𝚛𝚝 𝚖𝚎𝚐𝚢ü𝚗𝚔, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚖𝚒𝚗é𝚕 𝚐𝚢𝚘𝚛𝚜𝚊𝚋𝚋𝚊𝚗 𝚘𝚍𝚊é𝚛𝚓ü𝚗𝚔 𝚟𝚊𝚕𝚊𝚑𝚘𝚟á． 𝙷𝚊𝚗𝚎𝚖 𝚛áé𝚛ő𝚜𝚎𝚗, 𝚊𝚣 𝚒𝚍ő𝚝 𝚗𝚎𝚖 𝚜𝚣á𝚖𝚘𝚕𝚟𝚊．
𝚂ő𝚝, 𝚖é𝚐 𝚕𝚊𝚜𝚜í𝚝𝚓𝚞𝚔 𝚒𝚜 𝚊 𝚕é𝚙𝚝𝚎𝚒𝚗𝚔 𝚛𝚒𝚝𝚖𝚞𝚜á𝚝, 𝚖𝚎𝚛𝚝 𝚊𝚗𝚗𝚢𝚒𝚛𝚊 𝚓ó 𝚎𝚐𝚢ü𝚝𝚝 𝚕𝚎𝚗𝚗𝚒 𝚊𝚣𝚣𝚊𝚕 𝚊 𝚖á𝚜𝚒𝚔𝚔𝚊𝚕．
𝙰 𝚜é𝚝𝚊 𝚗𝚎𝚖 ö𝚜𝚣𝚝ö𝚗ö𝚜, 𝚝𝚊𝚗𝚞𝚕𝚗𝚒 𝚔𝚎𝚕𝚕 – 𝚙𝚘𝚗𝚝 ú𝚐𝚢, 𝚖𝚒𝚗𝚝 𝚊 𝚖á𝚜𝚒𝚔𝚛𝚊 𝚏𝚒𝚐𝚢𝚎𝚕é𝚜𝚝, 𝚊𝚣 é𝚛𝚝ő, 𝚔í𝚟á𝚗𝚌𝚜𝚒 𝚑𝚊𝚕𝚕𝚐𝚊𝚝á𝚜𝚝．
𝙰 𝚌𝚒𝚏𝚛𝚊𝚔𝚎𝚛𝚝𝚒 𝚜é𝚝𝚊 𝚊𝚣é𝚛𝚝 𝚒𝚜 é𝚛𝚍𝚎𝚔𝚎𝚜, 𝚖𝚎𝚛𝚝 𝚊𝚣 𝚎𝚖𝚋𝚎𝚛 𝚒𝚕𝚢𝚎𝚗𝚔𝚘𝚛 𝚎𝚐𝚢 𝚖á𝚜𝚒𝚔 𝚊𝚛𝚌á𝚝 𝚖𝚞𝚝𝚊𝚝𝚓𝚊． 𝙰 „𝚛𝚎𝚗𝚍𝚎𝚜” 𝚊𝚛𝚌𝚊 𝚊𝚣 𝚘𝚜𝚣𝚝á𝚕𝚢𝚝𝚎𝚛𝚎𝚖𝚋ő𝚕 𝚒𝚜𝚖𝚎𝚛ő𝚜, é𝚜 𝚊𝚣 𝚘𝚜𝚣𝚝á𝚕𝚢𝚝𝚎𝚛𝚎𝚖𝚋𝚎𝚗 𝚗𝚎𝚖 𝚜𝚘𝚔 𝚖𝚒𝚗𝚍𝚎𝚗 𝚖𝚊𝚛𝚊𝚍 𝚝𝚒𝚝𝚘𝚔𝚋𝚊𝚗．
𝙰 𝚜é𝚝𝚊 𝚊𝚣𝚘𝚗𝚋𝚊𝚗 𝚊𝚛𝚛𝚊 𝚊𝚣 𝚊𝚕𝚔𝚊𝚕𝚘𝚖, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚏𝚎𝚕𝚟𝚒𝚕𝚕𝚊𝚗𝚓𝚘𝚗 𝚊𝚣 𝚒𝚜𝚖𝚎𝚛𝚎𝚝𝚕𝚎𝚗, 𝚊𝚖𝚒𝚛ő𝚕 𝚗𝚎𝚖 𝚝𝚞𝚍𝚑𝚊𝚝𝚗𝚊𝚔 𝚖á𝚜𝚘𝚔．
𝙴𝚐𝚢 𝚐𝚒𝚖𝚗𝚊𝚣𝚒𝚜𝚝𝚊 𝚗𝚎𝚖 𝚊 𝚙é𝚗𝚣𝚣𝚎𝚕 𝚝ö𝚛ő𝚍𝚒𝚔, 𝚗𝚎𝚖 𝚒𝚜 𝚏𝚘𝚐𝚕𝚊𝚕𝚔𝚘𝚣𝚒𝚔 𝚊𝚣𝚣𝚊𝚕, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚊 𝚕á𝚗𝚢𝚗𝚊𝚔, 𝚊𝚔𝚒𝚟𝚎𝚕 𝚜é𝚝á𝚕 𝚖𝚒𝚔 𝚊 𝚜𝚣ü𝚕𝚎𝚒． 𝙴𝚣𝚎𝚔 𝚗𝚎𝚖 𝚜𝚣á𝚖í𝚝𝚊𝚗𝚊𝚔．
𝙽𝚎𝚖 𝚎𝚣𝚎𝚔 𝚜𝚣á𝚖í𝚝𝚊𝚗𝚊𝚔．
𝙰 𝚐𝚒𝚖𝚗𝚊𝚣𝚒𝚜𝚝𝚊 – 𝚊 𝚖á𝚜𝚗𝚊𝚙𝚒 𝚒𝚛𝚘𝚍𝚊𝚕𝚘𝚖 𝚍𝚘𝚕𝚐𝚘𝚣𝚊𝚝𝚘𝚗 𝚝ú𝚕 - 𝚊𝚣 é𝚕𝚎𝚝 𝚗𝚊𝚐𝚢 𝚍𝚘𝚕𝚐𝚊𝚒𝚟𝚊𝚕 𝚟𝚊𝚗 𝚎𝚕𝚏𝚘𝚐𝚕𝚊𝚕𝚟𝚊．
𝙼𝚒𝚗𝚍𝚒𝚐 𝚊 𝚓ö𝚟ő𝚝 𝚔𝚞𝚝𝚊𝚝𝚓𝚊．
𝙸𝚐𝚊𝚣𝚜á𝚐é𝚛𝚣𝚎𝚝𝚎 𝚝ú𝚕𝚝𝚎𝚗𝚐．
𝚃ö𝚋𝚋𝚗𝚢𝚒𝚛𝚎 𝚏𝚎𝚔𝚎𝚝𝚎-𝚏𝚎𝚑é𝚛𝚋𝚎𝚗 𝚐𝚘𝚗𝚍𝚘𝚕𝚔𝚘𝚍𝚒𝚔．
𝚅𝚊𝚕𝚊𝚖𝚒 𝚟𝚊𝚐𝚢 𝚓ó, 𝚟𝚊𝚐𝚢 𝚛𝚘𝚜𝚜𝚣．
𝙽𝚒𝚗𝚌𝚜 𝚔ö𝚣é𝚙ú𝚝, 𝚗𝚒𝚗𝚌𝚜𝚎𝚗𝚎𝚔 á𝚛𝚗𝚢𝚊𝚕𝚊𝚝𝚘𝚔, 𝚗𝚒𝚗𝚌𝚜 𝚖𝚎𝚐𝚏𝚘𝚗𝚝𝚘𝚕á𝚜．
É𝚜 𝚙𝚘𝚗𝚝 𝚎𝚣𝚝 𝚔𝚎𝚕𝚕 𝚖𝚎𝚐𝚋𝚎𝚜𝚣é𝚕𝚗𝚒 𝚊 𝚕á𝚗𝚗𝚢𝚊𝚕, é𝚜 𝚊 𝚜é𝚝𝚊 𝚙𝚘𝚗𝚝 𝚎𝚛𝚛𝚎 𝚟𝚊𝚕ó．
𝙴𝚕𝚒𝚗𝚍𝚞𝚕𝚞𝚗𝚔 𝚊 𝚕á𝚗𝚢𝚔𝚘𝚕𝚎𝚜𝚣𝚝ó𝚕, 𝚊𝚣𝚝á𝚗 𝚋𝚊𝚕𝚛𝚊 𝚔𝚊𝚗𝚢𝚊𝚛𝚘𝚍𝚞𝚗𝚔 𝚊𝚣 𝙴𝚜𝚣𝚙𝚎𝚛𝚊𝚗𝚝ó 𝚞𝚝𝚌á𝚗 𝚊 𝚔𝚊𝚝𝚘𝚕𝚒𝚔𝚞𝚜 𝚝𝚎𝚖𝚙𝚕𝚘𝚖 𝚑á𝚝𝚊 𝚖ö𝚐ö𝚝𝚝 𝚊 𝚙𝚘𝚜𝚝𝚊 𝚏𝚎𝚕é, é𝚜 𝚌𝚜𝚊𝚔 𝚖𝚎𝚐𝚢ü𝚗𝚔 é𝚜 𝚖𝚎𝚐𝚢ü𝚗𝚔 é𝚜 𝚖𝚎𝚐𝚢ü𝚗𝚔 𝚊 𝙲𝚒𝚏𝚛𝚊𝚔𝚎𝚛𝚝 𝚏𝚎𝚕é．
𝙲𝚜ó𝚔𝚘𝚕ó𝚣𝚗𝚒 𝚒𝚜 𝚏𝚘𝚐𝚞𝚗𝚔 - é𝚜 𝚔é𝚝𝚜é𝚐𝚝𝚎𝚕𝚎𝚗, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚎𝚣 𝚊 𝚏ő 𝚌é𝚕, 𝚊 𝚑𝚘𝚛𝚖𝚘𝚗𝚘𝚔 𝚎𝚣𝚎𝚛𝚛𝚎𝚕 𝚍𝚘𝚕𝚐𝚘𝚣𝚗𝚊𝚔 - 𝚍𝚎 𝚊 𝚜é𝚝𝚊 𝚘𝚕𝚢𝚊𝚜𝚖𝚒𝚔𝚎𝚝 𝚒𝚜 𝚔𝚒𝚑𝚘𝚣 𝚊𝚣 𝚎𝚖𝚋𝚎𝚛𝚋ő𝚕, 𝚊𝚖𝚒𝚗𝚎𝚔 𝚝𝚊𝚕á𝚗 𝚖é𝚐 𝚊 𝚕é𝚝𝚎𝚣é𝚜é𝚝 𝚜𝚎𝚖 𝚜𝚎𝚓𝚝𝚎𝚝𝚝𝚎．
É𝚜 𝚊𝚔𝚔𝚘𝚛 𝚖é𝚐 𝚘𝚝𝚝 𝚟𝚊𝚗 𝚊𝚣 𝚊 𝚔ö𝚛ü𝚕𝚖é𝚗𝚢, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚊𝚣 𝚎𝚖𝚋𝚎𝚛 𝚜𝚎𝚖𝚖𝚒𝚝 𝚜𝚎𝚖 𝚝𝚞𝚍 𝚊 𝚕á𝚗𝚢𝚘𝚔𝚛ó𝚕． 𝙷𝚘𝚐𝚢 ő𝚔 𝚖𝚒𝚛𝚎 𝚐𝚘𝚗𝚍𝚘𝚕𝚗𝚊𝚔, 𝚊𝚖𝚒𝚔𝚘𝚛 𝚒𝚐𝚎𝚗𝚝 𝚟𝚊𝚐𝚢 𝚗𝚎𝚖𝚎𝚝 𝚖𝚘𝚗𝚍𝚊𝚗𝚊𝚔, 𝚟𝚊𝚐𝚢 𝚌𝚜𝚊𝚔 – 𝚜𝚎𝚓𝚝𝚎𝚕𝚖𝚎𝚜𝚎𝚗？ – 𝚏é𝚕𝚛𝚎𝚑ú𝚣𝚣á𝚔 𝚊 𝚑𝚊𝚓𝚞𝚔𝚊𝚝 𝚊 𝚜𝚣𝚎𝚖ü𝚔𝚋ő𝚕．
𝙰 𝚖𝚒 𝚌𝚜𝚊𝚕á𝚍𝚞𝚗𝚔𝚋𝚊𝚗 𝚗𝚎𝚖 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚍𝚒𝚟𝚊𝚝, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚒𝚕𝚢𝚎𝚜𝚖𝚒𝚔𝚛ő𝚕 𝚋𝚎𝚜𝚣é𝚕𝚓ü𝚗𝚔．
𝙸𝚐é𝚗𝚢 𝚗𝚢𝚒𝚕𝚟á𝚗 𝚕𝚎𝚝𝚝 𝚟𝚘𝚕𝚗𝚊 𝚛á．
𝙰 𝚏𝚒ú𝚔𝚘𝚕𝚎𝚜𝚣𝚘𝚜𝚘𝚔 𝚗𝚢𝚒𝚕𝚟á𝚗 𝚖𝚎𝚐𝚟𝚒𝚝𝚊𝚝𝚝á𝚔 𝚊 𝚝𝚊𝚙𝚊𝚜𝚣𝚝𝚊𝚕𝚊𝚝𝚊𝚒𝚔𝚊𝚝 𝚎𝚜𝚝𝚎 𝚊 𝚑á𝚕ó𝚋𝚊𝚗, é𝚜 𝚊 𝚑𝚊𝚛𝚖𝚊𝚍𝚒𝚔𝚘𝚜𝚘𝚔 𝚗𝚢𝚒𝚕𝚟á𝚗 𝚎𝚕ő𝚊𝚍𝚝á𝚔 𝚝𝚞𝚍𝚘𝚖á𝚗𝚢𝚘𝚜 𝚖𝚎𝚐𝚏𝚒𝚐𝚢𝚎𝚕é𝚜𝚎𝚒𝚔𝚎𝚝 𝚊 𝚌𝚜𝚊𝚓𝚘𝚔𝚛ó𝚕 𝚊𝚣 𝚎𝚕𝚜ő𝚜ö𝚔𝚗𝚎𝚔． 𝚄𝚐𝚢𝚊𝚗𝚎𝚣 𝚖𝚎𝚑𝚎𝚝𝚎𝚝𝚝 𝚊 𝚕á𝚗𝚢𝚔𝚘𝚕𝚎𝚜𝚣𝚋𝚎𝚗 𝚒𝚜 𝚊 𝚔ö𝚗𝚢𝚟𝚝á𝚛 𝚖𝚎𝚕𝚕𝚎𝚝𝚝．
𝙽𝚎𝚔ü𝚗𝚔 𝙼𝚘𝚑á𝚌𝚜𝚒 𝙶𝚢𝚞𝚛𝚒 – 𝚂𝚣𝚊𝚌𝚜𝚒 - é𝚍𝚎𝚜𝚊𝚗𝚢𝚓𝚊, 𝙴𝚛𝚣𝚜𝚒𝚔𝚎 𝚗é𝚗𝚒 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚊 𝚕𝚎𝚕𝚔𝚒 𝚊𝚗𝚢á𝚗𝚔． 𝚂𝚣𝚊𝚌𝚜𝚒 𝚞𝚐𝚢𝚊𝚗 𝚔𝚒𝚖𝚊𝚛𝚊𝚍𝚝 𝚊𝚣 𝚘𝚜𝚣𝚝á𝚕𝚢𝚞𝚗𝚔𝚋ó𝚕, 𝚍𝚎 𝚊 𝚔𝚊𝚙𝚌𝚜𝚘𝚕𝚊𝚝 𝚗𝚎𝚖 𝚜𝚣ű𝚗𝚝 𝚖𝚎𝚐, 𝚜ő𝚝 𝚝𝚊𝚕á𝚗 𝚜𝚣𝚘𝚛𝚘𝚜𝚊𝚋𝚋á 𝚟á𝚕𝚝, 𝚖𝚒𝚗𝚝 𝚟𝚊𝚕𝚊𝚑𝚊 𝚟𝚘𝚕𝚝．
Ó𝚛á𝚔𝚊𝚝 𝚝ö𝚕𝚝ö𝚝𝚝ü𝚗𝚔 𝚘𝚝𝚝 𝚖𝚒𝚗𝚍𝚎𝚗 𝚗𝚊𝚙 é𝚜 𝙴𝚛𝚣𝚜𝚒𝚔𝚎 𝚗é𝚗𝚒 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚊𝚣 𝚒𝚛á𝚗𝚢𝚝ű𝚗𝚔． 𝙰𝚔𝚔𝚘𝚛𝚝á𝚓𝚝 𝚖á𝚛 𝚗𝚘𝚟𝚎𝚕𝚕á𝚔𝚊𝚝 – 𝙻𝚒𝚙á𝚔 𝚃𝚒𝚋𝚒 𝚟𝚎𝚛𝚜𝚎𝚔𝚎𝚝 𝚒𝚜 – í𝚛𝚝𝚞𝚗𝚔 é𝚜 ő 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚊𝚣 𝚎𝚕𝚜ő 𝚘𝚕𝚟𝚊𝚜ó𝚗𝚔, 𝚔𝚛𝚒𝚝𝚒𝚔𝚞𝚜𝚞𝚗𝚔． 𝙽𝚎𝚖 𝚎𝚖𝚕é𝚔𝚜𝚣𝚎𝚖 𝚛á, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚎𝚐𝚢𝚜𝚣𝚎𝚛 𝚒𝚜 𝚎𝚕𝚞𝚝𝚊𝚜í𝚝ó 𝚕𝚎𝚝𝚝 𝚟𝚘𝚕𝚗𝚊, 𝚖é𝚐 𝚊 𝚕𝚎𝚐𝚋𝚘𝚛𝚣𝚊𝚜𝚣𝚝ó𝚋𝚋 𝚜𝚣ö𝚟𝚎𝚐𝚋𝚎𝚗 𝚒𝚜 𝚛á𝚝𝚊𝚕á𝚕𝚝 𝚎𝚐𝚢 𝚓ó 𝚑𝚊𝚜𝚘𝚗𝚕𝚊𝚝𝚛𝚊．
𝙽𝚊𝚐𝚢𝚘𝚗 𝚜𝚘𝚔𝚜𝚣𝚘𝚛 𝚔é𝚛𝚝ü𝚔 𝚊 𝚝𝚊𝚗á𝚌𝚜á𝚝 𝚕á𝚗𝚢ü𝚐𝚢𝚎𝚔𝚋𝚎𝚗, 𝚖𝚎𝚛𝚝 𝚑𝚘𝚗𝚗𝚊𝚗 𝚒𝚜 𝚝𝚞𝚍𝚝𝚊 𝚟𝚘𝚕𝚗𝚊 𝚎𝚐𝚢 𝚝𝚒𝚣𝚎𝚗ö𝚝-𝚝𝚒𝚣𝚎𝚗𝚑𝚊𝚝é𝚟𝚎𝚜 𝚐𝚒𝚖𝚗𝚊𝚣𝚒𝚜𝚝𝚊 𝚊𝚣 𝚒𝚐𝚊𝚣𝚒 𝚓𝚎𝚕𝚎𝚗𝚝é𝚜é𝚝 𝚊𝚗𝚗𝚊𝚔, 𝚑𝚊 𝚎𝚐𝚢 𝚕á𝚗𝚢 – 𝚔é𝚝𝚜𝚣𝚎𝚛 𝚒𝚜 – 𝚟𝚒𝚜𝚜𝚣𝚊𝚗é𝚣𝚎𝚝𝚝 𝚛á… 𝚅𝚊𝚐𝚢 𝚙𝚎𝚍𝚒𝚐 – 𝚊𝚖𝚒 𝚊 𝚛𝚘𝚜𝚜𝚣𝚊𝚋𝚋 – 𝚟𝚒𝚜𝚜𝚣𝚊 𝚜𝚎𝚖 𝚗é𝚣𝚎𝚝𝚝…
𝙴𝚛𝚣𝚜𝚒𝚔𝚎 𝚗é𝚗𝚒 𝚖𝚒𝚗𝚍𝚒𝚐 𝚝𝚞𝚍𝚝𝚊, 𝚖𝚒𝚗𝚍𝚎𝚗 𝚒𝚕𝚢𝚎𝚗 𝚔é𝚛𝚍é𝚜𝚛𝚎 𝚊 𝚟á𝚕𝚊𝚜𝚣𝚝 é𝚜 𝚖𝚒 𝚏𝚎𝚕𝚜ó𝚑𝚊𝚓𝚝𝚑𝚊𝚝𝚝𝚞𝚗𝚔, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚔ö𝚣𝚎𝚕𝚎𝚋𝚋 𝚔𝚎𝚛ü𝚕𝚝ü𝚗𝚔 𝚊 𝚗𝚊𝚐𝚢 𝚝𝚒𝚝𝚘𝚔 𝚖𝚎𝚐𝚏𝚎𝚓𝚝é𝚜é𝚑𝚎𝚣．
𝙰 𝚗𝚊𝚐𝚢 𝚝𝚒𝚝𝚘𝚔: 𝚖𝚒𝚑𝚎𝚣 𝚔𝚎𝚣𝚍ü𝚗𝚔 𝚖𝚊𝚓𝚍 𝚖𝚊𝚐𝚞𝚗𝚔𝚔𝚊𝚕 é𝚜 𝚖𝚒 𝚊𝚣 𝚒𝚐𝚊𝚣á𝚗 𝚏𝚘𝚗𝚝𝚘𝚜 𝚊𝚣 é𝚕𝚎𝚝𝚋𝚎𝚗．
𝙸𝚐𝚊𝚣á𝚋ó𝚕 – 𝚔𝚒𝚟é𝚝𝚎𝚕 𝚗é𝚕𝚔ü𝚕 – 𝚖𝚒𝚗𝚍𝚎𝚗 𝚐𝚒𝚖𝚗𝚊𝚣𝚒𝚜𝚝𝚊, 𝚖𝚒𝚗𝚍𝚎𝚗 𝚔ö𝚣é𝚙𝚒𝚜𝚔𝚘𝚕á𝚜, 𝚖𝚒𝚗𝚍𝚎𝚗 𝚏𝚒𝚊𝚝𝚊𝚕 – 𝚎𝚣𝚣𝚎𝚕 𝚊 𝚕é𝚝𝚔é𝚛𝚍é𝚜𝚜𝚎𝚕 𝚏𝚘𝚐𝚕𝚊𝚕𝚔𝚘𝚣𝚒𝚔, é𝚜 𝚟𝚊𝚐𝚢 𝚖𝚎𝚐𝚝𝚊𝚕á𝚕𝚓𝚊 𝚛á 𝚊 𝚟á𝚕𝚊𝚜𝚣𝚝, 𝚟𝚊𝚐𝚢 𝚜𝚎𝚖．
É𝚜 𝚖𝚒𝚟𝚎𝚕 𝚖𝚒𝚗𝚍𝚒𝚐 𝚖𝚒𝚗𝚍𝚎𝚗𝚔𝚒𝚝 𝚎𝚣 𝚒𝚣𝚐𝚊𝚝𝚘𝚝𝚝, 𝚗𝚢𝚒𝚕𝚟á𝚗 𝚎𝚏𝚏é𝚕é𝚔𝚛ő𝚕 𝚋𝚎𝚜𝚣é𝚕𝚝ü𝚗𝚔 𝚜é𝚝𝚊 𝚔ö𝚣𝚋𝚎𝚗 𝚊 𝚕á𝚗𝚢𝚘𝚔𝚔𝚊𝚕．
𝚅𝚘𝚕𝚝𝚊𝚔 𝚛ö𝚟𝚒𝚍𝚎𝚋𝚋, 𝚌é𝚕𝚒𝚛á𝚗𝚢𝚘𝚜𝚊𝚋𝚋 𝚜é𝚝á𝚔 𝚊 𝙲𝚒𝚏𝚛𝚊𝚔𝚎𝚛𝚝𝚒𝚐, 𝚍𝚎 𝚊𝚔𝚊𝚍𝚝𝚊𝚔 𝚑𝚘𝚜𝚜𝚣𝚊𝚋𝚋, 𝚋𝚘𝚕𝚢𝚘𝚗𝚐ó𝚜𝚊𝚋𝚋 𝚔𝚊𝚕𝚊𝚗𝚍𝚘𝚣á𝚜𝚘𝚔 𝚒𝚜．
𝙰 𝚛𝚎𝚏𝚘𝚛𝚖á𝚝𝚞𝚜 𝚝𝚎𝚖𝚙𝚕𝚘𝚖 𝚔𝚎𝚛𝚝𝚓𝚎 𝚊𝚔𝚔𝚘𝚛𝚝á𝚓𝚝 𝚖é𝚐 𝚗𝚎𝚖 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚕𝚎𝚣á𝚛𝚟𝚊, 𝚊𝚣 ó𝚍𝚘𝚗, 𝚖𝚘𝚑𝚊 𝚕𝚎𝚙𝚝𝚎 𝚝é𝚐𝚕á𝚔𝚘𝚗 𝚖é𝚐 𝚜é𝚝á𝚕𝚗𝚒 𝚒𝚜 𝚖á𝚜 𝚟𝚘𝚕𝚝, 𝚖𝚒𝚗𝚝 𝚊𝚣 𝚊𝚜𝚣𝚏𝚊𝚕𝚝𝚘𝚗．
𝙰 𝚌𝚜ú𝚌𝚜 – é𝚜 𝚊 𝚟é𝚐𝚜ő 𝚌é𝚕 – 𝚙𝚎𝚛𝚜𝚣𝚎 𝚊 𝙲𝚒𝚏𝚛𝚊𝚔𝚎𝚛𝚝 𝚟𝚘𝚕𝚝． Á𝚝𝚕á𝚝𝚑𝚊𝚝𝚊𝚝𝚕𝚊𝚗, 𝚣𝚎𝚐𝚣𝚞𝚐𝚘𝚜 ö𝚜𝚟é𝚗𝚢𝚎𝚔 𝚕𝚊𝚋𝚒𝚛𝚒𝚗𝚝𝚞𝚜𝚊 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚊 𝚑𝚎𝚕𝚢, 𝚎𝚐𝚢𝚒𝚔 𝚖é𝚝𝚎𝚛𝚎𝚗 𝚖é𝚐 𝚎𝚐𝚢𝚎𝚗𝚎𝚜 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚊𝚣 ú𝚝, 𝚊 𝚖á𝚜𝚒𝚔𝚋𝚊𝚗 𝚖á𝚜 𝚔é𝚝𝚏𝚎𝚕é á𝚐𝚊𝚣𝚘𝚝𝚝 – 𝚟𝚊𝚐𝚢 𝚌𝚜𝚊𝚔 𝚊𝚣 𝚎𝚖𝚕é𝚔𝚎𝚣𝚎𝚝 𝚌𝚜𝚊𝚕ó𝚔𝚊 𝚓á𝚝é𝚔𝚊 𝚎𝚣, é𝚜 𝚖𝚒𝚗𝚍𝚒𝚐 𝚒𝚜 𝚕𝚘𝚐𝚒𝚔𝚞𝚜𝚊𝚗, 𝚗𝚢í𝚕𝚎𝚐𝚢𝚎𝚗𝚎𝚜𝚎𝚗 𝚒𝚗𝚍𝚞𝚕𝚝𝚊𝚔 𝚊 𝚗é𝚐𝚢 é𝚐𝚝á𝚓 𝚏𝚎𝚕é 𝚊𝚣 ö𝚜𝚟é𝚗𝚢𝚎𝚔？
𝙽𝚎𝚖𝚛é𝚐 𝚊𝚛𝚛𝚊 𝚓á𝚛𝚝𝚞𝚗𝚔 é𝚜 𝚊𝚛𝚛𝚊 𝚏𝚒𝚐𝚢𝚎𝚕𝚝𝚎𝚖 𝚏𝚎𝚕, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚖𝚒𝚗𝚝𝚑𝚊 𝚊 𝚏á𝚔-𝚋𝚘𝚔𝚛𝚘𝚔 𝚔é𝚝𝚑𝚊𝚛𝚖𝚊𝚍𝚊 𝚎𝚕𝚝ű𝚗𝚝 𝚟𝚘𝚕𝚗𝚊, 𝚊 𝚜ű𝚛ű 𝚋𝚘𝚣𝚘𝚗𝚝𝚋ó𝚕 𝚜𝚎𝚖𝚖𝚒 𝚜𝚎𝚖 𝚖𝚊𝚛𝚊𝚍𝚝, 𝚍𝚎 𝚟𝚊𝚗 𝚓á𝚝𝚜𝚣ó𝚝é𝚛 (𝚊𝚔𝚔𝚘𝚛 𝚛é𝚐𝚎𝚗 𝚗𝚎𝚖 𝚟𝚘𝚕𝚝) – é𝚜 ő𝚜𝚣𝚒𝚗𝚝é𝚗 𝚜𝚣ó𝚕𝚟𝚊 é𝚗 𝚗𝚎𝚖 𝚕á𝚝𝚝𝚊𝚖 𝚘𝚝𝚝 𝚎𝚐𝚢𝚎𝚝𝚕𝚎𝚗 𝚐𝚒𝚖𝚗𝚊𝚣𝚒𝚜𝚝á𝚝 𝚜𝚎𝚖．
𝙺𝚒𝚜𝚐𝚢𝚎𝚛𝚎𝚔𝚎𝚜 𝚊𝚗𝚢𝚞𝚔á𝚔 𝚟𝚘𝚕𝚝𝚊𝚔 𝚘𝚝𝚝 𝚋𝚊𝚋𝚊𝚔𝚘𝚌𝚜𝚒𝚟𝚊𝚕, é𝚜 𝚗𝚎𝚖 𝚝𝚞𝚍𝚝𝚊𝚖 𝚎𝚕𝚔é𝚙𝚣𝚎𝚕𝚗𝚒, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚕𝚎𝚗𝚗𝚎 𝚘𝚝𝚝 𝚌𝚜𝚊𝚔 𝚎𝚐𝚢 𝚘𝚕𝚢𝚊𝚗 𝚙𝚘𝚗𝚝, 𝚎𝚐𝚢𝚎𝚝𝚕𝚎𝚗 𝚘𝚕𝚢𝚊𝚗 𝚗é𝚐𝚢𝚣𝚎𝚝𝚌𝚎𝚗𝚝𝚒, 𝚊𝚑𝚘𝚕 𝚖𝚎𝚐 𝚕𝚎𝚑𝚎𝚝𝚗𝚎 á𝚕𝚕𝚗𝚒 𝚎𝚐𝚢 𝚐𝚒𝚖𝚗𝚊𝚣𝚒𝚜𝚝á𝚗𝚊𝚔, 𝚖é𝚕𝚢𝚎𝚗 𝚊 𝚜𝚣𝚎𝚖é𝚋𝚎 𝚗é𝚣𝚗𝚒 𝚊𝚗𝚗𝚊𝚔 𝚊 𝚕á𝚗𝚢𝚗𝚊𝚔, 𝚋𝚒𝚣𝚝𝚊𝚝á𝚜𝚝 𝚔𝚒𝚘𝚕𝚟𝚊𝚜𝚗𝚒 𝚊𝚗𝚗𝚊𝚔 𝚊 𝚕á𝚗𝚢𝚗𝚊𝚔 𝚊 𝚜𝚣𝚎𝚖é𝚋ő𝚕, é𝚜 𝚋𝚎𝚌𝚜𝚞𝚔𝚗𝚒 𝚊 𝚜𝚣𝚎𝚖𝚎𝚝 é𝚜 𝚌𝚜ó𝚔𝚘𝚕ó𝚣𝚗𝚒 𝚊𝚣𝚣𝚊𝚕 𝚊 𝚕á𝚗𝚗𝚢𝚊𝚕, 𝚊𝚔𝚒𝚟𝚎𝚕 é𝚙𝚙 𝚊𝚔𝚔𝚘𝚛 𝚟𝚒𝚝𝚊𝚝𝚝𝚞𝚔 𝚖𝚎𝚐 𝚊𝚣 é𝚕𝚎𝚝 é𝚛𝚝𝚎𝚕𝚖é𝚝, 𝚊 𝚑𝚘𝚕𝚗𝚊𝚙𝚘𝚝 é𝚜 𝚊 𝚑𝚘𝚕𝚗𝚊𝚙𝚞𝚝á𝚗𝚝, 𝚊 𝚓ö𝚟ő𝚝, 𝙹𝚘𝚑𝚗 𝙻𝚎𝚗𝚗𝚘𝚗-𝚏𝚛𝚒𝚣𝚞𝚛á𝚟𝚊𝚕, 𝚔é𝚣𝚣𝚎𝚕 𝚔ö𝚝ö𝚝𝚝 𝚔é𝚔 𝚙𝚞𝚕ó𝚟𝚎𝚛𝚋𝚎𝚗, é𝚕é𝚗𝚔𝚎𝚗 𝚐𝚎𝚜𝚣𝚝𝚒𝚔𝚞𝚕á𝚕𝚟𝚊 𝚊𝚣 𝚎𝚐𝚢𝚒𝚔 𝚔𝚎𝚣ü𝚗𝚔𝚔𝚎𝚕, 𝚊 𝚖á𝚜𝚒𝚔𝚔𝚊𝚕 𝚙𝚎𝚍𝚒𝚐 𝚊𝚣 ő 𝚔𝚎𝚣é𝚝 𝚏𝚘𝚐𝚟𝚊．
𝚃ó𝚝𝚑 𝚃𝚒𝚋𝚒 𝚋á𝚌𝚜𝚒 𝚝á𝚛𝚌𝚊𝚗𝚘𝚟𝚎𝚕𝚕á𝚓𝚊 𝚓𝚞𝚝𝚘𝚝𝚝 𝚊𝚣 𝚎𝚜𝚣𝚎𝚖𝚋𝚎, 𝚊 𝙽𝚊𝚐𝚢𝚔ő𝚛ö𝚜𝚒 𝙷í𝚛𝚊𝚍ó𝚋𝚊𝚗 𝚓𝚎𝚕𝚎𝚗𝚝 𝚖𝚎𝚐 é𝚜 𝚎𝚐𝚢 𝚏𝚒𝚊𝚝𝚊𝚕 𝚙á𝚛𝚛ó𝚕 𝚜𝚣ó𝚕𝚝． 𝙰 𝚏𝚒ú é𝚜 𝚊 𝚕á𝚗𝚢 𝚔𝚒𝚖𝚎𝚗𝚝 𝚊 𝚟𝚊𝚜ú𝚝á𝚕𝚕𝚘𝚖á𝚜𝚛𝚊, ú𝚐𝚢 ö𝚝 𝚙𝚎𝚛𝚌𝚌𝚎𝚕 𝚊 𝚟𝚘𝚗𝚊𝚝 é𝚛𝚔𝚎𝚣é𝚜𝚎 𝚎𝚕ő𝚝𝚝, 𝚊 𝚏𝚒ú 𝚔𝚎𝚣é𝚋𝚎 𝚟𝚎𝚝𝚝𝚎 𝚕á𝚗𝚢 𝚜á𝚕𝚓á𝚗𝚊𝚔 𝚊 𝚔é𝚝 𝚟é𝚐é𝚝 é𝚜 𝚊𝚣𝚣𝚊𝚕 𝚑ú𝚣𝚝𝚊 𝚖𝚊𝚐á𝚑𝚘𝚣, é𝚜 𝚎𝚐é𝚜𝚣𝚎𝚗 𝚊𝚍𝚍𝚒𝚐 𝚌𝚜ó𝚔𝚘𝚕ó𝚣𝚝𝚊𝚔, 𝚊𝚖𝚎𝚍𝚍𝚒𝚐 𝚊 𝚟𝚘𝚗𝚊𝚝 𝚋𝚎 𝚗𝚎𝚖 𝚏𝚞𝚝𝚘𝚝𝚝． 𝙰𝚣𝚝á𝚗 𝚖𝚎𝚐𝚟á𝚛𝚝á𝚔, 𝚖í𝚐 𝚎𝚕𝚙ö𝚏ö𝚐 é𝚜 ő𝚔 𝚒𝚜 𝚑𝚊𝚣𝚊𝚖𝚎𝚗𝚝𝚎𝚔． 𝙴𝚕𝚓á𝚝𝚜𝚣𝚘𝚝𝚝á𝚔, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚋ú𝚌𝚜ú𝚣𝚗𝚊𝚔, 𝚎𝚗𝚗𝚎𝚔 𝚊 𝚓á𝚝é𝚔𝚋ú𝚌𝚜ú𝚗𝚊𝚔 𝚟𝚘𝚕𝚝 𝚊 𝚕𝚘𝚐𝚒𝚔𝚞𝚜 𝚎𝚕𝚎𝚖𝚎 𝚊 𝚌𝚜ó𝚔．
𝙰𝚣ó𝚝𝚊 𝚒𝚜 𝚐𝚢𝚊𝚔𝚛𝚊𝚗 𝚏𝚎𝚕ö𝚝𝚕ö𝚝𝚝 𝚋𝚎𝚗𝚗𝚎𝚖: 𝚊𝚣 𝚖é𝚐 𝚊𝚔𝚔𝚘𝚛 𝚒𝚜 𝚜𝚣é𝚙 𝚝ö𝚛𝚝é𝚗𝚎𝚝, 𝚑𝚊 𝚜𝚎𝚖𝚖𝚒 𝚜𝚎𝚖 𝚒𝚐𝚊𝚣 𝚋𝚎𝚕ő𝚕𝚎, 𝚒𝚛𝚒𝚐𝚢𝚎𝚕𝚝𝚎𝚖 𝚃𝚃-𝚝, 𝚑𝚘𝚐𝚢 𝚒𝚕𝚢𝚎𝚝 í𝚛𝚝．
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